Моя отравленная стрела: сборник

(pov Оливер) Я хочу быть собой, Но как быть с тобой? Ты меня снова отталкиваешь, Ты боишься последствий. Я очень люблю тебя, А ты бежишь от меня. Я должен схватить тебя, Но касаюсь плаща только. Я хочу быть собой, Но как быть с тобой? Кларк разве что не крутился перед ним. Очевидно, он ожидал положительной оценки своего нового прикида. Красная кожаная курточка (курткой столь мизерное создание Оливер даже при желании не мог назвать, ибо она обтягивала Кларка так словно он был растущим ребёнком, натянувшим на себя прошлогоднюю одежду или позапрошлогоднюю) была не лучше этого ужасного чёрного плаща, но хотя бы могла сойти за какой-то бренд. Но плащ, эти его развевающиеся полы были кошмарны. А буква "S" на груди. Как Кларк вообще до этого додумался? У Кларка Кента не было чувства юмора, Оливер Квин давно это понял. Но, как оказалось, и чувством стиля он тоже не обладал. Когда Кларк носил свои знаменитые клетчатые рубашки с потёртыми джинсами, порой разбавляя свой наряд однотонными футболками, это было не так заметно. Скучно, но сойдёт. Особенно, для такого правильного парня как Кларк Кент. Но вот это, это просто ужас какой-то. Кошмар. А Кларку нравилось. Оливер проглотил язвительные замечания, готовые сорваться с его губ. - Неплохо. Готовишься к костюмированной вечеринке? Кларк надулся. Не то что бы это было заметно. Кларк выглядел Кларком. Но поджатые губы и быстрый взмах ресниц могли сказать многое. Во всяком случае, Оливеру. Который знал его как свои пять пальцев. А, может, даже лучше. К своему сожалению. Зачем ему так хорошо знать, понимать Кларка, если он не в силах, не в состоянии, не может обладать им? - Мне пора, - Кларк точно обиделся. Но Оливер не мог заставить себя сказать что-то более приличное. А ведь разве трудно? "Отлично", "Хорошо", "Неплохо", в конце концов. Кларк исчез, оставляя Оливера с тягостным комком в груди. Как всегда. Чёрт. - В кого ты превратился? - голос Кларка резал его на куски. Суровый, обличающий. Нет, он точно его ненавидел. Ненавидел Оливера Квина. Оливер сделал ещё один глоток. Горячительная терпкая жидкость обожгла горло. Такая необходимая боль. Отрезвляющая. Всяко лучше того, что он обычно испытывает в присутствии Кларка Кента. Как и всегда. Как и сейчас. - Ни в кого, - отрезал Оливер, бросая короткий взгляд на супермена, начинающего свои супергеройские подвиги. - Я такой, каким всегда был. - Ты не такой. Раньше ты был другим. Оливер расхохотался. Господи, какой Кларк, порой, смешной. Или до ужаса, до чёртиков, наивный. - Будто ты знал меня, - сказал он, отсмеявшись. - Будто знаешь сейчас. - Не знаю? - Кларк не согласился. - Ты - мой друг. Или был им до недавнего времени. Конечно, я знаю тебя. - Ничего ты не знаешь, Кларк Кент, - усмехнулся Оливер. Горько, вымученно. Ещё один глоток треклятого виски. И ещё один. Пусть горло горит. Пусть кричит о помощи. Вместо него. - Ничего. Оливер завёл мотоцикл, заглушая мотором очередную нравоучительную нотацию от Кларка Кента. - Оливер, - Кларк не сдавался. Но Квин даже не взглянул на него. Хватит с него. Этого занудства. Этой боли. Кларка... Господи, кого он обманывает? Кларк летел. Кинжал из синего криптонита вошёл ему прямо в сердце. Кларк летел. Или падал. Вниз. Он умирал. Он знал это. Но он был готов. Он заплатил жизнью за спасение земли. Людей. Криптонианцы, как и Зод, навсегда покинули планету Земля. Они больше не вернутся. Но и Кларк тоже. - Кларк, господи, Кларк. Кларк, Кларк, Кларк, - кто-то бил его по щекам с силой, не щадя. Отголоски боли ощущались в нём, но он чувствовал себя почти прежним. Полным силы и неуязвимости. Кларк открыл глаза и тут же принялся шарить руками по груди. Раны не было. Как и кинжала. - Что? - пробормотал Кларк. - Я не умер? - Кларк, - уже тише. - Ты