Моя отравленная стрела: сборник

(pov Оливер) к Лексу: Я подниму бокал сегодня за тебя, мой друг, Мой лучший друг, мой бывший друг. Его привёл ко мне на блюдечке, И я благодарю, благодарю, благодарю тебя. к Кларку: В толпе я задыхаюсь, я один, Но вдруг приходишь ты - я не один. Смотрю среди всех лиц лишь на тебя, Ещё не мой, но мой ты навсегда. - Прости, Оливер, - оправдывался Кларк, надеясь по-тихому ускользнуть. - Я совсем забыл про приём. Костюма на мне, как ты видишь, нет, так что я... - Э нет, - остановил его рукой Оливер. - Раз пришёл, так останься. А костюм? Оливер ухмыльнулся. И радушно распахнул раздвижные двери незаметного встроенного шкафа. Внутри была просто огромная вереница костюмов, сшитых на заказ. Выглаженных, чистых, новеньких. - Но я другой комплекции. Ты не знаешь мой размер. У меня другой размер, - запротестовал было Кларк. - Да? - ухмылка Оливера стала ещё шире. Кларк проследил за его рукой и чуть не ахнул. Среди всей одежды, будто специально для него, висели костюмы его размера. Кларк смутился. - Зачем ты?... Оливер улыбнулся. Ну вот Кларк снова стесняется и злится. Того и гляди убежит. Оливер положил Кларку ладонь на плечо. Всего лишь. А так хотелось большего. - Всё хорошо, - похлопал успокаивающе. - Ты - мой друг. Лучший друг. Позволь мне хоть как-то отблагодарить тебя. Кларк поворчал ещё некоторое время, но всё-таки переоделся. Правда, не забыв выгнать Оливера из его же комнаты. Эх. Стеснительный парень. Кларк поперхнулся. К нему неспешной походкой приближался Лекс. Точнее, возможно, не к нему, учитывая их взаимоотношения, а к Оливеру. Сути это не меняло. Но Кларк никогда не убегал. И сейчас не будет. А, может, зря. - Лекс, - выражение лица Оливера как будто потеплело. Кларк даже удивился. Но, наверное, это игра. Оливер всегда нелестно отзывался о Луторах. - Всё-таки пришёл. - Как видишь, - Лекс прищурился, намеренно ответил, будто не замечая стоящего рядом Кларка. Обычно и сам Кларк занимался подобным. Но сегодня подобное публичное игнорирование-отторжение причиняло ему нешуточную боль. Наверное, Оливер почувствовал его состояние, потому что он сказал. - Лекс. Ты извини меня, друг. Я сейчас с моим дорогим гостем, - он схватил Кларка за плечо. Поглаживая, успокаивая и утверждая права. - Я подойду к тебе позже, только провожу его и мигом вернусь. - Как знаешь, - лёд в голосе Лекса пронизывал насквозь. Кларк внутренне дрожал. А Оливер? Оливер втайне радовался. Кларк - алмаз, бриллиант, сокровище. И, отталкивая его за мнимые и настоящие прегрешения, Лекс сам лишается его. Во всяком случае, забрав себе Кларка, Оливер не отдаст его обратно. Не в этой жизни. Никогда. Не ему. И, наверное, впервые за очень долгое время Оливер действительно был рад, что когда-то повстречался с Лексом Лутором. Задолго до встречи с Кларком Кентом. Потому что теперь Оливер знал Лекса, и это знание вкупе с "ненавистью" Лутора к Кенту-супермену подарит ему Кларка. Как говорится, на блюдечке. - Оливер, - подал было голос Кларк, кажется, желая возмутиться или остаться, но Оливер ему не позволил. Он обнял его со спины свободным, широким жестом, собственнически. И он был абсолютно, на сто процентов уверен в том, что Лекс не мог оторвать от этого зрелища голодного, тоскливого взгляда. Кларк ничего не заметил. "Я его не отдам. Он - мой. Мой навсегда." И Оливер знал теперь, что пойдёт на всё, чтобы это стало правдой. Чтобы это претворилось в реальность.