Muse of California

      Голову повело. Жирный гитарный риф прошелся по его ушам, ворвавшись в сознание, будто разорвал пластиковый пакет. Пол оторвался от губ мужчины, с которым целовался, кажется, целую вечность, но не мог отвести от них взгляда. Чуть припухлые, раскрасневшиеся, обрамленные небрежной недельной щетиной. So I found myself in the sun, oh yeah. A hell of a place to end a run, oh yeah. California, I'm fine.*       - Тебе принести еще выпить?       Пол кивнул и широко улыбнулся, а затем проследил за удаляющейся спиной спутника, лицо которого не мог припомнить. Ничего страшного, его можно будет опознать, когда он принесет выпивку, получше рассмотреть и, может быть, даже спросить о чем-то личном. Пол откинулся на спинку дивана и окинул взглядом заполненное дымом помещение клуба, решив, что и ему нужно внести свой вклад. Он сделал всего пару затяжек, прежде чем его спутник вернулся с двумя напитками, в которых соблазнительно плескался лед. А он горячий, - подумал Пол и устроился на чужом плече. Они сидели несколько минут, обнявшись и покуривая сигареты, пока мужчина не произнес:       - Как насчет найти место потише?       - Дождаться не мог, когда ты это предложишь, - произнес Пол и потянул его за собой с дивана. Он чувствовал себя таким невесомым и пьяным, что то и дело опирался на стены коридора, чтобы проходящие мимо люди случайным толчком в плечо не опрокинули его на пол. Спутник схватил его за рубашку, удержав от падения, когда они буквально вывалились на улицу. Пол смеялся, привалившись к стене, ему нравилось, что впервые за долгое время ему не нужно думать о том, что завтра на работу, а значит – можно потратить время на вот этого горячего мужчину. На небе расцветал яркий рассвет, и то, что для некоторых означало начало дня, для других было серединой ночи. Он потянул его в сторону своей квартиры, находящейся буквально в трех домах – диван требовал немедленного обновления. Проходя по улице, Пол вдруг заметил сидящего на асфальте парня с гитарой. Он замедлил шаг и практически остановился, пытаясь понять, откуда знает мелодию, которую тот наигрывает. Но спутник потянул Пола за собой.       Пол открывает глаза, находя себя в приятных объятиях Дэрила, и несколько минут лежит без движения, разглядывая ничем не примечательный интерьер номера.       Это был сон или воспоминание? Возможно, все вместе, потому что период, когда Пол забывался в сомнительных и коротких знакомствах, имел место в его жизни сразу по приезду в Лос-Анджелес. Он считал, что так будет проще забыть Алекса. Парадоксально, что он начал делать все то, что Алекс ему приписывал. Это была месть, вот только Пол никаким образом не пытался продемонстрировать ее бывшему бойфренду, чтобы вызвать его злость и заставить страдать. Он словно самому себе что-то доказывал, успокаивал себя, что может делать все, что пожелает. Но какой смысл был доказывать это? Он и так все, к сожалению, знал.       Но сон кое-что ему напомнил. Пол переводит взгляд на кресло – он давно не играл на гитаре в свое удовольствие. Когда-то он не мог провести без нее ни дня, наигрывая хотя бы одну песню вечером, как колыбельную. Перебор струн его всегда успокаивал. Но в дороге особо не поиграешь. Пол говорил себе, что через пару дней он сможет играть в любое время и сколько угодно, конечно, прерываясь на работу, но все-таки. Так что ожидание в пару дней того стоит. А затем вдруг его больно колет мысль, что он чуть не отдал свою самую близкую подругу, и тогда играть не смог бы никогда.       Он проводит ладонью по груди Дэрила, почувствовав, что тот просыпается. А им действительно пора вставать, придумывать что-то на завтрак и ехать дальше.       Пол понимает, что в дороге без душа было бы невыносимо, так что остановиться в мотеле было лучшей идеей из всех возможных. Он практически на сто процентов уверен, что в фургоне не работает кондиционер. Счастье, что хотя бы радио есть.       