Поздним вечером

      Думаю, ты поняла все по миоему взгляду.       Потому просто сжала губы, пока в глазах не то страх забился, не то разочарование. Не могу объяснить почему, но мне определенно нравится это. То, как ты хмуришь брови, глядя на меня. Давай же! Схвати меня за руку, накричи – сделай хоть что-то.       Но ты просто смотришь на меня. Смотришь так, словно я перестану для тебя существовать, если исчезну в следующую секунду. Облизываешь пересохшие губы и встрахиваешь волосами.       Удивительная сдержанность. Почти достойная восхищения.       Но мне по-прежнему чего-то не хватает.       Потому я отойду еще на шаг, сопровождаемая твоим потемневшим взглядом. И сама не уверена, что творю сейчас.       И кто-то, наблюдай сейчас за нами, обязательно сказал бы, что это ненормально: вот так вот уходить и возвращаться, играть на эмоциях, вслепую вести над пропастью – подбирай столько красивых слов, сколько душе твоей будет угодно. Но это все равно не изменит того факта, что я никогда не относила себя к разряду нормальных людей.       Знаешь, я ведь и впрямь могу делать, что захочу, а окружающие лишь кивнут, мол, от меня это ожидаемо. И я могу спокойно уйти в последний момент, то ли потому что страшно стало, то ли потому что просто наскучило, и никто против ничего не скажет. Иль пальцем у виска покрутит, присвистнув для пущего эффекта.       Только вот я не сделаю так. Не уйду. Не сейчас.       Я ведь всего лишь захотела посмотреть на тебя, как художник на свое полотно смотрит в попытке понять, чего же не хватает. И я склоню голову к плечу, прищурюсь немного, вновь изучая тебя. Не хватает...       Я бы сказала, что слез.       Но не таких, нет. Не от того, что я внезапно покинуть тебя могу. Никогда.       Это будут абсолютно другие слезы.       И я тяну к тебе вновь замерзшую руку. Мне снова стало холодно без тебя.       А тебе? Готова все же продолжить этот вечер, плавно перетекающий в ночь?