Моя отравленная стрела: сборник

(pov Оливер) "Что с тобой?", Серьёзно это спрашиваешь? "Что с тобой?", Ты снова говоришь. "Что с тобой?", Звучит словно проклятие. "Что с тобой?", Привычно и болит. "Что с тобой?", Мне хочется смеяться. "Что с тобой?", До крови и до слёз. "Что с тобой?", Ты ранишь слишком просто. "Что с тобой?", Люблю тебя, герой. Оливер расстегнул пуговицы рубашки на груди. Стянул ставший удавкой галстук. Забросил ноги на стол. Прикрыл усталые глаза рукой. Как же его достало. Как же его всё достало. И неважно, что под "всё" подразумевался по обыкновению Кларк Кент, Оливер Квин устал. Помогать. Разгребать. Прощать. Ждать. Терпеть. Но Кларк не оставлял его в покое. Что бы Оливер ни сделал, он снова и снова приходил. Но, может, быть сегодня этот гордиев узел будет разрублен. Может быть, сегодня всё, наконец, закончится. - Ты убил Лекса Лутора? Если бы голосом можно было убивать, Оливер Квин давно уже был бы мёртв. - Да, я убил его, - в душе буря, а на лице спокойствие. Ни один мускул не дрогнул в Оливере Квине. Наверное, поэтому Кларк поверил. А, может быть, он просто этого хотел. Но этого хотел и Оливер. И, о чудо, это случилось. Кларк поверил Оливеру. Действительно, поверил. Может быть, впервые за время их взаимоотношений. - Нашей дружбе конец, - поставил точку Кларк и хлопнул дверью. Но в чём? Или на чём он поставил точку? Разве они друзья? Или они враги? Кем был для Кларка Оливер? Оливер давно уже не понимал. Он знал, кто Кларк для него. И поэтому впервые был рад злости Кларка Кента в свой адрес. Пусть уходит. И пусть не возвращается. Ведь, в конце концов, у Оливера Квина тоже есть гордость. Пока ещё есть. Всё ещё. - Ты мне солгал, - Кларк поймал Оливера на ночной улице Метрополиса. Но Квин был без своего геройского облачения. Он просто одиноко, тяжело сидел на заднем дворе закрытого бара, делая очередной ядерный глоток. - Что ты здесь делаешь? - недовольно спросил Оливер. - Сирые и убогие тебя уже заждались. - Ты не убивал Лекса Лутора, - Кларк как судья встал перед Оливером Квином. Весь такой из себя справедливый, мудрый и понимающий. - Зачем ты мне соврал? - Разве? - раздражённо протянул Оливер, злобно скалясь. - Разве он не мёртв? - Ты не спускал крючок, - возразил Кларк. Оливер сорвался. Он подскочил к Кларку и вдруг с силой толкнул его к бетонной стене. Жалея, что Кларку не больно. А так хотелось, чтобы он пострадал. Хотя бы физически. Хотя бы на мгновение. - Ты не знаешь, что я сделал, - прошипел Оливер. Кларк храбро смотрел Оливеру в глаза. Зля, раня, влюбляя в себя. Как и тогда. Как и всегда. Снова и снова. - Так расскажи. И как можно быть таким бесстрашным? И таким наивным? И жестоким? И ослепительно прекрасным? И любимым... Кларк ждал ответа и дождался. Оливер впился в Кларка как пиявка. Кусая, терзая, всасывая. Его губы. Его чертовски блядские губы. Его рот. Оливер хотел выпить его до дна. И он пил. Пил. Иссушал. И пил. До дна. Но его не было. Как и не было и конца этой жестокой сказке, в которую попал Оливер Квин. Оливер любил Кларка. С первого взгляда, слова, с первой секунды. И Оливер устал любить Кларка. Но любил. И это был ад. И рай. Как и сейчас. Изменится ли это когда-нибудь? "Кларк? Скажи мне, Кларк? Что мне делать, Кларк? Что мне делать с тобой, Кларк? С нами? Ответь мне, Кларк!"