Последние дни

      На следующий день Бэн Урих стал обзванивать всех своих старых знакомых в сфере супергероики. Однако большинство попыток оказались тщетны. Одна половина отказалась, что либо рассказывать ссылаясь на то, что Дьявол Адской Кухни подмочил некогда стабильное положение костюмированных героев в обществе, а другие просто напросто даже и близко не были знакомы с погибшим.       Пожилой репортёр решил попытать удачу на любовном фронте Мэтта. Набрав номер справочной, он надеялся узнать все возможные и доступные сведения. Спустя пару гудков, ему ответила женщина-оператор: - Справочная, здравствуйте. - Эм, здравствуйте, меня зовут Бэн Урих, - представился мужчина, потирая очки. – Я из Дэйли Багл. - Добрый день, мистер Урих. Чем могу помочь? - Я ищу одного Мстителя, и никак не могу найти, - он достал пачку сигарет и положил её на стол. – Её зовут Наташа Романофф. - А у неё было боевое прозвище? - У Наташи? – Бэн удивился настолько, что сигарета выпала у него изо рта. – Д-да. Её звали Чёрная Вдова.       Прикурив сигарету, матёрый журналист слышал, как девушка на другом конце трубки ловко скачет пальцами по клавиатуре в поисках необходимой информации. - Простите, мистер Урих, но информации по Чёрной Вдове нет, - с нотками грусти сказала оператор. – Она точно участник Мстителей? - Нет, - выдохнув густой дым, ответил Бэн. – Она раньше была Мстителем. - Быть может, вы ошиблись, так как в базе данных она не значится. - Нет, я уверен, - с усталым раздражением настаивал Урих. - Чёрная Вдова участник команды Мстители? Нынешних Мстителей? - Нет, она была в старых Мстителях. - А, вы имеет ввиду, когда они собрались заново и именовали себя «Новые Мстители»? – предположила оператор. - Нет, - устало выдохнул репортёр, после чего сделал последнюю затяжку и потушил сигарету. – Не старые новые Мстители, а старые старыеМстители. - Мстители во времена войны с Крии? - Нет, ещё до этого. - В год атаки Галактуса? - Нет, до событий с Галактусом. - Напомните, как ещё раз её звали? - Чёрная Вдова. - А вы будите? – девушка явно издевалась. - Говорю же, я журналист из…, - он не успел закончить. - А, вспомнила. Вы из Дэйли Багл онлайн, да? - Нет, не из Багл онлайн, а из… - А печатные газеты ещё выпускаются? – едва сдерживая смешок, поинтересовалась оператор. - Да, - раздосадовано вздохнув, заявил Бэн. – Газеты ещё выходят в печать, - он бросил взгляд на выпуск прошлого месяца. – По крайней мере, до конца следующей недели.       Положив трубку, журналист решил отправиться напрямик к месту, где проходили все собрания Величайших Героев Земли – Башня Мстителей. За последние годы, после расформирований, утверждение новых составов, очередного разобщения и пр., башня превратилась в исторический справочник, нежели центр сосредоточения лучший обороны планеты Земля.       Это пустая трата времени, Бэн. Зачем ты это делаешь?       Дойдя до места, Урих зашёл внутрь. Умопомрачительный гостевой холл был на редкость совершенно пустым, лишь огромное количество голографических экранов с различными данными и сводками, а в самом центре за импровизированным столом сидела женская голограмма виртуального помощника. Заметив седовласого репортёра, механизм моментально среагировал: - Добро пожаловать в музей Старк Индастриз «Башня Мстителей», - приветствующее звучал роботизированный женский голос. – Пожалуйста, назовите своё имя и цель визита.       