Я знаю, Джон

Джон проснулся первым, и надо сказать, это было одно из самых приятных пробуждений в его жизни. А всё потому, что он проснулся в объятьях любимого детектива. Тот выглядел так нормально и так по-человечески, что на минуту могло показаться, что это не социопат, расследующий убийства, а самый обычный человек с безумно привлекательной внешностью. Ватсон лежал, положив руку на грудь Шерлоку и слегка прижимаясь к нему ногой, но несильно и не забывая о швах, которые слегка ныли. “Мне так хорошо”, - казалось доктор был счастлив. Именно сейчас, а не когда он поступил в институт. Не когда он смог провести первую операцию на поле боя с очень маленькими подручными средствами, и даже не когда они захватили тот военный пункт втроем с 2-мя автоматами и 1 армейским ножом. А сейчас. Джон коснулся губами подбородка Шерлока и тут же встретился с пронизывающим взглядом голубых глаз и с забавно подрагивающими ресницами. - Доброе утро, Шерлок, - детектив только улыбнулся и, наклонив голову на бок, поцеловал Джона в уголок рта. - М-м-м-м, - губы так нежно его целовали, что Джон старался не проявлять инициативы, дабы не нарушить такой волшебный момент, когда его детектив так романтично и нежно целует. Врач вдохнул любимый парфюм Шерлока с легкой примесью химикатов, видимо, после того опыта, о котором он говорить не хочет. - Ты так и не рассказал, что с руками, - спросил Джон с интересом и ждал, что Шерлок ответит. Но тот лишь странно покачал головой и уставился на стену, вероятно, уйдя в свои мысли. На самом деле, Шерлок просто вновь вспоминал ту злополучную пятницу, искренне надеясь, что Майкрофт не расскажет Джону ничего, из того, что там было. Пятница. Джон уходит на свидание. Уходит к кому-то другому. К тому, кто будет его обнимать, целовать в шею,(Шерлок был в этом уверен, потому что, ну он бы так и сделал), слюнявить плечи, гладить по любимому ёжику детектива, и наверняка срывать стоны с этих прекрасных губ. “Как ты там сказал? Играй на скрипке, чтобы не думать обо мне, не так ли, Джон?” Он взял в руки скрипку и, обхватывая изящными пальцами смычок, начал играть Golden Memory. Печальная музыка продолжала струиться не первый час, медленно проникая во все даже самые маленькие щели этой пустой и как никогда одинокой квартиры. Пальцы слегка онемели, кое-где даже стали кровить, но детективу было всё-равно. “Буду играть, пока не перестану думать о нем. И плевать на все. На все”. Мелодия за мелодией лились из инструмента, больше напоминая плачь, нежели просто красивую мелодию на скрипке. Телефон где-то жужжал, но Шерлок не обращал внимания и играл, не переставая. Смс, звонки... все неважно. До тех пор, пока к нему не ворвался Майкрофт. До тех пор, пока старший брат не влепил ему пощечину и встряхнул как следует. До тех пор, пока он не услышал: “На Джона напали! Я звонил и писал, но ты, видимо, так занят самобичеванием, что не можешь ответить. Ну что, так и будешь стоять и играть печальную песенку, жалея себя, или наконец соберешься и придумаешь как спасти Ватсона?” Казалось, время остановилось. Казалось, все на миг перестало существовать. Было только бешеное чувство страха и желание убить. Лестрейд забрал Марка раньше, но Шерлок Холмс не был бы Шерлоком Холмсом, если бы этот подонок дожил до суда. Завтра утром на обходе Марк не выйдет из камеры. Не назовёт своё имя и не повернётся к стене руками к верху. А знаете, почему? Потому что он лежит там мертвый, лицом в холодный цементный пол уже который час. Конечно, это было необязательно. И, безусловно, никто не докажет причастность Шерлока, хотя, если честно, ему плевать. Главное - эта мразь поплатилась за то, что принесла боль его Джону. Человеку, ради которого он стал лучше. Человеку, который и был той второй частью полной любви, вежливости и сострадания, что отсутствовала в Шерлоке. Который изменил его. Изменил его жизнь. Из воспоминаний его вырвала медсестра, которая должна была поменять капельницу и проверить швы. Шерлок поднялся с кровати и, улыбнувшись Джону, проговорил: - Я на минуту, хорошо? - Ватсон ответил ему такой же милой улыбкой, наслаждаясь каждой секундой, проведенной в обществе его любимого Шерлока. - Конечно. Холмс двинулся к двери и исчез. То есть вот взял и испарился вместе с медсестрой, палатой и солнцем, светившем с утра. Джону стало очень холодно, и он пытался сделать хоть какое-то движение, но не мог. “Что происходит?” - испугался Джон. Побочный эффект? Швы разошлись? Что? Прошло пару минут и Джон очутился совсем в другой комнате, больше напоминающей палату в псих больнице. Он лежал на кровати привязанный, и рядом сидел человек в белой одежде, (видимо врач), и внимательно смотрел на него. - Где Шерлок? Где все?! - Как вы себя чувствуете, мистер Ватсон? - тихо спросил врач, который либо не заметил, либо проигнорировал его вопросы. - Где я? - Джон попытался вырвать руки, но только сильней прижался к кровати. - Вы не помните ничего? Совсем? - было видно, что врач пытался быть спокойным. - Где!? - уже громче спросил Джон. - Где я, и почему меня привязали к постели, как какого-то психа? Как я здесь очутился! Я... - Джон... - проговорил врач. Я вам всё расскажу, только перестаньте вырываться, и если мы будем уверенны в вашей адекватности, мы вас развяжем, - бедному Ватсону пришлось кивнуть. - Вы прибыли сюда полгода назад, Джон. После того, как весь ваш взвод погиб в бою. Вас комиссовали в Эдинбург, и до нас вы были в 3-х больницах. Вы... -врач перевёл дух, - не можете пережить потери взвода и особенно лучшего друга - Дина. - Джон помнил, как тяжело он переживал его смерть. Как сложно было после смерти целого взвода, и как он боролся с собой. Кровь, боль, потеря - это и есть война. Она захватывает тебя, как пленника, и даже после многих лет ты не прочь взять винтовку, если будет повод. Каждый военный это знает. Редко кто справлялся с этим в одиночку, обычно все происходит дома с семьей. Или же со второй половинкой. Конечно, у Ватсона была проблема. Кошмары и бессонница - это самое приятное из того, что он пережил, вернувшись с войны. Но какое к чёрту это имеет отношение к тому, что он сейчас в психушке, хотя, минуту назад был в больнице рядом... Шерлок. - Ох... Как бы Вам сказать, Джон. Любимым писателем Дина был Артур Конан Дойль. А любимый его персонаж был Шерлок Холмс. С Майкрофтом и инспектором Лестрейдом. И профессором Мориарти. - Что вы несёте?! Шерлок Холмс... - Он плод вашего воображения, Джон. Он всего лишь персонаж любимых книг вашего умершего друга, всегда мечтавшего хоть на минуту побыть в мире Дойля. Ваше подсознание не выдержало нагрузку и боль от потери, и вы вот уже целых полгода живёте в воображаемом мире, с современным Шерлоком Холмсом. Живым, что был вам нужен из-за отсутствия армии. Он не настоящий, Джон. Шерлока Холмса не существует. И никогда не существовало.

От автора: "Я хотела выложить главу в пятницу и целиком, но так вышло, что времени маловато. Поэтому вот Вам глава 5.1, а 5.2 выйдет скорее всего к выходным. Я старалась, и надеюсь, что глава понравится) С уважением, Я".