Скетчбук писателя

Благословляя союз огня и бумаги, о чем ты думал, творец, создавая мой красный бумажный фонарик? Его таинственный свет просит нажать на тормоз, манит от дверей борделя. Voulez-vous coucher avec moi ce soir? Он тоже за магию. Приличная папиросная бумага, распята на тонких проволочных ребрах, не в силах до конца скрыть язык первобытного пламени. Таким представляется Данко. Фитиль иронично потрескивает и едва уловимо пахнет соленой бычьей кровью и сладким попкорном. Чем дальше отходишь, тем больше похож на искусительно-спелое яблочко мишени. Еще дальше - червовый туз. Змеиный глаз. Прицел снайпера. Точка. Мерцает мне, хитрюга уроборос, неистребимый, как грех прелюбодеяния. А вплотную, обхватить, осторожно прижаться. Не помнишь, но чувствуешь - было. Лицу и ладоням тепло, веки ласкает розовый свет, потусторонний, из мира уже живущих. Закат? Восход? До конца ни то, ни другое. Этот свет заменяет лампаду, в нем хотят танцевать полуночные бабочки, и намного точнее ложатся таро, окуная в вино холодный шелк безразличных рубашек. Красный фонарь - это дар, достался бесплатно, как все дорогое. И лишь кто творил его ведал: сколько отмерено топлива. Но пока ты горишь, я буду нести тебя гордо, мой красный бумажный фонарик..