Моя отравленная стрела: сборник

(pov Оливер) Моё тайное желание становится явным, Слишком много прошло времени, слишком много тебя. Безумие, кажется, передаётся, Не схожу, не схожу, но схожу я с ума. Ты всё время держишь меня на расстоянии, Это, знаешь ли, очень дурная игра. Ты азарт поощряешь, сам не подозревая, Я хочу тебя, и мне сейчас всё равно на тебя. Кларк в недоумении стукнул по кнопке лифта. Какого чёрта?! Он что сломан? В своём назревающем раздражении он не иначе как сейчас просто выбьет эти кусочки пластика. - Оливер, почему лифт не работает? Оливер, странно нахмурившись, словно усиленно думая о чём-то, некоторое время молча смотрел на запертого в невольной стальной клетке Кларка. А потом вдруг улыбнулся. Но это была нехорошая улыбка. Однако, Кларк сразу не понял этого. Почему он всегда замечает важное слишком поздно? - Мне что выйти через окно? - пробурчал он, закипая. Оливер усмехнулся, взбесив Кларка окончательно. - Попробуй. - Оливер! Кларк раньше, чем почувствовал, понял, что оказался в ловушке. Метеоритное свечение на металлической решётке лифта. Серьёзно? Серьёзно?! Кларк в бешенстве уставился на Оливера. Тот пожал плечами. - Прости, Кларк. Ты слишком беспечен. И жесток. Это чересчур для меня. Кларк, определённо, не имел ни малейшего понятия, о чём говорит Оливер. Будто Кларк ему должен. И вообще разве они не друзья? Наверное, Оливера отравили. Или это вовсе не Оливер. Кларк был готов поверить во что угодно, кроме неприятной правды. Что Оливер Квин не на его стороне. - Что ты задумал? - недомогание было не сильным, но ощутимым. Кларк подумал, что если отвлечь Оливера болтовней, то можно мимоходом попробовать сломать прутья его невольной клетки или воспользоваться огненным взглядом. Надо только перебороть эту слабость. Кларк сглотнул, тошнота усиливалась. Тем не менее он твёрдо посмотрел на Оливера. - Что ты собираешься делать? - О, много. Правда, возможно, тебе не понравится. Во всяком случае, не сегодня. Оливер помахал рукой перед Кларком, который не уловил момента, когда на пальце Оливера вдруг оказалось метеоритное кольцо. Квин нажал на что-то в стене, и дверь отворилась. Кларк было кинулся на него, но тут же покачнулся. Неожиданно показавшиеся ему необычайно сильными из-за его слабости удерживающие его объятия Оливера приносили не только необходимую поддержку и опору, но и боль. Так много боли. Кларк не успел среагировать. Что-то защёлкнулось у него на шее. Он вскинул голову вверх. Глаза Оливера находились так близко, что Кларк бы отшатнулся, если бы мог. Не только близость друга, что был явно не в себе, смущала и отталкивала, но и его глаза. Точнее, их цвет. Радужка сменила цвет с тёплого тёмно-карего на почти чёрный. Что это игра света, воспалённого страхом воображения Кларка или же новая реальность? - Оливер, ты не в себе? Оливер?! Оливер! Кларк падал, а Оливер летел. Наверное, так. Или нет. Излишняя драма или надлом, который никогда не исчезнет? Но ведь Кларк прощает. Он всегда прощает. И он простит. Глубоко, медленно, жёстко. Снова и снова. Пока голод не утолится. Но есть ли ему предел? - Я в тебе, Кларк. Я в тебе.