Считай до восьми

Антон вёл машину, курил и медленно умирал. Внутри загорались и тухли сотни огней, которые не грели, а больно обжигали рваные раны. Он думал об Арсение. Почему о нём? А Бог его знает. Антон давно понял, что потерялся. Потерялся в мыслях, чувствах. Он жил с ней пять лет. Четыре из которых любил совершенно другого человека. Он не знал, что с этим делать. Не знал, как вести себя с ним, не знал, как жить дальше. Антон смертельно болен. Нет, это не болезнь, не физическая. Любовь - то, что его убивает. Он думал, что так не бывает, что нельзя влюбиться в себе подобного. Он думал, винил в этом Арсения, но с каждым днём всё больше понимал, что его вины тут нет. -Я слушаю. Арсений поднял трубку со второго гудка. Он всегда берёт телефон очень быстро. Будто ждёт. -Как ты там? - Антон с трудом глотал ставший ком. -Вообще собираюсь спать. У тебя что-то случилось? -Просто хотел поговорить. -Мы же сегодня виделись, Тош. Не наговорился? - Арсений усмехнулся. -Наговорился. То есть. Арс. Я просто хотел услышать тебя. -Тош, мы уже говорили об этом сегодня. Всё обсудили. Езжай домой, отдыхай. Завтра у тебя "Контакты", у меня съёмка. -Пожалуйста, не бросай трубку. -Антош, тебя ждёт Ира. Меня ждёт постель. Нам нужно отдохнуть. И тебе и мне. -Арс. -М? -Увидимся завтра? -Если успеем. -Я хочу увидеть тебя, прежде, чем ты уедешь в Питер. -Я уезжаю не скоро. Езжай отдыхай, Тош. До завтра. -До завтра, Арс. Спокойной ночи. Арсений положил трубку. Больно. Очень больно. Сергей сидел рядом и смотрел на поникшего друга. Он молча протянул ему стакан с виски. Сергей решил ничего не спрашивать. Он и так всё знал. Он видел. Арсений рассказывал. Тоже пьяный, тоже с виски в обнимку. Рассказывал о ссорах, криках, разбитых стаканах. О разговорах, признаниях и даже поцелуях. Сергей знал всё. От начала и до самого конца. Арсений не собирался спать. Он собирался пить всю ночь. Чем они собственно и занимались с Сергеем, изливая друг другу всё наболевшее.