Это огромная трата времени, Бэн. - П-привет, меня зовут Бэн Урих, - представился седой. – Я из Дэйли Багл. Я ищу одного Мстителя… - По всем вопросам о Мстителях обращайтесь в отдел по работе…       Трата времени. - Я лишь ищу информацию о Наташе Романофф, - смотря в искусственное лицо, обрамленное голубым свечением, заявил Урих. - По всем вопросам о Мстителях…       Поняв, что ничего путного из данной затеи не выйдет, репортёр решил покинуть бывшую твердыню Мстителей. Развернувшись, он пошёл к выходу, пока женская голограмма продолжала говорить ему в след: - Копию записи беседы вы сможете найти на нашем сервере. - Да, спасибо, - сухо ответил Бэн. - Спасибо, что зашли и удачного вам дня.       Поиск информации для истории оказался куда сложнее, нежели раньше. У Уриха не было банально отправной точки. То с чего бы можно было начать поиски. Раньше ему в этом помогал Мэтт, но Мэтта больше нет и, говоря откровенно, всем плевать на то, что его нет. Проходя мимо знакомого бара «У Джози», в котором он, Мэтт и остальные друзья проводили большую часть времени, журналист решил заскочить и попытать удачу, а так же промочить горло пинтой лагера.       Оказавшись внутри, к своему собственному удивлению Бэн подумал, что попал в прошлое. За длинной барной стойкой сидело от силы два человека. По углам стояли квадратные столики, на две персоны, каждый. В центре стоял бильярдный стол, за которым кружили двое тучных бородатых мужчин в татуировках. Рядом с самим баром стоял магнитофон, который проигрывал винил. На данный момент звучала песня - The Man Who Sold the World, в исполнении Дэвида Боуи. Вся эта атмосфера нахлынула огромные воспоминания на журналиста.       Не став оставаться в дверях, он подошёл к барной стойке, уселся и заказал кружку светлого пива. Бармен, молодой парень, тут же принёс заказ, затем вернулся к стоящей у угла девушки, которая явно о чём-то рассказывала. На телевизоре шёл прямой эфир выступления Сэма Уилсона, бывшего Мстителя, Сокола и Капитана Америки, а ныне – президента Соединённых Штатов Америки. - Нет никакого скандала, - заявил президент, - Щ.И.Т. расформирован.       Смотря трансляцию, Бэн сделал два глотка пива. - Нет никакого военно-промышленного комплекса, производящего оружие для защиты энергетических субсидий, - спокойной и уверенно отвечал Сэм Уилсон. – Все потенциальные подвижки, это всего лишь спекуляции наших латверийсих врагов и прочих социалистов, в которые вы, люди, продолжаете слепо верить.       К удивлению Уриха, бывший Мститель смотрелся крайне убедительно в роли президента такой крупной страны как США. Но решив не отвлекаться от своей миссии, он окликнул бармена и задал ему пару вопросов, в ходе чего меж ними завязался диалог. - Чёрная Вдова, говорите? - Да, она раньше ломала здесь носы местным бандитами вместе с…, - седовласый репортёр не закончил. - Вместе с Сорвиголовой? – опередил его бармен. – Тем парнем, что недавно погиб? А она была такая, рыжая, да? - Да, рыжая. - Точно! – радостно воскликнул парень. – Но это же было миллион лет назад. Это даже уже не тот старый бар. - Прошу прощения? – допив остатки пива, поинтересовался журналист. - Его просто сделали похожим на старый бар при строительстве, из чувства ностальгии. - А, да, ностальгия, - Бэн почесал щёку. – Хорошее слово. - Так или иначе, я не слышал ничего о них обоих уже, боже, столько лет.       Тут раздался телефонный звонок. Услышав раздражающий звук, бармен жестом показал седовласому журналисту, что он отлучится на мгновение. Бэн был не против. Сняв трубку, молодой человек с полотенцем на плече едва успел что-то сказать, как просто стал отвечать на вопросы: - У-гу. Да, он прямо…, - он посмотрел на Уриха, после продолжил отвечать. – Я могу дать ему….нет? Да. Хорошо.       