Пророчество Шибо

      Красная сухая земля, словно чьи-то кости, хрустит под подошвами тяжёлых сапог киборга с серийным номером «W1-805». Чуть поодаль, ненавязчиво гудя, держится разведдрон. Он сканирует квадрат на предмет опасности и посылает данные в центральный процессор киборга.       Повсюду проржавевшие остовы конструкций, перекрестья усталого металла, пробитые бочки. Киборг обходит баррикаду шин, увенчанную старым грузовиком с продавленным кузовом. Разведдрон передаёт, что внутри несколько человеческих трупов.       На всём лежит слой рыжей пыли. Она висит в воздухе, затрудняя видимость. Но круглые фары дрона освещают путь впереди. «W1-805» настраивает дальность видения зрительных сенсоров. Он приближается к отмеченной создателями точке.       Той, где люди уничтожили ударный боевой отряд.       «W1-805» получил предельно ясное задание: выяснить, что за смертельное оружие использовали люди. Выяснить и уничтожить.       Ещё издали он замечает разбросанные в беспорядке корпуса тел. Дрон с тихим гудением устремляется вперёд, перекрёстными лучами исследуя прилежащую территорию. «W1-805» подходит к месту бойни.       С киборгов слезла кожа, и рыжая пыль медленно оседает в выжженную черноту нутра. Биомышцы разъедены, на обнажившихся стальных костях трещины и ржавчина. Местами металл раскрошен в пыль. Киборги истекли питающим раствором из всех органов чувств, испытав при этом дикую боль — что-то заблокировало подавители.       — Дальше я сам, — бесстрастно произносит «W1-805», и дрон послушно приглушает фары и зависает в воздухе, становясь похожим на обделённого вниманием питомца.       Киборг присаживается на корточки под прикрытие покорёженной машины и активирует «квантовое око», чтобы определить возможность ремонта и считать реакции системы непосредственно перед отключением.       На теле человеческая кровь. Но трупа или раненого рядом нет. Люди всегда уносят своих, подлечить или похоронить, чтобы их не забрали для исследований.       Следов токсинов не обнаружено. Остаточного импульса электромагнитного оружия тоже нет. Но даже пробей оно щиты, то просто отключило бы главный компьютер, а не выжгло чипы и платы.       Он наклоняется над другим киборгом. Анализ тот же. На искажённом от мучений бледном лице засохли синие полосы. «W1-805» склоняет голову набок, рассматривая эмоции на лицах товарищей. Киборги не могут чувствовать так тонко и многослойно, как человеческие особи. Первичный набор пяти чувств и стандартный набор запрограммированных эмоций — такими были первые модели.       Но, чем тщательнее киборги раскладывают человеческий разум на череду электрических импульсов, тем совершеннее из раза в раз получаются модели.       Серийные номера уничтоженного отряда не разобрать, но по уцелевшим компонентам можно определить модели прошлогоднего выпуска. В них предостаточно изъянов, но безжалостность и преданность родному клану в них прописана на уровне микросхем материнской платы. Невозможно представить, чтобы люди так легко с ними расправились.       — Восстановлению не подлежат, — резюмирует «W1-805», поднимаясь с колен.       Сбор и анализ данных завершён. Пока он заполняет журнал событий, маленький юркий дрон, получая команду, вонзается в землю и вырезает квадрат.       Киборги не соблюдают ритуал погребения. Повреждённые модели отгружаются в ангары или технические лаборатории для ремонта и перепрошивки, либо списываются на запчасти. Эти модели больше не несут пользы, но «W1-805» и сам не понимает, почему не отправляет их на свалку металлолома за стены Нео-Пекина — вотчины машин. Вместо этого он взмахом руки убирает светящийся экран, собирает оторванные части тел и сбрасывает в яму. Дрон опускает пласт земли, закрывая могилу, и киборг помечает её на карте.       Внутреннее чутьё срабатывает быстрее, чем слух и сигнал тревоги дрона.       «W1-805» генерирует энергощит за мгновение до того, как в него врезается мощный электромагнитный импульс. Полупрозрачная сфера сыплет искрами, но подавляет череду зарядов. Киборг сканирует территорию, по плотности огня определяя количество противников. Отряд небольшой, однако флаер засечь не удаётся. Скорее всего, под «камуфляжем».       «W1-805» достаёт излучатель, и первая же партия энергопуль выводит из строя людской генератор щита. Деактивированная сеть сползает с укрепления.       Ответный обстрел переходит допустимый лимит, собственный щит бледнеет и пропускает часть потока. Подавители боли включаются, но электрическая лава скользит к шее. Рука дёргается и неточно выпускает ракету.       