Алиса в стране не чудес.

Алиса вбежала в свою комнату в общежитии и прижалась спиной к стене. Тяжело дыша, девушка сползла на пол. Тихо всхлипнув, она зажала рот руками. Слов не было, а вот эмоций — через край. За те полтора месяца она хотела уже раз сто написать ему в Инстаграм и предложить вернуть толстовку, но всё никак не решалась. А сегодня, после его слов, и вовсе не знала, как реагировать. Она посмотрела пару выпусков программы «Импровизация» и несколько интервью с участием Сергея. Там он выглядел таким ненастоящим: напускная грубость, пошлые шутки, постоянная улыбка. Но глаза не блестели. — Что с тобой не так?! — тихо спросила она саму себя, — Видимо, снова синдром спасателя… — проговорила Алиса себе под нос, а взгляд упал на шкаф. Там на дверце была вешалка с той самой злополучной толстовкой, — И всё же, чем ты пахнешь?.. Она — Суворова Алиса Михайловна. Двадцати восьми лет от роду. Родителей лишилась в тринадцать: мать умерла от рака, а отец спился через каких-то полгода. Алиса, поднявшись с пола, подошла к толстовке мужчины и тихонько ткнулась в неё носом, вдыхая запах. Она не была влюблена в Сергея, как школьница, и не была фанаткой их творчества или коллектива. Просто этот мужчина показался ей именно таким, какого бы ей хотелось видеть рядом с собой. *Сильный, гордый, властный. Интересно какие у него корни? Похож на армянина…* — нечто похожее она видела в интервью, где сам Сергей об этом сказал, но в более грубой форме. *…И грубость, и злость…оно всё напускное… как скорлупа* — улыбнувшись своим мыслям, Алиса искренне верила, что судьба сведёт их снова. Сергей тяжело дышал и сжимал в кулаке то, что ему дала Алиса. Медленно приводя своё сердце в обычный ритм, а дыхание в спокойное состояние, он разжал пальцы — на ладони лежала ещё одна конфета «KitKat». — Сука! — громко, до хрипоты, заорал мужчина. С силой швырнув эту несчастную конфетку в бардачок, он завёл машину и сорвался с места, буквально за двадцать минут добравшись до своего дома. *Три ебаных комнаты одиночества, ещё и жрать нечего наверняка…* — поднявшись на нужный этаж, Сергей открыл дверь и вступил в чёрное помещение коридора. Громко захлопнув дверь, он молча снял кроссовки и пихнул их на полку. Рубашка была сразу заброшена в ванную стираться, а сам он прошёл дальше в спальню. Эмоций не было от слова совсем. Сергей молча подошёл к шкафу и стянул футболку — в отражении зеркала, напротив, стоял мужчина: невысокого роста, с дурацкой причёской, с серьгой в одном ухе. Его тело всегда вызывало у женской половины общества искренний восторг, вспомнить только ту фотосессию. Криво усмехнувшись, мужчина провёл рукой по бороде и, глубоко вздохнув, пронзительно заорал. Заорал до хрипоты, до боли в горле, до сведённых скул. Согнувшись пополам, он рухнул на пол, на колени, и уже тише просто захрипел. Упав всем телом на пол, Сергей лежал в позе морской звезды. Медленно заставляя свои лёгкие работать, мужчина просто лежал на полу, с балкона был лёгкий сквозняк, а он был пуст. Опустошён до дна Марианской впадины. Телефон в кармане брюк издал мерзкий писк звонка. Медленно достав его, Сергей, не глядя, принял вызов. — Матвиенко, слушаю. — прохрипел он в трубку. — Серёг, ты чего хрипишь?! Простыл что-ли?! — обеспокоенный Арсений затараторил в трубку. — Арс, скажи, я и правда моральный урод, каким меня выставляют? — спросил Сергей с хрипом. — Серёг, прекращай. Мы же знаем, что это всё хуйня. С какого ляда им знать тебя?! — Не знаю. А вот Алиска решила, что лучше них меня знает… — громко рассмеявшись в трубку, мужчина сел, — я ведь ей нахамил и сам не понял, почему. Вот что она мне сделала?! Сказала, что я лучше, чем тот человек, о котором пишут статьи бульварные газетёнки. — Сергей замолчал на секунду, — Арс, она сказала, что не хочет причинить мне боль… — Арсений молчал. Ему нечего было добавить. — Ладно, Попович, я жив и сейчас пойду жрать. Можешь не ссать за мою тушку. — Как скажешь. Утром скинь смс. — Арсений положил трубку. Он не узнавал того Матвиенко с которым был знаком столько лет. *Серёга так редко пускает наружу свои чувства, что же это за Алиса из страны чудес?!..* — задумался Арсений. Сергей вздохнул и, потерев уставшее лицо, поднялся с пола. Стянув штаны, он поплёлся в ванную. В голове был штиль, горло неприятно саднило. Щёлкнув выключателем ванной, он зацепился глазами за рубашку. Стоя в одном белье, он осторожно поднял предмет гардероба, который был на ней, и, прикрыв глаза, тихонько поднёс рубашку к лицу. Втянув носом запах с рубашки, он ощутил сначала свой одеколон, затем — запах ополаскивателя для белья с травами и тонкий шлейф полевых цветов. Видимо, последнее — это её запах, от которого в боксерах стало тесно. Резко откинув от себя рубашку, мужчина практически впрыгнул в ванную и рванул кран с холодной водой. Ледяные струи ударили по плечам, спине и лицу. Продрогнув до мурашек, мужчина вылез из ванной и, замотав на бёдрах полотенце, прошёл в кухню. На барной стойке неожиданно обнаружилась пачка сигарет Парламент, тонких. *Наверное Шаст отставил на той неделе…* — задумчиво взяв пачку, он открыл её. Внутри оказалась зажигалка. — Ну а чем я хуже Шаста и Поза?.. Они же курят, когда хуёво… — Вздохнув, мужчина вытащил сигарету и зажигалку. Задумчиво зажав сигарету губами, он замер: в юности, как и все, пробовал курить, но хватило его на пол года или год. Просто надоела пустая трата денег. Чиркнув зажигалкой, он поднёс её к сигарете и прикурил. Яд проник в лёгкие, заполняя их до отказа. Сергей откинулся на спинку и, закинув голову назад, медленно выпустил дым. — Докатился… сижу курю на своей собственной кухне… — нервно усмехнувшись, он сделал ещё пару затяжек и потушил остаток. Но пустота изнутри так никуда и не делась.