Цветочный выстрел

      Когда я взял оружие в руки, это было так, будто в моей голове звучат сотни голосов, говорящие: «Не делайте этого, не делай этого».

Андерс Беринг Брейвик

• • •

      Холодное тело в рванной, изжевшей себя одеждой, которую будто достали из дальнего сундука бабушки, лежало на мокром асфальте в одном из переулков Лондона. Рядом с этим телом стоял высокий кучерявый мужчина, чьи локоны были слишком мокрыми и липли к лицу. Темноволосый поправил перчатки на руках, убрал пистолет обратно в кобуру, и, еще раз оглядев труп холодным, как сегодняшняя погода, взглядом, что-то прошептал подошедшим людям и направился к машине.       — Почему мне вообще дали именно его? — проворчал тот, закрывая дверцу с хлопком и поглядывая на водителя, что сидел впереди. — Это должен был сделать Симус, но уж точно не я.       — Мистер Лонгботтом, вы же знаете нашего босса, он доверяет вам таких важных персон, — произнес водитель своим старческим голосом и завел машину, начиная движение в сторону штаба.       — Он не выглядел как важная персона, — что-то обдумав, тот продолжил, продержав секунду-вторую молчание, — скорее как духи какой-нибудь дряхлой старушки.       — Это был отец одного влиятельного юноши, что отказался работать с нашей мафией, — сказал тот и больше не услышав недовольства со стороны киллера, включил его любимую мелодию, продолжая ехать.       За окном проносились картины ночного Лондона. Красивый, светящийся и, можно даже сказать, что уютный, но все это лишь одна часть города. А как мы знаем, у монеты есть две стороны, верно? Всего пара поворотов и они уже в том самом темном Лондоне. Пьяницы, бомжи, суицидники — все, кому не лень и кто не знает, что делать дальше, собирались именно в этих частях города. Невилл как раз таки работал именно здесь. А вот и штаб подпольной мафии, где он смог найти деньги, друзей и кайф. Впрочем, последнего было много, если вы конечно свихнувшийся.       Невилл был психом. Мужчина поправил мокрые волосы и вышел из машины, хлопнув дверцей. Он все еще был раздражен и это можно было увидеть в его движениях, эмоциях — в принципе во всем, этого он не скрывал. Лонгботтом зашёл в помещение, показал документы и направился в подвал, где и находилось основное убежище таких же запутанных и сломленных людей, как он сам. Темноволосый ухмыльнулся при виде остальных, до боли знаковых лиц, что в голове все равно отпражались мутными чертами, и, тяжело выдохнув, тот присел в дальнем углу у, так можно сказать, своего кабинета.       — Хей, цветочек, — веселый и задорный голос раздался над головой Невилла, что упорно пытался не замечать эту выскочку, — совсем не хочешь на меня смотреть? А я хочу, — рыжий чудак схватил Невилла за волосы, поднимая его лицо. — Милашка же, почему не хочешь взглянуть на мои веснушки?       — Ой, что сейчас будет, — шептания среди толпы увеличивалось и Невилл понимал, что сильно много шуму наводить нельзя, но сдержаться не вышло.       Он врезал. Довольно сильно, и, по-видимому, разбил ему нос. "В следующий раз зато не будет лезть", — подумал Невилл, хмыкнув, при виде лежащего рыжеволосого. Лонгботтом ушел обратно на свое место, иногда поглядывая в сторону Уизли,      ухмыляясь и издавая тихие смешки.       — Аргх, я ему ещё покажу, — вытирая кровь, что текла из носа, говорил Фред, садясь рядом с остальными.       — Так его внимания не добиться, — произнес один из "стариков" мафии. — Нужен отдельный подход, но увы, никто его не знает. Невилл вообще у нас человек-загадка.       — Я найду, уж поверьте мне.       Лонгботтом не стал слушать их балаган, оставил отчет на столе и вышел из помещения. Мужчина стоял где-то неподалеку от здания, доставая сигарету из кармана. Темноволосый хотел было закурить, но его кто-то схватил, сжимая кудри в руках...