Огненная стрела подхватывает грузовик с кучи шин и обрушивает на заграждение. Обстрел оттуда прекращается. Зато отчётливо слышится вопль отчаяния. Он проходит по обшивке сильнее самого мощного импульса и заставляет отступить.       «W1-805» здесь для того, чтобы уничтожить оружие, а не людей. Их и так слишком много полегло в первые годы войны, когда они потеряли половину земного шара под волнами наступления машин. Сейчас каждый экземпляр может оказаться ценным образцом и восполнить пробелы в лабораторных исследованиях.       Люди изобрели машины.       Люди же и помогут создать идеального киборга.       «W1-805» перекатом уходит в сторону, укрываясь за ржавой бочкой. Через коллективную связь запрашивает подкрепление, но дрон не отвечает. Гулкий обрыв связи выносит киборга в оглушительную пустоту, а виртуальная ниточка соединения, мигнув, пропадает — дрон находит смерть под грузовиком. Жаль, он хоть и был примитивным, но «W1-805» часто брал на вылазки именно его.       По ногам проходит рябь информационного раздражения. Люди переговариваются по своим каналам связи, но ни один киборг не может их взломать, потому что для этого нужен высокий уровень эмпатии.       Перед тем, как отключиться, разведдрон передаёт приказ, полученный через коллективную сеть. Миссии присваивается наивысший приоритет: «W1-805» должен любой ценой вырваться из кольца окружения, чтобы продолжить поиски. Для этого придётся пробить защитные костюмы, оборвать кислородные шланги. Отравленные воздухом люди задохнутся в течение пары минут.       Пальцы переводят излучатель в боевой режим.       Энергощит выдерживает один удар и гаснет, оставляя наедине с мрачной реальностью, когда оглушающая боль охватывает конечности, и киборг не может двинуться. Цепь магнитной ловушки замыкается.       — Попался, гнида! Сдохни, блядская железяка!       Голос человека звучит приглушённо из-за маски. «W1-805» пытается вырваться, но силовые линии держат намертво. Он сердито смотрит в прицелы импульсных винтовок, а после ощущает тонкий укол в шею.       Дрожь проходит по телу, призывая резкую боль.       Тьма. Отключение всех систем.              * * *              Когда «W1-805» включается снова, то в первый момент чувствует жжение в зрительных сенсорах и жуткую скованность в теле. А мгновение спустя понимает, что по-прежнему не может двинуться.       Нет, его больше не держит магнитное поле, и даже цифровые ремни, опутывающие тело, здесь не при чём. Что-то блокирует внутри…       Казалось бы, мгновение назад он храбро сражался, и вот прикован к ложементу капсулы. Позорный провал. Но у него ещё есть шанс вырваться и выполнить задание. Задание, от которого зависит будущее.       «W1-805» обращается к памяти, желая узнать, что произошло, пока он был в отключке, запускает сканирование систем. Но не получает отклика. У него минимальный набор разрешённых функций, а доступ к жизненно важным ресурсам заблокирован. Коллективная связь, само собой, молчит. Ужасно непривычно не слышать мыслей товарищей.       Собственное тело словно чужое, не отвечает на запросы. «W1-805» в первый раз за короткое существование накрывает чувством, похожим на панику. Говорить он тоже не может, поэтому хрипит и мычит, ощущая язык во рту неподъёмным камнем.       — Смотри-ка, очнулся. Живучий гад, прошло-то всего ничего, — раздаётся глухой мужской голос.       Он говорит на общем языке почти без акцента, округляя согласные на американский манер. Однако киборгу доступны все виды языков.       В помещении двое. Один именно тот, кто вырубил его. «W1-805» узнаёт его по голосу. Высокий парень европейской внешности. Крепкий, сбитый, в военной униформе. У него тёмно-рыжие волосы и густая борода. А глаза слишком светлые, почти прозрачные. Рядом худая девушка в белом халате. Её русые волосы подняты в хвост.       — Обычно у нас полдня… Вот что значит «Wang», — мрачно отвечает та, пересекаясь взглядом с киборгом. И не он один слышит в её голосе испуг.       — Не бойся, Линда. Это даже к лучшему. Чем раньше вернётся Лео, тем быстрее вскроем этот ходячий компьютер, — ухмыляется рыжеволосый, скалясь и ёрничая в сторону «W1-805». — Ну что, кусок металлолома? Скоро тебе крышка.       Взгляд до типичного презрительный, полный гнева и ненависти. «W1-805» не отвечает на угрозы, ему всё равно. Про себя он отмечает важную информацию: похоже, он в штабе и скоро увидит их знаменитого командующего восточным фронтом.       — Технически он не весь металлический, вторая половина — биоткани, выращенные на основе человеческих, что и делает его киборгом, — внезапно раздаётся от двери мягкий голос. Он будто плывёт по волнам, улиткой вползая в аудиальные фильтры.       — Зачем ты вышел из бокса? — тут же откликается светловолосая девушка. — Здесь опасно.       — Не опаснее, чем на поверхности, — твёрдо возражает вновь пришедший. — Вся база на ушах. Мне тоже интересно, кого поймал Джексон.       — Ублюдка, который прикончил Стэфа, — выплёвывая слова, произносит рыжий. — Он сбросил на него грузовик!       — Жаль, что не обошлось без потерь. Но ты же не думал, что он сдастся добровольно?       Мягкий голос запинается, и «W1-805» ловит заминку. Этот тип людей ему тоже знаком: миротворцы. Охотнее примут смерть сами, чем отнимут у другого создания. Этот человек наверняка никого в жизни и пальцем не тронул.       Киборг ощущает странный зуд в молчащих системах. Ему хочется посмотреть на говорящего. Он напрягает зрительные сенсоры, но видит только тёмную взъерошенную макушку, возвышающуюся над двумя товарищами.       — Конечно, нет. Но я обязательно поквитаюсь. Пока же он нужен живым, как ваша голограмма велела, — фыркает человек по имени Джексон. — И ты посмотри на его лицо.       — Лицо? Что с ним не так?       Вопрос человека звучит отражением мыслей «W1-805».       Он видел себя в не запылённых стёклах и на дне человеческих зрительных сенсоров, но не находил дефектов. Создатель не имел лица, он намеренно придал себе вид, отличный от двуногих особей. Техногенное божество скрывается в глубоких подземельях и представляет собой огромную массу железа с немыслимым числом толстых питающих кабелей, рассылаемых по пространству зала во все стороны, точно человеческие волосы, поднятые ветром. «W1-805» совершенно случайно его увидел, когда принимал входящие данные из коллективной сети. Шанди показался ему, дабы вдохновить на важную миссию.       В пределах ограниченного зрительного поля киборга появляется человек. Худой, высокий, бледный. Довольно молодой, по меркам людей. Острые скулы, гладкая кожа, провалы тёмных глаз. Он в плотно прилегающей к телу футболке и лёгких брюках. Одежда почти не скрывает его длинного тощего тела. Кости таза, кажется, сейчас прорежут ткань.       Но что самое удивительное: он весь опутан трубками. Иглы впиваются в локтевые сгибы, вытягивая кровь в гибкие влагосборники, закреплённые на спине. Огоньки термодатчиков просвечивают через футболку.       Перед тем, как сделать шаг, парень засовывает в рот трубку, и та тут же начинает с шумом отводить слюну в медицинские пакеты, закреплённые на худых боках.       Он чем-то болен? Возможно, так он очищает организм. «W1-805» прежде о таком не слышал, но карты его памяти не находят ответа на запрос, что это за болезнь.       — Эти выродки стебутся над нами. Они специально сделали его узкоглазым… То есть, я хотел сказать… — рыжий откашливается. — Короче, я не видел азиатские модели с тех пор, как мы потеряли крупные города Китая. И вот, спустя четыре года, ублюдские киборги, ни с того ни с сего, снова начали их выпускать? Это неспроста, Шон. Подумай, ты же не дурак!       Шон. Человека зовут Шон. Разрешения на запись в хранилище памяти у «W1-805» нет, а то он сразу записал бы его в несколько ячеек. Потому что этот человек странный, он смотрит на него не так, как остальные. Без гнева, презрения или ненависти. Разглядывает с любопытством, и от этого взгляда «W1-805» ощущает неконтролируемый подъём температуры. Похоже, паралич добрался и до системы охлаждения?       Рыжий сказал - «узкоглазым», и теперь ясно, почему. У Шона тоже маленькое лицо, характерный разрез глаз и тьма на их дне. Точно, как у него. Они почти одного роста, схожей комплекции, но «W1-805», естественно, сильнее. Такого, как Шон, он может поднять под потолок одной рукой. А ещё у него нет таких ярких родинок, как у этого человека на лице: возле губ, носа, на шее и даже козелке уха. А узкие и длинные кисти Шона запросто потонут в крупных ладонях «W1-805».       — И волосы синие, — внезапно произносит Шон, словно в продолжение сравнительного анализа. Он тоже всё это время внимательно осматривал киборга перед собой. — Он такой… — он замирает на мгновение и делает что-то немыслимое: улыбается.       Нет, не в полную силу, лишь уголками губ. Но никто прежде, ни один человек не смотрел на него так.       Тепло.       Жарко.       