И жизнь становится...
3 февраля 2024 г. в 19:33
Я бы, наверное,
писал по письму в неделю и издирал бы в клочья листки бумаги; плакал бы после того, как бредил, — и ты опять обнимала б меня руками.
Я бы не пил ни вино, ни стопку водки, лучше пошел бы к пирсу — не утопиться, но так хотелось, по правде, мне с морем слиться, ведь надоело терзать изощренно глотку.
Мне все, по правде, хотелось разрушить, скомкать, стать бы мне зверем, что сам себя злобой ранит; письма уходят, бумаги мне не хватает — и жизнь
становится
острой
ебучей
ломкой.