Моя отравленная стрела: сборник

(pov Оливер) Я тебе улыбаюсь и говорю: "Всё в порядке. Я в полном порядке. У меня всё хорошо." Ты лжи не увидишь и не распознаешь, Хотя, может быть, просто тебе всё равно. Ты настолько привык, что я всегда соглашаюсь И что в итоге я следую всегда за тобой. Что ты в ступор впадаешь в буквальном смысле, Когда дверь я захлопываю перед носом твоим. И я не то что бы против, из друга не стал я врагом твоим, Но то, что в действительности - ты не поймёшь. Для тебя как обычно всё чёрное, белое, Я на твоей стороне, но я - серый герой. Оливер не впервые оказывался на краю пропасти. Но всё-таки он слишком любил жизнь (или надеялся на это), чтобы позволить кому-то или чему-то взять над собой вверх. Оливер Квин много раз оказывался в шаге от собственной гибели. Но он не был самоубийцей. До этого момента. Иначе как объяснить то, что он стоял прямиком на бомбе и совсем не собирался звать кого-либо на помощь. Вместо этого он громко объявил, полностью контролируя, регулируя свой голос и эмоции, стараясь, чтобы ничто не выдало его волнения. - Всем выйти! Прошу сохранять спокойствие. В здании бомба. Все должны покинуть помещение и выйти на улицу как можно быстрее. Все гости поспешили к выходу. Никто даже не обернулся посмотреть в порядке ли хозяин этого вечера - Оливер Квин. Конечно, возможно, были и те, кто бы попереживал за него, но они, определенно, были уверены, что он полностью контролирует ситуацию. Как обычно и было. Как получалось раньше. Но Оливер Квин больше не герой. Возможно, он никогда им и не был. И он готов был умереть сейчас. Прямо сейчас. Но у судьбы на него были другие планы. Или же его судьбой давно стал Кларк Кент. Молодой скромный фермер, прячущийся от восхищённых взглядов и всеобщего внимания и уважения, но как никто достойный этого. И Оливер любил Кларка Кента. Но иногда он его ненавидел. Вот как сейчас. Оливер ожидал смерти. Он ждал её. Он умолял её забрать его. Потому что он никогда не решался сделать то, что в действительности давно хотел. А, может быть, всегда. С того самого момента, как погибли его родители, и он, единственный выживший в крушении, ползал по мокрому песку в надежде на спасение, но его не было. Исцеляются ли искалеченные? Да. Но действительно ли? Или, быть может, всё дело было в том, проблема была в том, что Оливер всегда был уверен, что с ним всё будет в порядке. И так было до сего момента. А, может, так было лишь до его первой встречи с Кларком Кентом. Он разрушил его планы. Он перевернул всю его жизнь. Он вскрыл его раны, которые, как верил Оливер, давно затянулись. Или даже исчезли. Но это было не так. Чёрт, всё совершенно точно было не так. Оливер Квин был сломан всё это время. И, влюбившись с преданностью пса в этого поистине невероятного парня, Оливер вдруг увидел это - он сломан. Он разломан. И он не хотел исцеляться. Оливер Квин мечтал исчезнуть. Но кто и когда выполнял его истинные желания? Он хотел уничтожить Лайнелла Лутора, чтобы отомстить за гибель его родителей. Но в итоге так и не навредил ему. Из-за Кларка. Оливер хотел убить Лекса Лутора, чтобы тот уже прекратил свои злодеяния. Но так и не решился. Из-за Кларка. Оливер был свободным, весёлым красавчиком, который крутил роман за романом, но он надеялся однажды завести семью и детей. Жениться на прекрасной девушке, например, Лоис и стать образцом семейной мужественности и чести. Но Оливер без сожаления расстался с потрясающей Лэйн. Из-за Кларка? Нет. Но в итоге он не мог не нарадоваться своему решению. Лоис - это Лоис, но Кларк... - это Кларк. Оливер любил Кларка Кента. Несомненно. Но тот не любил его в ответ. Во всяком случае, не так, как хотелось Оливеру. Вообще-то их даже друзьями трудно назвать. Кларк то там, то здесь. А ещё его вера только в хорошее. А Оливер был на дне. Слишком долго. Так больно. И поэтому, когда все вышли и Оливер остался на этаже один, он расслабился. Таймер предупреждающе пикнул. Оливер закрыл глаза, боясь взрыва, но и предвкушая его. Наконец-то. А, может, давно пора. Но в следующий миг Оливера словно героиню из какого-то дешёвого романа обхватили за талию, и вот он уже на крыше другого здания видит вспыхивающее окно, всё сильнее озаряемое оранжевым пламенем. Кларк выпустил Оливера из своих надёжных рук и сделал шаг назад. Его лицо было непроницаемым. - Кларк, я... - начал было Оливер, но Кента уже не было рядом с ним. Очевидно, что он уже там. В мареве огня и пыли. Остановить пожар. Проверить нет ли пострадавших и, если есть, попытаться их спасти. Как Оливера. Но, действительно ли, Оливер спасён или он тоже сделал шаг назад. Волей Кларка. В любом случае, смерть придёт за Оливером Квином не сегодня. С Оливера медленно сходило напряжение дня. Может быть. Может быть, ещё не всё потеряно? Для него. Для них. Уже дома, приняв душ и приведя себя в некоторый порядок (божественный вид!), Оливер налил себе стакан крепкого виски и даже умудрился не вздрогнуть от порыва ветра за своей спиной, который расплескал часть горячительной жидкости ему на халат. - Оливер. Что-то будет. И это куда лучше, чем ничего. Оливер привычно надел на себя маску некоторой развязности и уверенности в себе. Лёгкая ухмылка красиво легла на его тонко очерчённые губы. - Выпьешь, Кларк? Кларк, выглядящий так, будто сейчас его ударит, неожиданно произнёс. - Выпью. Я выпью, Оливер. Наливай. Оливер ненавидел Кларка Кента. Иногда. Порой. Но он также чаще любил Кларка Кента. Или всегда. И сейчас. Да, именно сейчас в сердце Оливера Квина царила только любовь. О, боги, как же Оливер любил Кларка Кента. Как же он его любил. Наливая Кларку, очевидно, бесполезный для него алкоголь в широкий граненый стакан, Оливеру вдруг подумалось, что умирать ему расхотелось. До следующего момента. Или никогда. Кларк сделал глоток. И ещё один. А потом и вовсе развалился на его диване как у себя дома. По-прежнему не нарушая своего молчания. Их молчания. Как казалось Оливеру или ему хотелось верить.