Положив трубку, бармен достал из кармана блокнот и ручку, что-то там написал, вырвал лист и, подойдя к репортёру, вручил ему его со словами: - Вам сообщение. - Мне? – Бэн удивился, взяв клочок бумаги в руки.       Никто во всём мире не может знать, что я здесь.       На куске бумаги было написано всего два слова – «НА ВЫХОД». Осмотревшись по сторонам, седовласый журналист поправил очки, положил деньги на стойку рядом с пустой кружкой и поспешил на улицу. К своему удивлению, в баре он потерял счёт времени, так как уже была ночь. Зайдя за угол бара, он прошёл немного глубже, туда, где кромешная тьма и ни лунный, ни свет фонарей недостанет. Внезапный шум покатившихся бутылок, заставил журналиста слегка напрячься. - Н-Наташа? – спросил он в пустоту. - Тебе не найти Наташу, - раздался грубый, с хрипотцой, голос.       Матерь божья. Это же Ник Фьюри. - Не произноси моего имени, - сработал на опережение, бывший директор Щ.И.Т.а. – Меня здесь нет.       Боже, ему должно быть около сотни лет. - Л-ладно, - слегка запнувшись, выдал журналист.       Как он вообще всё ещё жив. - Зачем тебе информация о ней? – грозно спросил Фьюри.       - Я пытаюсь собрать все детали воедино, - уже более уверенно ответил Бэн.       - Детали, - протянул супершпион. – Наташа погибла четыре года назад.       - Погибла?       - Да.       - Но как?       - Мстители, - Ник пожал плечами. – История со скруллами. – он сплюнул. – Мы не придали это огласке. Её просьба.       - Но откуда… ты узнал, что я ищу её? - Издеваешься? – Фьюри грозно посмотрел на журналиста. – Что ты вообще хотел спросить у неё? - Мэтт Мёрдок, - резко ответил Бэн. - Ты точно издеваешься. - Она…она как-то была связана с убийством Мэтта? – напрямую спросил репортёр. - Связана? – бывший директор Щ.И.Т.а почесал подбородок. – Этого я не знаю. Но, думаю, да. - Он перед смертью сказал кое-что. - Да, я видел, - убрав руки в карманы пальто, согласился Фьюри. – Кричал он немало. - Нет, перед смертью он сказал слово, - настаивал на своём Урих. – Мапон. Ты знаешь, что это может значить? - Нет, - резко отрезал Ник. - Но если б знал, всё равно не сказал?! – слегка улыбаясь, укорительно поинтересовался журналист. - В память о старых временах может и сказал бы, - Фьюри ехидно улыбнулся. - Ты не знаешь, чем Мёрдок занимался всё это время? До своей смерти? - Не знаю. - Он опять женился или завёл девушку? Или же… - Бэн, - шпион поднял руку в останавливающем жесте, тем самым перебив собеседника. – Если бы имя Вдовы всплыло в нашем разговоре, которого не было, я бы посоветовал тебе перестать гоняться за призраком.– он убрал руку обратно в карман. – Это всё, что я могу сказать. – затем Фьюри развернулся и направился вглубь тёмного угла, добавляя, - Тем более, раз ты теперь не знаешь, что гоняться не за чем. - Говоришь мне, что ты это ты, а сам ничего не знаешь? – терпение пожилого репортёра лопнуло. – Ну же…Вот что, я сосчитаю до десяти, и если ты мне ничего не скажешь, потому что не можешь или не хочешь, то я…       Пока Урих распинался и кидал беспочвенные угрозы Ника Фьюри и след простыл. Заметив это, журналист снял очки, протёр глаза, надел очки обратно и направился домой.       Супер, Ник. Вот это было точно в память о старых временах.       Однако перед тем как идти домой, Бэн решил зайти к одной старой знакомой. Одной из многих, бывших девушек Мэтта. Благодаря справочной, он узнал её адрес, и спустят минут двадцать-двадцать пять на метро, он прибыл к месту назначения. Поднявшись на нужный этаж, он пару раз постучал в дверь. - Кто там? – раздался тонкий женский голос. - Мисс Гиллиам? - Кто это? – уже более серьёзно поинтересовалась женщина. - Это Бэн Урих, - ответа не последовало. – Прошу, Милла я знаю, это ты. Можешь открыть дверь? Пожалуйста?       