Температура поднимается ещё на несколько градусов. На висках выступает испарина.       — Урод? — подсказывает человек по имени Джексон. — Не подходи к нему близко, — пытается остановить он Шона, но тот, качнувшись от него как бледный призрак, подступает к ложементу и беззвучно шевелит потрескавшимися губами.       «W1-805» считывает сказанное. Ему персонально, а может, просто выдох вслух.       «Красивый».       Этот худой темноволосый человек, закутанный в трубки, назвал его, врага человечества, красивым? Немыслимые вещи. «W1-805» усмехнулся бы, не будь парализован.       А это досадно. Он напрягается, пытаясь сбросить оцепенение. О таком его не предупреждали. Расчётное время операции составляло несколько часов, а сейчас он в плену и не может даже отправить координаты. Есть шанс, что его отследят по остаточным показателям разбитого дрона или по сканированию местности, но на это уйдёт время.       — Не дёргайся. Ты всё равно не сможешь, — быстро говорит человек по имени Шон. — Паралич пройдёт через несколько часов.       — Дерьмо небожителей, что ты нежничаешь с этой мразью, как с дорогим гостем?! — рыжеволосый разражается бурной бранью. — Как только вернётся Лео, выкачаем из него информацию, а потом уничтожим.       — Не ругайся, Джекс, — с укоризной смотрит на него Шон.       — А что не так? Ты слишком хорошо относишься к этим скотам после всего… — Шон по-прежнему смотрит угрюмо, и рыжий машет рукой. — Ай, пусть Лео с тобой разбирается. Учти, как только этот вонючий кусок железа станет бесполезен, я лично перережу все его нервные проводки, раздеру мышцы на волокна, распилю каждую стальную косточку. И всё это время он должен оставаться в сознании, чтобы подыхать долго и мучительно. Компонент ведь заблокировал подавители, так?       — Да, заблокировал, — кивает Шон и смотрит в лицо «W1-805», и тому кажется, что обеспокоенно. И голос его отчего-то звучит удручённо.       — Прекрасно.       Человек по имени Джексон коварно усмехается, его рука касается поясных сумок и молниеносно вытягивается вперёд. Плечо «W1-805» прошивает сильная боль. Он снова дёргается, превозмогая паралич, и ему удаётся, но ремни врезаются в тело, останавливая слабую попытку.       «W1-805» мычит, а глаза наполняются влагой. Она течёт по вискам бесконтрольно, а плечо пылает. Там тоже мокро. «W1-805» не может повернуть голову, лишь краем глаза замечает голубые струйки крови. Его ошалевший от боли взгляд встречается с беспокойством в ореховых глазах напротив.       — Всегда мечтал так сделать. А теперь для симметрии, — усмехается Джексон и снова заносит руку для удара.       — Что ты наделал? Ему же больно!       Шон отталкивает его. С его комплекцией это едва ли удаётся, но потом он сразу зажимает ладонями ножевую рану, останавливая льющуюся кровь. Его руки такие тёплые, что «W1-805» тут же перестаёт выть.       — И хорошо, пусть страдает, как страдала моя семья! — выкрикивает рыжий. — Твои ведь тоже погибли!       — Но ведь не он убил их! — возражает Шон с таким надломом в голосе, что человек по имени Джексон усмехается.       — Он или не он, неважно. Его племя. Он - не человек, пойми! У него нет души, это просто кукла, которую оживили током, и в которую закачали одну единственную мысль: убивать. Ты зажимаешь ему рану, будто он реально истекает кровью, а он, если бы мог шевелиться, свернул бы тебе шею. Неизвестно, скольких он прикончил. Отойди немедленно, а то Лео с меня шкуру спустит за то, что я тебя не уберёг!       Джексон оттаскивает растерянного парня в сторону. Шон неожиданно теряет силы. Руки, испачканные голубой кровью, трясутся.       — Линда… — обречённо выдыхает он.       — Ох, Шон, ты точно небожитель, спустившийся к нам из-за радужного купола, — вздыхает та. — Хватит быть таким наивным! Он же нарочно пытается нас разжалобить! Иди, вымойся, ты весь перепачкался. Плечо я отремонтирую, иначе эта дерьмовая кровь изгадит мне весь пол в лаборатории, а она мерзко воняет машинным маслом.       — Спасибо, — склоняет голову Шон. — Я просто… Не знаю, такое странное чувство… — он поворачивается и долго смотрит на «W1-805», а потом качает головой: — Впрочем, неважно.       Рыжий вздыхает, а девушка, сморщившись, склоняется над ложементом. Всё, чем «W1-805» может двигать, — это зрительные сенсоры, и они немедленно поворачиваются ей за спину, туда, где мгновение назад стоял тот странный человек с глубоким взглядом. Но уже ушёл.       «W1-805» опускает веки. Больше ему тут не на что смотреть.