Спустя пять лет ты всё-таки вернулся

Сидя за столом, Чарли всё время думал, что же произошло с его другом. Почему тот убежал? Допив, уже остывший, чай, Батлер встал из-за стола и направился в сторону ванной комнаты, в которой и закрылся Де'Карли. Тихий шум воды немного успокоил нарастающую панику художника. Постучавшись, парень на секунду засомневался, что его услышат, но спустя несколько секунд послышалось тихое "Открыто". Зайдя внутрь, Чарли встретила довольно странная, что ли, картина. Риккардо стоял возле зеркала с одним только полотенцем на бёдрах. Первое, что попалось на глаза, так это несколько шрамов на груди и возле плеч. Засмотревшись на подтянутое тело друга, Батлер не сразу заметил как тот в ответ смотрит на него: - Нравится? - с наигранной интонацией спросил Риккардо, наблюдая как милое личико художника медленно краснеет. От этой картины Де'Карли слегка улыбнулся и, подойдя ближе, щёлкнул пальцами перед лицом друга, дабы вывести его из мира фантазий. - Алло, Земля вызывает Чарльза Батлера, приём - шутливо добавил он смотря на реакцию художника. Светловолосый ещё несколько мгновений смотрел на собеседника, явно пребывая ещё в своих фантазиях. Парнишка очнулся лишь после лёгкого прикосновения к плечу. - Батлер, что с тобой? - мягкий тембр голоса друга вывел художника из раздумий. - Наконец-то, я уж думал ты там вообще уснул - пытаясь скрыть заботу, буркнул старший и потрепал, испачканные краской, волосы сожителя. - А..эм..прости, задумался - быстро протараторил художник отводя взгляд в сторону. - Так, чего ты хотел раз пришёл? - спросил мафиози снова подходя к зеркалу. Ничего не ответив, Чарли вышел из ванной и направился в мастерскую.

***

На улице постепенно темнело. Клубки дыма поднимались ввысь. Де'Карли, стоя на балконе, рассматривал мимо проходящих людей, которые то шли на работу в ночную смену, то возвращались домой. В голове снова сплыл образ художника. - Чёрт! - тихо выругался мафиози и, потушив сигарету, зашёл внутрь. Зайдя в мастерскую, парня встретила довольно знакомая картина: куча тюбиков с красками, стаканчиков с водой или лаком, несколько мольбертов и сам творец, хозяин всего этого "творческого" беспорядка. Стоя в дверном проходе, Де'Карли наблюдал, как тоненькие пальчики художника держали кисть и выводили на холсте причудливые узоры. Линия за линией, мазок за мазком вырисовывался портрет. Риккардо эта картина показалась знакомой, даже слишком. Чёрно-белая палитра, красные оттенки. Тихо, чтобы не потревожить художника, Риккардо подошёл ближе и, честно говоря, такого поворота событий он явно не ожидал. На мольберте изображён сам Де'Карли. - Хех, не плохо получается - сказал Риккардо, всё-таки потревожив приятеля. От такой неожиданности, парнишка выронил кисточку и, встав с места, закрыл собой портрет. - Не смотри! Он ещё не готов - разнервничался Чарли. - Да ладно тебе, очень даже неплохо - сказал мафиози, потрепав чужие волосы и, наклонившись к уху художника, тихо шепнул: - Мне даже нравится - от такой близости и, до жути, спокойного тона сожителя, по спине Чарли пробежали мурашки, а сердце сделало сальто и забилось чаще. Батлер очнулся лишь тогда, когда дверь в мастерскую закрылась с характерным звуком. Постояв так ещё несколько минут, художник поймал себя на одной мысли. Он влюбился. До без памяти влюбился в мафиози. В этого чёртового нарушителя закона, который и так уже не раз побывал за решёткой. Влюбился в того, чьи руки постоянно были в крови, а душа - чернее самой тёмной ночи. Но он его любил и таким. Любил когда тот хвалит его рисунки. Любил когда он возвращался поздно с заданий. Любил за каждое оскорбление. И просто любил...