Спустя минуту открылась дверь, и в небольшой расщелине появилось милое женское лицо, одетое в махровый розоватый халат. - Привет, Милла. - Как вы меня нашли, мистер Урих? – поинтересовалась женщина. - Я лишь хочу поговорить, я…       Бэн не успел закончить предложение, как в дверном проёме появился мальчишка лет семи. Державший в руках игровую приставку. Его яркие рыжие волосы играли на особом контрасте с шатенкой матерью. Милла посмотрела на седовласого репортёра, который явно был в небольшом шоке. Она лишь слегка улыбнулась, после чего добавила: - Вернись внутрь, Франклин.       Собравшись с чувством, Урих продолжил: - Я пытаюсь собрать по кусочкам его жизнь, - Бэн не сводил глаз с мальчика. – Пытаюсь найти… - Он…Франклин, внутрь, - обращаясь больше к сыну, нежели к гостю, ответила женщина. - Но мама, я хочу Йогурт. - Иди внутрь, - серьёзно сказала она. После чего малец повиновался и ушёл обратно в свою комнату. - Милла, ты же была замужем за ним, была его…       Женщина вышла в коридор и со всей дури захлопнула дверь. - Он мёртв! – тыча пальцем в грудь мужчине в очках, заявила Милла. – Он всегда этого хотел и вот он мёртв! Он вынес себе смертный приговор, Бэн! – воспоминания о Сорвиголове привели женщину в халате в ярость. – Зачем вообще подобным заниматься? Осознавать, что тебя всегда будут хотеть убить. Зачем превращать свою жизнь в страдания? Он не был обязан, но сделал выбор. Он выбрал жизнь в горе и несчастье, - она отвернулась и слегка успокоилась. - А когда ты говорила с ним последний раз? - Даже не припомню, сколько лет назад это было, - Милла почесала макушку. – По крайней мере, ему хватило любезности оставить меня в покое, когда я попросила. - Милла, пожалуйста, - умоляюще просил Урих. - Слушай, мой муж скоро вернётся домой, и я не хотела бы… - Мапон, - Бэн решил пойти ва-банк. - Что? – попытка оказалась не удачной. - Перед смертью, - пояснил матёрый журналист. – Он сказал слово: «Мапон». - Я…я понятия не имею, что это, - Милла открыла дверь в квартиру. - Ладно, - Бэн потёр шею. – Я…прости, Милла. - Ладно,…и ты меня прости, за то, что наорала, - она остановилась в дверном проёме. – Просто…просто это не лучшая тема для разговора. - Согласен, - кивнул седовласый. – Пацан у тебя классный.       Неизвестно, по какой причине, но данная фраза взбесила Миллу. Хотя, что могло так вывести человека из себя, это же был просто комплимент её ребёнку от старого друга. Но видимо не в этот раз. После этих слов, женщина со всей дури влепила Бэну Уриху пощёчину, да такую, что он аж оступился и уронил очки. Затем резко развернулась и захлопнула за собой дверь. Потерев щёку, Бэн поднял очки, протёр их и в расстроенных чувствах отправился домой. Теперь точно домой.       На следующий день, в офисе Дэйли Багл, Урих сидел за своим ноутбуком и продумывал, как начать писать, да и про что вообще. Временами он даже дремал, так как в помещении было уже очень мало человек, и окружающая суета лишь нагоняла дневную дремоту и писательские мысли. Тут знакомый, до боли раздражающий, голос выдернул репортёра из размышлений в полудрёме. - Сегодня похороны, почему ты ещё здесь?       Бэн ничего не ответил. - ЭЙ! – крикнул Джеймисон. – Ты меня слышишь?! - Я не буду писать о его похоронах, - заявил Урих. - Ещё как будешь! – недовольно кричал Джона. – Дуй туда! - Я пишу историю не о похоронах. - Ты совсем спятил? – возмутился главный редактор. – Живо дуй туда!       