Моя отравленная стрела: сборник

(pov Оливер) Я снова взрываюсь от каждого слова, Я не понимаю, почему всё не так. Ты со мной соглашаешься: "Мы - не команда", И это, на самом деле, страшно звучит. Ведь дело не в том, что мы на разных дорогах, Или что из нас двоих ты только бог. Твоё сердце закрыто, и мне к нему не пробиться, Почему я не он, или лучше что так ? Оливер стоял так близко, что видел даже поры на лице Кларка. Впрочем, особо придраться было не к чему. Кожа Кларка выглядела идеально. "Наверное, шёлковая наощупь", - Оливер жаждал дотронуться. И не смел. Но шутка ли? Быть другом Кларка Кента так долго, так верно и даже ни разу не коснуться его голой кожи. Прикосновение к покрытому одеждой плечу - это максимум, чего достиг Оливер. Хотелось рычать от бессилия. - Ты знал, что он убил моих родителей? Знал? - зачем Оливер спрашивает, если ответ известен заранее. Но Кларк должен ответить сам. Он должен ответить. Кларк молчал. Но всё было ясно. Облизывание губ, уклонение от взгляда. Кларк прятался от Оливера. Кларк лгал Оливеру. Всегда? Боль и разочарование - вот что поглотило Оливера с такой силой, что он даже пошатнулся. Кларк играл с ним или это Оливер игрался сам с собой? "Кларк - честный. Кларк - правильный", - так он всегда себе говорил. И это было так. Разве? Оливер сел обратно за барную стойку. Говорить не хотелось. Хотелось орать. И бить. Наверное. Ударить бы Кларка. Да побольнее. С кровью. Оливер машинально нащупал в кармане брюк зелёное кольцо, которое всегда носил с собой. Защитная крышечка на камне в центре украшения скрывала его истинную природу до поры до времени. Впервые Оливер был рад, что постоянно носит его с собой. Кларк в сговоре с Лутором - казалось сумасшествием раньше, но больше нет. Сначала Лекс, потом Лайнелл. Оливер не понимал, почему Кларк так слаб, когда поблизости ошивается хотя бы один из Луторов. Он хотел проникнуть Кларку под кожу и понять, что творится с парнем, что он чувствует к этим осквернителям человеческого рода. Но разве он и без того этого не знал? Действительно, не знал? - Я не хотел, чтобы ты сделал то, о чём пожалеешь, Оливер. Кларк был так прекрасен в своём сожалении. Но куда эффективнее было бы встать перед Квином на колени, чем по обыкновению взывать к морали. - Пожалею? О чём ты, Кларк? Ты думаешь, что я бы убил его?! - Оливер, - начал было Кларк. - Заткнись, Кларк. Закрой свой рот, - Оливер с трудом сдержал ревущее пламя. Оно грозило сожрать всё вокруг. В том числе и Кларка. И это стало бы падением. Это всегда будет падением. И Оливер пока был к этому не готов. Или был? Кольцо с зелёным метеоритом, спрятанное в кармане, жгло его ладонь, подначивало его, искушало. "Беги, Кларк. Беги от меня. Беги, пока можешь." Потому что потом будет поздно.