Вега

- Вы чувствуете себя расстроенным? - мягко спросил его психотерапевт. Это была женщина, немолодая, в очках, очень аккуратная, со светлыми волосами, собранными в пучок. Амрит Тхакур не запомнил ни ее фамилию, ни имя. Он устал считать своих психотерапевтов. Все они были одинаковыми. - Я настолько расстроен и несчастен, что не могу это выдержать, - заучено произнес Амрит мертвым голосом. Психотерапевт помолчала, а потом задала новый вопрос: - Вы тревожитесь о своем будущем? - Мое будущее безнадёжно, и ничто не может измениться к лучшему, - пробубнил себе под нос Амрит, а потом его глаза яростно сверкнули, - Вы издеваетесь надо мной, верно? Это шкала депрессии Бека? Да я ее наизусть знаю! У вас хоть образование есть? Или вы диплом купили, а сейчас в интернете вопросы гуглите? Амрит знал, что вести себя так было нельзя. Но он давно на все наплевал. Его просто все достало. Амрит хотел поскорее со всем этим закончить. Но он застрял. Ни туда, ни сюда. И служить больше не мог, и нормально покончить со своими страданиями - тоже. Психотерапевт начала что-то бешено печатать на ноутбуке. Амрит догадывался, что она там напишет. Все они говорили о нем одинаково. На следующий день побледневший мистер Гельман, начальник Антитеррористического отдела полиции, с ужасом вслух читал медицинское заключение: - Склонность к мании величия. Подозрительность. Агрессия. Замкнутость. Депрессия. Подозрение на шизофрению... - Амрит, сынок! - не дочитав, почти испуганно добавил мистер Гельман, лихорадочно утирая пот со лба, - Что ты там такого наболтал? Шизофрению тебе ещё никто не ставил! Депрессия - это понятно. Но шизофрения?! Амрит, ты не можешь пройти уже год тест на психическое здоровье! Снова не годен... Мистер Гельман выглядел искренне расстроенным. Амрит знал этого человека с самого детства. Он был другом его отца. Амриту было искренне жаль мистера Гельмана, но поделать он ничего не мог. Мистер Гельман вдруг понизил голос до шепота и пробормотал: - Сынок, ну почему ты не смог соврать? Почему ты ответил на вопросы теста искренне? Амрит покачал головой. - Кто бы поверил, что я здоров? - презрительно усмехнулся он. Пятнадцать попыток суицида. Куча антидепрессантов. Передозировки... Панические атаки. Провалы в памяти. Пульс под 120. Бессонница. Вечные боли в голове. Дрожащие руки. Нарушение координации движения. Невнимательность. Забывчивость. Обмороки. Озноб. Амрит был по-настоящему болен. Ему нельзя было служить. Он прекрасно понимал это. Мистер Гельман тоже отлично осознавал истинное положение вещей. Шила в мешке не утаишь. - Может, пойдёшь в Отдел по борьбе с терроризмом? - мягко произнес мистер Гельман, - К Саманте Бишоп? Отличная женщина, очень хорошо знаю ее! Ее агенты больше по бумажной работе, силовики из них не очень, мы - основная ударная мощь, но... - Не хочу, - жестко перебил его Амрит. Он давно ничего не хотел. Мистер Гельман надолго замолчал, а потом почти робко произнес: - Ты обязательно сдашь тесты. Ты вернёшься на службу. Он, кажется, сам не верил тому, что говорил. - Я найду компетентного психотерапевта, - решительно подытожил мистер Гельман. Может, хватит психотерапевтов? Пожалуйста... - Некоторые болезни просто не вылечить, - покачал головой Амрит, - Простите. Мистер Гельман смотрел на него с испуганной жалостью, а потом на грани слышимости выдавил: - Ты больше... Больше... Амрит его понял. - Я больше не тянусь ни к таблеткам, ни к лезвию, - пожал равнодушно Амрит плечами. Мистер Гельман выдохнул с облегчением. Рано радовался. Он просто не знал, что Амрит хотел пройти тесты не потому, что мечтал вернуться к прошлой жизни. Что там возвращать-то, Господи? Амрит хотел вновь стать силовиком, чтобы его, наконец, пристрелили. Чтобы он принес своей смертью пользу, и никто бы не почувствовал за это вину. Мечты...