Не поеду я на его похороны! - Эта история не о похоронах! – стоял на своём пожилой журналист. - Тогда о чём? – поинтересовался главред.       Ответа у Бэна не нашлось. Он сам не знал о чём эта история. - Что и требовалось доказать! Суки уже там, делает снимки. Дуй. Живо, - глава Дэйли Багл вернулся к себе в кабинет.       Не поеду я на эти ебучиепохороны!       Прогнувшись под давлением со стороны начальства, Бэн Урих всё-таки поехал на похороны Мэтта Мёрдока. Когда он приехал на место, то был крайней удивлён тому, что увидел. Огромное количество журналистов, бесконечное количество фотоаппаратов и вспышек. Полицейские как могут, стараются не дать им проникнуть за огороженную территорию. Сама служба была на небольшом холме, под большим дубом.       Чтож, я здесь. Но из машины я точно не выйду. Никто из его друзей не пришёл. Ни Фогги Нельсон. Ни супергерои. От Мэтта отвернулись все? Все герои? Не пожелали иметь с ним ничего общего из-за чересчур очернённой репутации? Даже после смерти? Или же они просто не захотели участвовать в этом цирке? Такой бы подход я уважил.       Неожиданный стук по стеклу вывел Уриха из размышлений, заставив слегка испугаться. Опустив стекло, он увидел молодого азиатского парня, у которого на шее висели фотоаппарат и бейдж сотрудника Дэйли Багл. - Мистер Урих? Здрасте, - с небольшим акцентом проговорил он. – Я Суки. Извините, что напугал вас, я не хотел. Я тут сделал много снимков, могли бы вы посмотреть, может я что-то упустил? - Например? - Нууу, вы ж эксперт по нему, вот я и подумал, может, вы заметите что-то, чего не заметил я. Понимаете?       Вертя в руках фотоаппарат и пролистывая фотографии, Бэн заметил едва уловимый, знакомый женский силуэт, который сел в зелёный седан и уехал недалеко от кладбища. В строну городского парка. - Мистер Урих? - Д-да, Суки, слушай, продолжай снимать, - репортёр придумывал отмазку на ходу. – Снимки отличные, но нужно больше глубины. Продолжай делать фото, а я пока отойду.       Дав псевдо-задание фотографу, матёрый журналист уехал в сторону парка. Доехав до места, он увидел школьный автобус. Припарковавшись за ним, Урих вышел из машины и прошёлся вдоль автобуса. Высматривая знакомый образ, который он увидел на похоронах, не заметил, как мимо него пролетел футбольный мяч. Посмотрев в сторону, откуда прилетело, Бэн заметил небольшую группу мальчишек, которые играли в футбол.       Взяв мяч, он бросил его обратно ребятам. Едва получив обратно игрушку, пареньки с радостью побежали играться дальше. А седовласый журналист продолжил высматривать свою цель, но даже отдалённо никого похожего он не видел. Решив, что ему померещилось, он собирался уйти. Перед уходом, он бросил последний взгляд на играющих в мяч ребят и в этот же момент, ему в спину, в то самое место, где был шрам, что-то уткнулось. - Набираешься мужества, чтобы заговорить со мной? – раздался знакомый греческий акцент за спиной.       На Уриха нахлынули воспоминания прошлых лет, когда точно так же к нему со спины подкралась та самая особа. - Это были похороны, - продолжила она. – Ты выследил меня по номерам, - гречанка явно была не в настроении. – Единственный раз, когда я потеряла бдительность…ты, что, пытаешься сесть мне на хвост?       Бэн ничего не ответил. Остальные люди в парке, да и играющие дети, будто не замечали происходящего. - А ты храбрец раз решился прийти сюда, - она наклонилась к уху пожилого журналиста. – Помнишь, когда мне было нечего терять, а теперь представь, в каком состоянии я сейчас. Наверняка у тебя очень веская причина, раз ты… - Прошу тебя, Электра, я должен знать, - не дал ей договорить Урих. – Мапон.