Я знаю, Джон

Холодный, бесшумный ветер бьет в лицо, заставляя морщиться, но не останавливает его. Вокруг очень тихо и спокойно. Умиротворенно. Даже птицы не голосят как обычно, а почти скорбяще сидят на земле, будто бы разделяя его боль. В дали виднеется конец большой серой тучи и начало следующей. Кажется, будет дождь, но ему все равно. Он здесь каждый четверг. Несмотря на погоду, на количество дел, на усталость. Каждый четверг. Слышатся медленные, размеренные шаги и постукивание длинной тростью. Светло-седые потрёпанные волосы, неизменная куртка, опущенная вниз голова. Три года пустоты оставили на нем свой мрачный след. Но вовсе не так, что он был совсем одинок. Нет. Просто тот, кто был рядом, заставляя благодарить Бога за каждую минуту проведённую вдвоем, трагически ушел, бросив его на растерзание грусти и печали, удушающего одиночества, лишая желания жить. Шаги прекратились, и мужчина встал рядом с черной мраморной плитой. Плитой, на которую смотреть было больно. Плитой, которая была единственной, с кем он откровенно говорил. Кому рассказывал, как прошла неделя, как его нога, как Бейкер Стрит. Плитой, под которой лежал смысл его жизни. Джон Хемиш Ватсон приходит сюда ровно 3 года. 3 года назад он впервые побывал тут. Впервые стоял над этим местом. Впервые чувствовал разрывающую боль, рыдая как мальчишка. Он потерял не ЕГО. Он потерял ИХ. Шерлока Холмса и Джона Ватсона. А тот, кто сейчас склонился над могилой любимого, - только страдающее воспоминание о былом Джоне. - Эм... привет, Шерлок. Как ты тут? Я... Я... Боже... Я скучал, – говорить даже сейчас было сложно. Он сел на землю и нежно провел по камню рукой, кладя трость неподалеку. - 3 года, представляешь? - мужчина говорил тихо, запустив руки в волосы, а после скрестив их на затылке. Каждый раз, приходя сюда, он думал, что виноват. Что должен был это предвидеть. Что должен был это исправить. - Шерлок. Ты хоть понимаешь, что это опасно? Это может быть ловушкой... - Джон пытался его убедить не брать телефон и не отвечать на звонки. Не вступать в игру. Но кудрявый гений уже был готов убить скуку парой тройкой мертвых людей, которых убили, чтобы ему что-то показать, рассказать, напомнить. Шерлок был польщен. - Прекрати. Неужели ты думаешь, что я глупее него? Я выиграю, Джон. Я обыграю Мориарти, - заметив волнение доктора, Шерлок обхватил лицо Джона и нежно поцеловал его в губы, прижимая к себе. - Не волнуйся. Все будет хорошо. Ветер стал сильнее, и Ватсон слегка съежился на холодной земле, поджимая колени к себе. В голове вспыхивали картинки прошлого, вынуждая вспоминать каждый момент, каждую секунду, когда он понемногу терял своего детектива. День, когда его украли и надели взрывчатку, заставить подумать Холмса, что он - Мориарти. Шерлок аккуратно спустился к бассейну, держа в руках пистолет. Вот час, когда он убьет Мориарти. Но вдруг он обомлел. Перед ним стоял человек, которого он меньше всего ожидал здесь увидеть. “Нет, не может быть. Это ложь. Я просто отказываюсь в это верить”, - пронеслось в голове у детектива. - Джон? И тут доктор стал говорить что-то явно не в своем духе и медленно раздвинул края куртки. - Господи, - на Ватсона был надет жилет из взрывчатки, который мог взорваться в любую минуту. И оборвать жизнь его доктору. Его второй половинке. Человеку, который так идеально дополнял Шерлока. Который так забавно сражался с его дурными привычками. Человеку в смешных свитерах, некогда спасавший тысячи людей. Его Джону. После, уже дома, Шерлок целовал Джона так сильно и так нежно, как только мог. Они занимались любовью всю ночь, а детектив так и не признался доктору, как сильно он тогда испугался. В этот день Шерлок и понял весь план Мориарти, через что им вдвоем придется пройти. Жаль, что этого не знал Джон. Ватсон в этот раз почти не говорил, а просто вспоминал то, что пытался забыть все прошедшие 3 года по совету психолога. Вороны, пару раз каркнув, развернулись и улетели, оставляя за собой лишь легкий след на земле. Кажется, стал моросить дождь, но доктор этого