Творец и Вселенная

      В одном придуманном городе жил придуманный автор и с утра по полдень всё строчил сказки. Сказки выходили разные: мудрые и наивные, добрые и ужасные. Рядом с веселым пиршеством писал он грустные сцены, которые выкопал за жизнь свою из глубины Вселенной.       Книжка его записная с каждым днем разрасталась: старые сюжеты ветвились, новые прибавлялись. Чудные узоры почерка в строки переплетались, герои друг с другом знакомились, ну, а в конце расставались. Каждая новая сцена крепким кольцом металла в цепь сюжета входила, темную брешь заполняла. Главная мысль крепла, с ней возникал фундамент. Каким же выйдет дом-книга, не знает автор покамест. Стены-слова зыбучи, словно пески в пустыне: в них одна тема поднимется, а предыдущая сгинет. Слово, оно как птица, вылетит – не поймаешь, и во что оно выльется, до эпилога не знаешь.       Автор с фантазией чистой сам был когда-то лишь словом, выдумкой странной, цветистой, мысли живительной сколом. Как он на свет появился?.. Нет, он не помнит, не знает. Раньше бездумно носился, ныне – с абзацем играет. И каждый раз он дивится магии хрупкого слова, как оно вечно подвижно, мягко, пластично и ново, как из буквенных прорезей смотрят, как из окна, Люди, Звери и Птицы, Любовь, Надежда, Вина. Нет, он совсем не тупица, но до сих пор не постиг, как из графитовых линий рисуется Жизни лик.       Каждый вечер он пишет и, открывая тетрадь, видит, как тени героев с ним начинают играть. Кто-то заходит тихонько в чуть приоткрытую дверь, слышится шепот и гогот, где-то рычит дикий зверь. Выдумкой веет от слова… Стой, это просто мечта, чьей-то души порожденье и прежде пустого листа! Это лишь бред, наважденье, нет же графитных миров на целлюлозной основе и с наполненьем из слов, кои ожили бы сами, вдруг обрели плоть и кровь; Ненависть, Веру познали – с ними: Надежду, Любовь…       Автор сомнения гонит, снова берет ту тетрадь, чтобы начать наконец-то вдумчиво, чисто писать. Книжка его записная рядом ложится на стол. В комнате чудо творится, покуда никто не вошел.       Может, все эти сказки, и верно, просто мечты, что опустились на землю с неба святой высоты? Или всё же в них правда кое-какая есть, и за выдумкой истина проглядывает и здесь?