Любовь и ненависть "Двойного черного"

      Ночь. Море. Пляж. Небо. Луна. Юноша невысокого роста идет вдоль берега по границе прибоя, время от времени сбиваясь с шага и ступая в воду но, кажется, его это совсем не волнует. Все его мысли заняты другим. Глаза цвета неба и взгляд, устремленный ввысь, отражает звезды, полную луну; руки спрятаны в складках черного плаща, касающегося полами мокрого песка. Концы рыжих волос, выглядывающих из под шляпы в тон плащу, треплет легкий летний ветер.       Если смотреть со стороны, то парень похож на загулявшегося школьника, который забыл о времени, увлеченный чем-то своим, и вот-вот получит нагоняй от родителей. Уж больно рост у него мелковат. Но если кто-то попробует только намекнуть на это, то может не досчитаться нескольких зубов, а может даже конечностей. Тема роста и телосложения была для рыжего болезненной.       Если приблизиться и заглянуть в спокойное и, казалось, ничего не выражающее сейчас лицо, можно заметить капельки влаги в уголках глаз. Когда морской ветер дует в лицо, такое случается со всеми, верно? Ведь какие могут быть причины у столь красивого юноши плакать теплой летней ночью, гуляя по побережью. Совершенно никаких! Или...       Опустив голову вниз, юноша посмотрел на песок и пену у своих ног, замер на мгновение и, отступив на два шага назад... просто сел. Прямо так, на голый песок, не обращая внимания на волнующуюся и почти достоющую до носов чёрных начищенных ботинок воду. Плащ, ему не принадлежащий, собирает влажный песок. Опустив голову ниже, парень уткнулся носом в ворот плаща, вдыхая запах. На самом деле, истинный аромат уже давно выветрился за давностью времени, но Чуя хорошо помнил его и внушал себе, что всё ещё чувствует. Сигаретный дым, выдержанный коньяк, шоколад и мята - вот, что чувствовал юноша, прикрыв глаза и глубоко вдыхая запахи, которые окружали его на протяжении многих лет и которые он не слышал уже четыре года. А так хотелось... хотя бы на миг. Снова ощутить...       Фантазия рисовала абсолютно разные картины того, как этот запах мог сохраниться, но самая частая из них - та, где Осаму накидывает свой плащ на плечи продрогшего Накахары.       - Ты же обещал! Заставил меня поверить...- Тихий выдох на грани слуха, хотя опасаться быть подслушанным причин нет. В эту ночь берег пуст. - Предатель! Ненавижу тебя!       Откинувшись на спину, парень совсем закрыл глаза, погружаясь в воспоминания, навеянными местом, временем и фантомным запахом. Воспоминания, наполненные разными эмоциями, чувствами, желаниями. Воспоминания, которые объединяет только человек, что фигурирует в каждом из них. Человек, которого стоило бы забыть еще три года назад, когда стало ясно, что его слова лишь пустой звук. Тот, чей плащ сейчас собирает соленый влажный песок ночного пляжа и который уже множество раз едва не оказывался в помойке, но каждый раз что-то да останавливало. Тот, кто оставил самый незаметный, но самый глубокий шрам в коллекции парня. Шрам, который не видит никто, но который болит и кровоточит вот уже четыре года. Шрам на душе.        - В последний раз, я позволю тебе навестить мои мысли... В последний раз... - едва слышный шёпот срывается с губ уносимый ветром.