dreams without gravitation

Раз, два, начали. Длинные тонкие пальцы ловко скользят по гитарному грифу. Вверх, вниз, зажимая струны на нужной высоте, легко двигаются, заставляя надрываться небольшой усилитель. В черной комнате, обитой звукоизолирующими материалами и напоминающими Молко палату в одной из клиник психологической помощи, сегодня душно. Стив, как всегда веселый, совершенно не уставший от нескольких часов работы, подключается мгновенно, задавая ритм. Его волосы, собранные в хвост, сегодня перевязаны простой канцелярской резинкой, Молко это тоже замечает. Раз, два, начали. Он на мгновение закрывает глаза, сглатывая и облизывая пересохшие губы, задерживаясь языком дольше положенного, вновь чувствуя солоноватый привкус собственной крови, отвлекается, слыша знакомый голос. -Брайан, да что с тобой сегодня? - Стефан лениво опускается прямо на пол, бережно откладывая гитару. На самом деле, он знает ответ, интерес скорее формальный, он для Форреста, не всегда посвященного в его личные дела. Остается лишь лениво повести плечами, пряча лицо в ладонях. Время, когда бессонные ночи не оставляли следа ни на теле ни в сознании, увы, канули в лета, что тоже не кажется хорошей перспективой. - Думаю, тебе бы не помешало выспаться, - голос барабанщика доносится откуда-то сзади, звук тут приглушенный, словно фильтрованный, но Молко точно ощущает Стива в нескольких метрах от себя, на сто процентов уверенный в том, что тот сейчас довольно улыбается. - Пожалуй. - В уютной, почти что домашней репетиционной становится слишком тихо. Брайан отстраненно замечает, что его неразговорчивость, большая, чем обычно, не остается незамеченной. Он удрученно вздыхает, так и не решаясь уйти. Первому незатейливая молчаливая игра надоедает именно Форресту, он, крикнув что-то про приближающийся обед, пулей выбегает из комнаты, оставляя их наедине, Молко ему благодарен, а может и не ему, а космической случайности, по которой все сложилось именно так. Стефан еще с минуту смотрит на закрывшуюся дверь, прокручивая что-то в голове. На мгновение, музыканту кажется, что он уйдет вслед за барабанщиком, но Олсдал решается на другое, на то, что он и хотел получить. - Бри, - Стефан не произносит больше ни слова, садясь совсем рядом, и позволяя опереться на свое плечо. Молко не раздумывая, прижимается ближе, заставляя приобнять себя. Так, как раньше, тепло уютно и как-то по-домашнему. Теперь все правильно, во всяком случае, ему так кажется. - Ничего страшного не произошло, - Олсдал то ли задает вопрос, то ли утверждает, солист совсем не уверен. Но в голосе есть что-то ободряющее, а его руки скользят по спине, вниз, очерчивая контур талии. - Моего сына хотят навсегда увести в чертову Новую Зеландию, а ты говоришь, что все в порядке?- Брайан заводится с пол оборота, словно только и ждал, чтобы нервно вскочить на ноги, смотря сверху вниз. - Может, им так будет лучше? - Стефан откидывается назад, запрокидывая голову, занятый рассматриванием потолка. - Ты думаешь, что я плохой отец? - Вопрос висит в воздухе, словно эти дьявольские шесть слов на большой скорости сталкиваются где-то под потолком, вызывая короткие электрические разряды. Брайан отступает назад, не отводя взгляда от своего басиста. - Нет, Молко, я сказал не это. - Я. Все. Понял.