жив, Кларк. Какое счастье. Ну ты и напугал меня. Кларк, казалось, огорчился. - Я жив, - сдавленно, тихо. Кларк Кент был готов к смерти. Как давно уже не был. А, может, почти, никогда. Но он снова жив. Зачем? Толика разочарования, а, может, бездна, начала ощутимо душить его. Он жив. За какие грехи, отец? А то, что это происки его биологического отца, Джорэла, Кларк Кент не сомневался. Даже умереть ему непозволительно. Сколько можно. - Я жив, - Кларк был готов разрыдаться. - Я жив. Оливер недоумевал. Кларк был расстроен. Это очевидно. Он не хотел жить? Вообще, вся эта затея с Зодом была убийственной. Но Оливер верил в Кларка. Но верил ли Кларк в себя? Кларк Кент, пошатываясь, поднялся. - Мне нужен отдых, - произнёс он, стараясь не смотреть на Оливера. Его руки дрожали несмотря на переполнявшую их силу. Возвращение к жизни после смерти? Не впервой. Но впервые, наверное, Кларк действительно не желал возвращаться. - Твой плащ погиб смертью храбрых, - заметил Оливер, когда Кларк переоделся в одну из рубашек Оливера. Села она идеально. Оливер считал, что нет ничего прекраснее Кента в его одежде, но вслух об этом, конечно же, не сказал. - Прости. - Всё хорошо, - махнул рукой Кларк. Он пришёл в себя, но горечь на языке всё ещё не желала уходить. - Спасибо тебе, Оливер. Вновь повисло молчание. В который раз. "Вот сейчас он уйдёт и всё. Всё закончится." Оливера охватила тоска. Ну почему Кларк такой. Отталкивает его. Раз за разом. Почему? - Я, пожалуй, пойду, - Кларк кивнул Оливеру, направляясь к выходу. Квин перехватил его за руку. - Кларк, посиди ещё немного. "Зачем?" - читалось в глазах Кента. "Затем, что я беспокоюсь о тебе. Затем, что ты нужен мне. Затем, что я люблю тебя." - Не уходи, - Оливер просил, сам того не замечая. Мольба в его голосе вынудила Кларка заколебаться. - Во мне нуждаются, - сказал Кларк, надеясь на понимание. Но он не знал, что Оливер тоже нуждается в нём. И сейчас, возможно, больше, чем все остальные. "А как же я? Я?" - так и просилось криком, но Оливер смолчал. Но Кларк не поймёт его без слов. А, может, и со словами тоже. Оливер медленно отпустил руку Кларка, и тот, благодарно кивнув, испарился в мгновение ока. Исчез. Снова. - Что это? - Оливер поражённо оглядел Кларка с ног до головы. Голубые трико-брюки, красный плащ, хотя, скорее, накидка. И снова эта ужасная буква "S". - Мой новый костюм? - с сомнением отозвался Кларк. Ему, похоже, тоже не особо нравилось. Неужто. Оливер хмыкнул. - Ты что придумал это сам или стащил чей-то детский рисунок из комиксов? - Вообще-то, это Эмиль придумал, - Кларк наклонился, поправляя брюки, скорее трико, обтягивающие ноги Кларка словно вторая кожа. Оливер сглотнул. Безобразие какое-то. И вот это богатство Кларк каждый раз будет демонстрировать глазеющим на него людям и прочим существам направо и налево? Да, Оливер Квин с ума сойдёт от ревности! - Держи, - Оливер протянул Кларку восстановленный чёрный плащ. - Уж лучше это. - И вправду, - засмеялся Кларк. От облегчения. Видимо, в трико ему было неуютно. - Лучше. Кларк улыбался. И Оливер тоже. И как же сильно Оливеру хотелось дотронуться до Кларка. Не в силах совладать с собой, он прикоснулся к плечу супермена, а затем мягко скользнул к шее, на миг задержавшись на тёплой шелковистой коже. - Оливер, ты что делаешь? - замер Кларк. - Помогаю тебе, - соврал Оливер и начал расстёгивать застёжку ужасной накидки. Кларк снова засмеялся, приняв всё за чистую монету. И позволяя Оливеру раздевать его. Ну или так было только в воспалённом воображении Квина. Так как дальше Кларк действовал сам. Да и то спрятавшись за ширмой. И почему Оливер не супермен? Хотя бы сейчас? Но, может, и к лучшему, а то бы он не сдержался. Ведь Кларк - бог. Совершенство. Воплощённое желание. Его страсть. И любовь. Любовь Оливера Квина.