Стеклянный мир

      Сегодня я встал впервые с кровати за всё это время, не знаю сколько прошло.       Мои руки дрожали.       ПОЧЕМУ Я НЕ УМЕР?       Я огляделся по сторонам.       Пусто.       Дверь медленно открылась. На пороге стоял какой-то мужчина, ему было лет 40 на вид. Я нахмурился. – Зачем? – спросил я. Это было моё первое слово за очень долгий промежуток времени, поэтому я запнулся где-то на середине, а потом продолжил. – Я ждал тебя, – по щекам мужчины покатились слёзы. Они не переставали идти. Мне стало так грустно. Но я не мог ничего сказать, язык меня не слушался. – Я всё испортил, – он обнял меня. – Я, – проговорил я, пытаясь донести до мужчины, что это я всё испортил. Его взгляд пронзил меня насквозь, когда он посмотрел на меня. – Я не должен был уходить, не должен был…       Я только покачал головой. Не понимаю, о чём он. Первый раз его вижу. – Ты не узнаёшь меня?       Да, так и есть… Как жаль, что мой язык меня не слушался, и я не мог ничего сказать. Но я смог покачать головой. По лицу мужчины было понятно, что он расстроен. На его щеках появились слёзы.       Я снова что-то сделал не так.       Мои руки задрожали, и я не смог просто вот так смотреть на этого мужчину, поэтому я побежал в угол, чтобы спрятаться от непонятных эмоций.       Я сел на колени, опустив голову вниз.       Пытался успокоиться.       Мужчина очень странно на меня смотрел.       Я чувствовал его взгляд. – Кто ты? – крикнул я. Когда голоса ещё со мной разговаривали, то я представлял их образ. И передо мной всегда вставал один и тот же человек. И сейчас он стоит передо мной. И руки у меня начали дрожать от страха. Мой мозг автоматически принял его голос, как опасность.       Тот же голос.       Почему мужчина не отвечает мне? Зачем он пришёл ко мне? Чтобы убить меня? – ЧТО Я ТЕБЕ СДЕЛАЛ? – я уже не мог молчать, я хотел только кричать. – Я твой отец, – его голос дрогнул.       Отец… – Ты не мой отец, – я отрицательно покачал головой, не выходя из угла. – Когда умерла твоя мать, я долго не мог прийти в себя… А потом узнал, что ты здесь… – Поздно, – я тяжело вздохнул – Почему? – его голос дрожал, было слышно, что мужчина не хочет меня спугнуть. – Я в психушке… Ты думаешь, что это нормально? – Мы выберемся от сюда… – Ты, – я резко посмотрел на него, а потом показал на дверь. – Что я? – Ты можешь уйти, а я не могу, поэтому сделай то, что ты можешь. Оставь меня. – Но ещё не всё потеряно. – Мне говорят, что я больной, – я на секунду замолчал, а потом продолжил, – но я не считаю себя больным. Считаю, что все люди такие, поэтому они сказали мне, что меня уже не спасти. – А что с тобой не так? – Со мной всё нормально. Я не помню больше ничего…       Дальше был какой-то щелчок в голове…       Просто перестал слышать голос отца…       Видел, как шевелятся его губы, как он пытается что-то показать на руках, но не слышал. Я бы и дальше так сидел, если бы за его спиной я не увидел Сашу…       Пронзающий крик…       Я уже не в углу, я уже за спиной своего отца…       Помню, как стучал кулаками о дверь, просил прощение…       Помню, как она уходила…       Она уходила, улыбаясь.       Саша улыбалась.