Я знаю, Джон

Бух. Внутри все сломалось. Одной фразой. В одно мгновение. Как будто бы кто-то взял огромный нож и вонзил его прямо в сердце. Но боль была минутной. За ней тихим холодным ветром безразличия в душе Джона появилась пустота. Глушь. Не было ни мыслей, ни чувств, ни желаний. Просто сплошная пустота. - А кто меня ударил ножом? - голос стал до ужаса безразличным. Впрочем спрашивать было не за чем. Джону теперь плевать. - Вы сами. Выхватили нож у... - врач продолжал, но Ватсон услышал то, чего больше всего боялся услышать. Никакого Марка не было. Это все он сам. Он ненормальный. Он псих! Бедный, казалось, забылся и не слушал врача, который все ещё что-то говорил. Ему было никак. Никак. Однако он понял, когда врач сказал, что есть способ лечения, после которого вероятность того, что психика Ватсона будет восстановлена на 75%, но есть одно 'но'. Память будет сильно повреждена, так что он не будет кого-то или что-то помнить. Никого и ничего абсолютно. Но, значит, не помнить и Шерл.. Джону не дали подумать. Ответ хотели сразу и конечно же положительный, и он дал согласие. Ему просто нечего терять. Верёвки сняли, видимо, посчитав, что он больше не в своем мире с фальшивым детективом, а тут - в этом отвратительном его подобии. Пару раз заходили какие-то люди. Они что-то спрашивали, но он не реагировал и не отвечал. Ему даже принесли еды и чистую одежду. Но он не ел. А зачем? Зачем вообще это все? Зачем есть, спать, жить? Зачем? Ему это не нужно. Ему нужен только один человек. Худой, но в то же время сильный, высокомерный, но готовый помочь в любой момент, одинокий, но такой любимый. С пронзительными глазами, потрясающей улыбкой и забавной прической, заставляющий следовать за ним повсюду, сводящий с ума своей гениальностью. Или попросту Шерлок. Но он был ненастоящим. Он был выдумкой его больного воображения - воображения слабого человека, который не смог справиться с депрессией. Жалкого человека, который не удержался на плаву в море лжи и разочарования. Маленькое окно, 2 кровати светло-голубой пол и дверь. Дверь в реальный мир. В мир, где нет Шерлока, погонь, Шерлока, работы в больнице, Шерлока, веселых свитеров, Шерлока, Молли и Лондонского морга, Шерлока, Шерлока, Шерлока, Шерлока... Как жаль, что он его забудет. Очень жаль. “Я буду скучать по тебе, Шерлок Холмс” - и Джон тихо отвернулся к стене, чувствуя, что от одной мысли об этом внутри все умирает. Палата была мерзко белой и пахла ужасно. Джону казалось, что она больше напоминала последнее пристанище перед окончательным безумием, в которое, вероятно, он впадет, если лечение не поможет. “Боже, помоги мне”. Предполагал ли он так закончить свою жизнь? Так жутко и унизительно? Скорее нет, чем да. Но увы. Время медленно текло, заставляя все больше ненавидеть своё жалкое существование. Он сидел на кровати и смотрел в окно, ощущая странное желание выглянуть в него, но он был слишком слаб, чтобы встать. Позже вошли 2 молодых ребят в униформе. - Мы считаем, что вам необходим чистый воздух перед процедурой. Вы в состоянии идти? - грубо и сухо спросил один из них. Общение с пациентами было явно не их работой. Ватсон же просто кивнул, осознавая, что если он не в силах оторвать свою тушу с кровати нормально, он ходить не сможет. Наверное, до санитаров это тоже дошло, и тот, что выше, приподнял Джона с кровати, а другой привез коляску и посадил туда Ватсона... Выкатив коляску в коридор, они повезли его к выходу, как слепого щенка,(видел он все ещё неважно), и только когда он почувствовал холод, пробежавшийся по телу, он понял, что почти на улице. Попав во двор, где было много таких, как он, Ватсон вздохнул свежий морозный воздух, который, надо сказать, будто бы наполнил его легкие маленькими иглами, делающих ему физически больно. Вытащив Джона из каляски и усадив его на ледяную скамейку, как тряпичную куклу, работники не потрудились даже спросить, удобно ли ему. Просто встали рядом и начали беседовать о чем-то, только изредка поглядывая на него. Джон же уставился на землю, покрытую кусочками льда, (похоже, что был снег), зеленой травой и грязью. Минут 10-15,( он точно не знал, сколько прошло, ему вообще казалось, что он потерял чувство времени), Ватсон сидел неподвижно, а потом поднял свой взгляд наверх. Небо было очень странным, и смотреть на него ему было почему-то тревожно. Будто бы что-то в его голове запрещало ему это. Запрещало смотреть на бело-серое подобие грязных разводов нарисованных природой. Почему же? Почему? Странно. Из-за двери показался врач и сказал санитарам вести его внутрь. Те подошли к нему и хотели поднять, но Джон жестом показал, что хочет встать сам. Вот и все. Сейчас они начнут процедуру, и после он либо будет психом похлеще, либо другим Джоном. Джоном, не носившим смешных свитеров. Джоном, не спасавшим тысяча жизней в больнице. Джоном, не любившим Шерлока. Которого он больше никогда не вспомнит. Он опёрся на руки и вновь в последний раз глазами этого Джона взглянул на небо. А потом резко вскочил на ноги, когда увидел его ещё раз. Это было не просто небо, а нечто совершенно другое. Оно теперь было розовым с красными пятнами. Секунда, и теперь оно голубовато-желтое. Но вскочил он не потому, что небо меняет окраску, - он знал, что это означает. И от этого волосы на теле становились дыбом. С ним такое уже было однажды. Как-то в Афганистане он был в плену, и ему вкололи сильный наркотик. Тогда он хорошо запомнил галлюцинацию с умирающей сестрой, матерью и таким же небом. Это побочный эффект яда или наркотика. У каждого человек меняет цвет что-то своё, что-то, на что человек обычно долго смотрел, или же чем он восхищался. И у Джона это было небо. А значит... - Значит, это не правда! Это ложь! Фальш! Меня отравили! - Джон кричал, как одержимый, едва ли стоя на ногах. В сердце будто бы что-то взорвалось, задевая осколками все его тело и всю его душу. - Я не сумашедший! Вы! - он истерически тыкал пальцем в людей вокруг. - Вы все ненастоящие! А мой мир настоящий! Он существует!Я... Я не псих... Под конец речи он медленно осел на землю, а потом уже почти неслышно проговорил: - Шерлок Холмс существует... - и всхлипнув пару раз, зарыдал в голос. Да, он сидел и рыдал на холодной земле, тихо нашептывая: “Я не псих...Мой мир не выдумка... Шерлок...” Все перед глазами стало медленно вращаться, а врачи, санитары и больница вовсе исчезли. И вдруг откуда-то раздался до боли знакомый голос: - Джон...

От автора: "Я старалась и хотела успеть к обещанному сроку, и вроде бы получилось. Фик активно пишется и через примерно 2 главы будет Энд. Глава писалась под песню Placebo - I know. Что касается наркотиков и побочных эффектов, то это все моя выдумка, не судите строго. А так спасибо, что читаете, и до новых встреч. С любовью, автор".