не заметил. Он просто вспоминал их последние дни вместе. Секс был потрясающим. Шерлок опять сказал, что любит Джона, во время оргазма и, ласково коснувшись лба, лег рядом, слегка касаясь локтем руки доктора. А тот так и не решился признаться ему в ответ, поняв, что сейчас не время. - Шерлок, ты самый гениальный человек из всех, что я видел. Ты спас стольких людей, это просто... А как работал сегодня Скотланд-Ярд? Они все просто молод... - Не делай из людей героев, Джон. Героев не существует. И если бы они существовали, я не был бы одним из них, - довольно резко перебил его Шерлок. Он становился страннее с каждым днём. Что, конечно же, настораживало Ватсона, и даже немного пугало его. - Да, ты прав, пусть люди верят, что ты - человек, - пытался как-то вернуть их разговор в былое русло Джон. - Зачем? - холод в голосе заставляет вздрогнуть. - Затем, что так интереснее. Вспоминал, как Мориарти их провел. Как подставил Шерлока. Как они носились в наручниках, прося помощи у ночного Лондона. А ещё Джон очень хорошо помнил ИХ последний разговор. Самый последний. - Шерлок? - Так, теперь посмотри наверх. Я на крыше, - и он увидел ЕГО. Стоящего на высоте, в развивающимся пальто и с синим шарфом. Возможно, Джон перестал дышать. - О, Господи. Я... Я не могу спуститься, так что придется разговаривать вот так. -Что происходит? Почему ты стоишь на крыше?! Спустись немедленно! - доктора трясло. - Я прошу прощения. Это все правда. Все, что обо мне говорили. Я придумал Мориарти. - Что? Что ты несешь, Шерлок? Прошу тебя, спустись вниз и давай поговорим нормально. Прошу тебя, Шерлок... - слезы медленно стекали по лицу Ватсона. Бедный доктор до последнего верил и надеялся, что все обойдётся. Все пройдет. Никто не умрёт... - Все, что писали в газетах - чистая правда. Я хочу, чтобы ты рассказал Лестрейду, чтобы рассказал миссис Хадсон и Молли. Вообще рассказал всем, кто станет тебя слушать... Что я создал Мориарти в личных целях. Я изучал тебя. До нашей встречи, я выведал все, что можно, чтобы... впечатлить тебя. Это фокус. Всего-навсего фокус.. - Но мы, Шерлок... Как же мы? Я... прекрати, – голос доктора прорывался через плач. - Прекрати! - Джон... - голубые глаза смотрят заботливо и почти просяще. - Этот звонок... это моя записка. Так ведь люди поступают, верно? Оставляют записку? - Нет. Нет. Нет... Молю тебя, не надо... - Прощай, Джон. - НЕ-Е-Е-Е-Е-Е-ЕТ! Крик. Прыжок. Полет. Смерть. Джон резко открыл глаза. Оказалось, что дождь лил очень даже сильно. И было понятно, что он плакал. Опять. Доктор поднялся с колен, несмотря на боль в ноге, и встал перед могилой. Сегодня он это сделает. Скажет то, что должен был сказать давным давно. - Я говорил тебе очень много всего, приходя сюда каждый раз. Молил вернуться, просил прощения. Говорил, как ты для, – Джон рвано выдохнул и, всхлипнув, продолжил, - меня много значишь. Как мне без тебя тоскливо плохо и просто-напросто невыносимо. Но... - ветер стал усиливаться, меняя направление дождя и почти ударяя ему в лицо, смывая слезы. Жаль что дождь не мог попасть вовнутрь, смывая долгие мгновенья одиночества. Очень жаль. Сзади слышались тихие шаги, но доктору было плевать. Пусть его увидят рыдающим над могилой друга. Пусть. Неважно. - Но я так и не сказал тебе одного, Шерлок, - сердце болезненно сжалось, казалось, не выдержит и разорвется от боли и отчаянья. Руки комкали куртку по бокам, а ноги отказывали слушаться. - Шерлок... Шерлок... - Джон рыдал в голос и не мог остановиться. Он закрыл лицо руками и, шумно выдохнув, решился. - Шерлок... Шерлок, я тебя, - хотел было продолжить доктор, но его перебили, резко поворачивая и утыкая в себя. До боли в груди и до воя в душе знакомый голос прошептал: - Не надо, Джон. Я знаю.

От автора: "Вот и все, дорогие читатели. Эта глава лично посвящается моей многоуважаемой бете MelissaMalik (Спасибо Вам огромное!) Глава писалась под песню Умы Турман - Проститься. Спасибо за то, что читали. Надеюсь, Вам понравилось. До свидания, и до новых рассказов! Живите долго и процветайте!"