Сборник зимнего настроения.

Тяжелые капли дождя барабанят по металлической крыше. Их звуки сводят с ума – не меньшим отсутствие воздуха в груди туманит разум природная стихия. Из легких выбиваются последние вздохи. Алая теплая кровь брызжет из глаз, стекает по щекам вниз, к подбородку, и Форд размазывает ее по лицу в порыве животного страха. Костями больно бьется о бетонный пол, спотыкаясь в попытках убежать, падает, с грохотом сваливая меж ними книжные стеллажи. Он боится. Он хочет себе помочь. Защититься. В подвале холодно, снаружи – жаркое тридцатиградусное лето. А у Форда сожженные легкие, горящие заревом глаза с лопнувшими капиллярами, сбитые в кровь руки. Ученый дышит громко и беспорядочно, не контролирует себя, выгибаясь от боли на ледяном полу. А Он идет за ним. Наблюдает, как за цирковой мартышкой, преодолевающей препятствия на арене, избитой в дрессировках и глубоко убитой внутри. Рожденной в клетке для одной только цели, на которую она положит всю свою жизнь. Но Форд противится такой судьбе. Так глупо сжимается в углу, со взглядом раненого хищника смотрит на Билла. Держит в руках стиратель памяти, приставляет к виску в угрожающем жесте. – Нет, Билл, этого не произойдет… – шепчет с кровавым кашлем ученый Гравити Фолз, единственный человек, которому этот город так важен. Но демон ему не отвечает. Форду мерещится, будто это существо улыбается ему – улыбка его белоснежна, но клыки заточены острее всяких шпилей. А глаз непрерывно смотрит на него, не моргая и не шевелясь, будто застывший во времени, вошедший в этот мир с одной целью – свести Стэнфорда с ума. Горячие слёзы катятся по щекам, окропляют старый свитер своей чистотой и беспомощностью. Форд не может. И Билл знает, что Форд не сможет. Ни бросить дело всей своей жизни, ни снова покинуть брата. Мужчина дрожит от расщепляющих душу страха и боли, сжимает прожженное раскаленным металлом плечо и в последний раз смотрит на стоящего перед ним демона. Его ледяные руки обвивают руки Форда. И тот застывает, пока чужие пальцы подбираются к курку стирателя… – Стэнли… – Как смазливо, шестопал. Чудовище перед глазами исчезает под яркой вспышкой солнечного света. Форд открывает промокшие от слёз глаза, и видит над собой яркое полуденное солнце. – Эй, Форд, ты проснулся? Скрипучий голос не выпившего кофе Стэнли мерещится Форду. Но когда эта галлюцинация тревожит идеально расчесанные волосы на голове ученого, тот внезапно осознает, что не спит. И не находится в бреду, и разум его чист. – Стэнли… – Ты чего, Форд? Приснилось что? Или тебя от жары в такой пот бросило? Ученый не отвечает. Он глупо и счастливо улыбается, когда Стэнли садится перед ним и своими теплыми руками вытирает мокрые глаза Форда. Это был просто кошмар – успокаивал себя Форд. Но ощущение ледяных рук, схвативших его за шею, появлялось каждый раз, когда он оставался один.