Они быстро собираются и отправляются в путь. Сидя в машине, Пол расслабленно подкидывает руками влажные после душа волосы и удивленно косится на Дэрила, когда тот сворачивает с главной дороги.       - Хочу на МакЗавтрак, - объясняет он, и Пол не может его в этом не поддержать.       Через десять минут, Пол уже вгрызается в обжигающий нёбо картофельный оладушек.       - Обожаю, - говорит он и открывает рот, пытаясь охладить то, что с нетерпением откусил.       Дэрил усмехается, косясь на него, и делает глоток из стаканчика с кофе.       - Можешь добавить мне сахар? – спрашивает он, чуть поморщившись.       - Сколько? – с готовностью отвечает Пол, забираясь в бумажный пакет.       - Весь, который тебе не потребуется.       - Оу, да ты сладкоежка, - игриво говорит он, принимаясь рассыпать сахар по стаканчикам. Дэрил сбавляет ход и пытается вести ровно, чтобы машина не подпрыгнула на ухабе.       - Так ты на себя посмотри. От одного взгляда на тебя зубы сводит, - хрипит он с усмешкой.       - Прости? – Пол, сначала не улавливает подтекста и поднимает на Дэрила растерянный взгляд. А когда до него доходит, он заливается краской и закатывает глаза. – Прекрати.       Дэрил посмеивается, забирая стаканчик кофе. Кажется, ему понравилось смущать Пола. Пол откидывается на сиденье со своим стаканчиком, включает радио и заканчивает завтрак под бодрое бормотание Энтони Кидиса, доносящееся из динамиков. What I've got you've got to give it to your mamma. What I've got you've got to give it to your pappa.**       Они некоторое время едут молча, просто наслаждаясь утром и свободной дорогой, на которой Дэрил начал постепенно разгоняться. Пол бросает взгляд в зеркало заднего вида, замечая только одну машину позади них – черный потрепанный джип. Кажется, самое время сделать то, о чем они договаривались ночью, и положить конец всем тайнам и интригам.       - Остановимся на пару минут? – спрашивает Пол, почувствовав зов природы. – Заодно глянем, что в кузове. Ты обещал, помнишь?       Дэрил задумчиво кивает, снижая скорость и поворачивая к обочине. Вот только когда они останавливаются, а Пол выходит из машины, он замечает, что джип, проехав пару метров вперед них, тоже тормозит. Пол хмурится, сразу почувствовав, что дело неладно.       - Дэрил, не… - он не успевает закончить, как четверо угрожающего вида парней выскакивают из джипа и бросаются к ним. Пол хватает первого, оказавшегося рядом с ним, за запястье и выкручивает ему руку. Он слышит возню, хрип Дэрила, но лишь краем глаза замечает, как тот повалил своего противника на землю. Пол получает удар в ребро, заставляющий его согнуться, и это вызывает прилив адреналина и злости. Да какого вообще хрена?! Он пинает парня, разворачивается, чтобы разобраться с другим и кинуться на помощь Дэрилу, но вдруг ловит перед своим носом дуло пистолета. Страх врезается в затылок, он машинально делает шаг назад и застывает.       - Стоять на месте, - рычит мужчина. Чернокожий, высокий и крепкий – с таким и в рукопашную было бы сложно справиться.       Пол поднимает руки в защитном жесте, показывая, что не собирается сопротивляться. Его утешает одна мысль – если бы эти люди хотели – уже бы пристрелили его, не размениваясь на предупреждения. Поэтому он переводит взгляд на Дэрила, который лежит на земле, весь в придорожной пыли. Вот и стоило мыться в мотеле? Его тоже держат на мушке, но парень мексиканского вида. Гораздо менее крепкий, но явно отбитый на голову, а следовательно – даже рукой дергать опасно. Будь Пол один, он, конечно, попытался бы дать отпор и отобрать пистолет, но сейчас он боялся, что за его действия достанется Дэрилу.       - Отдыхай, пока мы делом займемся, - белый мужчина, по поведению похожий на лидера группы, с повязкой на правом глазу, как у пирата, разворачивается и направляется к кузову фургона. Другой, с длинными растрепанными волосами по плечи, недобро смотрит на Пола, который минуту назад выкрутил ему руку, и явно борется с желанием пойти и дать сдачи.       - Эдди, - рыкает одноглазый, и тот, опомнившись, идет за ним.       Пол бросает испуганный взгляд на Дэрила. Видимо, их груз нужен был не просто воришкам с парковки, за ними целенаправленно следили. И, что бы там ни было, сейчас оно достанется грабителям, и Дэрил не исполнит просьбу брата. Хотя это ли самое страшное? Неизвестно, что взбредет им в голову, когда они заберут груз, а вокруг нет ни единой посторонней души, которая могла бы если не помешать, то стать свидетелем преступления.       Одноглазый возится с замком в кузове, и вскоре Пол слышит, как роллы поднимаются. Ему не видно, что находится внутри, но он видит озадаченные лица мужчин.       - Что за…       - Внутри проверь, - командует одноглазый, и Эдди забирается в кузов.       Пол вытягивается, делая полшага в сторону, чтобы хотя бы краем глаза подсмотреть, что там происходит и что за груз они везли. Парень, тычущий ему в нос пистолет, тоже заинтересован в грузе, он отвлекается на пару секунд, за которые Пол мог бы и забрать оружие. Но он решил все-таки не рисковать и подождать, чтобы узнать, что теперь будет. Он снова бросает взгляд на Дэрила, который выглядит удивленным, но, в принципе, спокойным. Возможно, у него есть объяснение тому, что происходит. И Пол, блять, выпытает его у своего попутчика теперь любыми способами.       Из фургона доносится грохот, отозвавшийся мелодичным похоронным аккордом. Затем отборный мат. Одноглазый тоже залезает в кузов и пропадает внутри на добрые пару минут. Атмосфера всеобщего непонимания начинает накаляться.       Эдди, явно самый нервный из компании, выпрыгивает на улицу и направляется к Дэрилу, сжимая кулаки. Пол напрягается, готовясь броситься в атаку, если ситуация перейдет грань угроз.       - Где оно?!       - Что? – искренне и с легким пофигизмом спрашивает Дэрил       - Сам знаешь.       - В душе не ебу, что вам нужно.       Эдди порывается от души вмазать ему по ребрам, но одноглазый появляется рядом с ним, крепко сжав за плечо.       - Нас наебали, и мы теряем время на этих уебков, валим отсюда.       Двое вооруженных мужчин переглядываются, а затем опускают пушки и быстро направляются к своей машине. Растерянные Пол и Дэрил наблюдают за тем, как джип, подняв пыль, резко разворачивается и выезжает на шоссе. А затем он исчезает так же, как и появился, будто никого и не было. Пол бросается помогать Дэрилу подняться, но у него дико трясутся руки. Ему нужна таблетка. Срочно. Он просто не вывозит все это. В ушах стоит звон, настигая вместе с запоздалым осознанием смертельной опасности.       Пол лезет в машину, рывком дергает сумку, принимаясь копаться внутри. Он успокаивается лишь тогда, когда вытаскивает флакончик с таблетками и проглатывает одну. Силы, с которыми он держался все это время, резко его покидают, и Пол некоторое время стоит, закрыв глаза и прижавшись к дверце фургона. Он пытается размеренно дышать, проговаривая про себя, что опасность миновала, но сознание так просто не успокоить.       - Эй, все в порядке? – спрашивает Дэрил, подходя к нему и осторожно положив ладонь на плечо.       Пол кивает, открывая глаза, и приходит в себя. Он чувствует тягу обнять Дэрила и прижимается к его плечу примерно на минуту. Ему не хочется лишний раз его нервировать своей лаской и вероятно лишней нежностью, вдруг это не в привычках байкера. Но Полу жизненно необходимо хотя бы немного поддержки.       - А теперь нам придется заглянуть в чертов кузов, - жестко и даже с опаской говорит Пол, отдалившись и взглянув Дэрилу в глаза. Тот прикусывает губу и кивает. Нужно глубоко вдохнуть и, наконец, узнать, что так шокировало несостоявшихся грабителей. Потому что сделать вид, что они ничего не видели, они больше не смогут.       К кузову они подходят одновременно, одинаково хмурясь и уставившись на содержимое. Пол склоняет голову набок – и близко подходить не нужно, чтобы увидеть, что это – белого цвета пианино, частично прикрытое плотной тканью.       - Что? – он оглядывается на Дэрила, задумчиво покусывающего губу и шарящего в кармане в поисках сигарет.       - Пианино, - констатирует факт он, не выглядя особо удивленным, и закуривает. Пол бы сейчас тоже закурил, если бы не выпил таблетку, которая ему обычно лучше помогала с усмирением паники, чем табак. По крайней мере, он сейчас мог двигаться и трезво соображать. Но вот смирно стоять и держать сигарету – точно не смог бы.       - Я, блять, вижу. Только если внутри ничего нет, - он срывается с места, запрыгивая в кузов и стаскивая с инструмента полотно. В воздух понимается облако пыли. И через несколько секунд перед ними во всем величии предстает белый инструмент, слегка потертый, но невероятно красивый в своей простоте – лишь один витиеватый орнамент на передней части над клавишами.       Они оба слышали, как те парни шарили и явно заглядывали внутрь, но так ничего и не нашли, но Пол все равно лезет приподнять крышку, подсвечивая туда телефоном. Не увидев ничего подозрительного, он опускается к клавишам и нажимает одну. Молоточек ударяет по струнам, отзываясь практически идеальной нотой. Пол нажимает еще пару клавиш, создавая гамму, и убирает руки. Обычное пианино. Ничего сверхъестественного и незаконного.       - Охренеть, - выдает он, подходя к краю кузова и рассматривая Дэрила, который все это время продолжал задумчиво курить.       - И полиция бы охренела, если бы наркотики искала.       - И я охуеть как рад, что мы не везем ничего подобного, знаешь, - произносит Пол и понимает – да, теперь, когда не осталось подозрений по поводу их груза и вроде как отвалились преследователи, путешествие станет спокойным и комфортным. Коим и должно было, сука, быть. - Ваш отец играл? – он оборачивается на пианино, словно оно могло внезапно превратиться в какого-нибудь дракона и попытаться напасть на него со спины. Это явно старое пианино, а значит – оно должно было провести в доме Диксонов не один десяток лет.       - Только в игру «попади бычком в рожу сына», - флегматично отзывается Дэрил, скидывая пепел на землю.       - А мать?       - Она сбежала, когда мне было два, - он качает головой.       - А ты играешь?       - Я похож на того, кто играет на пианино? – Дэрил изгибает бровь. Вопрос риторический, ответ ясен. Никто из Диксонов не наделен ни музыкальным талантом, ни стремлением на чем-нибудь научиться играть, кроме нервов друг друга.       Пол, тяжело вздохнув, садится на край кузова, свесив ноги наружу. Дэрил опускается рядом с ним, молча предлагая сделать затяжку, но тот качает головой. Ситуация непонятная. И размышления без ответов затягивают молчание. При чем тут пианино и Мерл? Каждый из них был уверен в том, что груз в фургоне не очень легальный, иначе быть не могло.       Но вдруг Дэрил начинает смеяться, прикрыв глаза рукой.       - Че ты ржешь? – дергается Пол, хмуро глядя на него. Он не видит во всем этом ничего смешного.       - Это все Мерл, - объясняет Дэрил, хотя первая его фраза вообще ничего не объясняет, заставляя еще больше хмуриться и злиться. - Он сделал отвлекающий маневр. А сам уже провернул свои дела, пока мы отвлекали тех мудаков. Вот уебок. Люблю его.       Пола чуть не подкидывает от осознания чужой наглости. Мерл, вступив в конфликт с кем-то, подставил их. Намеренно. Ему, конечно, плевать на незнакомого парня, но как же родной брат?       - А если бы нас застрелили?       - Хуево было бы, че, - только и произносит Дэрил. И его словно совершенно не беспокоит, что все могло обернуться плохо. Словно он, блять, привык к подобным выходкам брата.       - «Хуево было бы», - закатывает глаза Пол, возмущенно взмахнув руками. Он рычит, спрыгивая на землю и разворачиваясь к Дэрилу лицом. - Я же чуть не сдох!!! – нет, кажется, действие таблетки даже не начиналось. Пола начинает колотить злость еще большая, чем при нападении на них громил, потому что Дэрил не принимает всерьез опасность, которая им грозила пять минут назад.       - Ну, если ты об этом переживаешь, значит, ты действительно хочешь жить.       Пол набирает в грудь побольше воздуха, собираясь возмутиться, но не находит для этого слов. Его бросает в воспоминание, где он считал, что у него нет смысла жить. У него не было и желания, а теперь… он ощутил кристально четко и ясно, насколько жив и как чувствует каждое дуновение ветерка на коже. Он испускает раздраженный вой и уходит в сторону кабины.       Ему просто нужно отвлечься. Забыть. Успокоиться. Он даже забыл, что хотел в туалет! Он разбирается с ноющим мочевым пузырем и забирается на сиденье. Вдох-выдох. Все прошло, все закончилось. Пол смотрит вперед, наблюдая за редкими машинами, проносящимися мимо. Он слышит, как Дэрил закрывает кузов, тушит сигарету ботинком об асфальт, а затем видит краем глаза, как тот садится за руль.       - Ты как? – Дэрил не сводит с него внимательного взгляда.       - Просто поехали, - выдыхает Пол и тянется к ремню безопасности.       Дэрил кивает и выруливает на дорогу.       - Слушай, прости… - виновато произносит он.       - Забей. Это не твоя вина, - Пол делает взмах рукой и ныряет в сумку за резинкой, а затем тянется к волосам, принимаясь их собирать в пучок. Они уже высохли.       - А мне больше нравится, когда они распущены.       Пол лишь шумно выдыхает, но ничего не отвечает и не спешит их развязать – ему комфортно так. Они несколько долгих минут, может, полчаса едут в молчании и тишине, потому что радиосигнал начал исчезать. Дэрил безуспешно крутит настройку и ищет волны, а затем сдается. Пол смотрит на приборную панель и видит, что ему некуда воткнуть телефон, чтобы включить свою музыку. Дерьмо. И ему приходится вариться в своих собственных мыслях, которые начали заходить на десятый круг, но в одиннадцатый он себя наконец-то успешно убеждает, что опасность миновала.       - Тебе нужно расслабиться, - внезапно нарушает тишину Дэрил. Пол смиряет его тяжелым взглядом и отворачивается к окну, наблюдая за зеленым пейзажем, который завтра сменится пустыней. - Что ты делаешь, чтобы успокоиться?       Полу некомфортно, он ерзает на сиденье. Таблетку он уже выпил, курить не собирается, а алкоголя у них попросту с собой нет, и неизвестно, когда по пути попадется заправка. Да и от градуса он только разозлится, еще и наговорит гадостей случайно. Взгляд Пола скользит по салону, он точно знает – куда.       - На гитаре играю… - но он не хочет просить Дэрила останавливаться, хватит с них потери времени и остановок. Во время них никогда не случалось ничего хорошего. Поэтому он расстегивает ремень безопасности и берет гитару, избавляя ее от плена чехла.       В машине не слишком много места, но достаточно, чтобы он нашел более-менее удобную позу. В его Понтиаке не удалось бы нормально сесть без того, чтобы не заехать Дэрилу по роже грифом гитары.       - Если ты будешь так сидеть и мы случайно врежемся во что-то, вылетишь вместе с гитарой в окно, - хмыкает Дэрил.       - А ты не делай так, чтобы мы врезались.       Дэрил снижает скорость, поглядывая краем глаза на Пола, убеждаясь, что тот в порядке. Пол закрывает глаза, зажимая знакомые аккорды, и просто начинает перебирать струны. Не какой-то конкретной мелодией, он позволяет нотам ложиться одну за другой, создавая неповторимую и гармоничную композицию. Это действительно помогает, в его голове не остается мыслей, спокойствие вплетается в ритм его сердца.       - There are just we: the piano, you and me…       nothing is heard       a simple chord       three notes, four words… - тихо напевает он, замечая, как Дэрил оглянулся и остановил на нем взгляд на несколько секунд. Теплый взгляд. Пол только сейчас понимает, насколько это согревает его. Там, на концертах, от глаз зрителей он получал электрический ток, заряжающий его буйной энергией на пару дней вперед. Взгляд Дэрила дарил ему другие ощущения. Родные, теплые, те, которые он будет ловить месяцами. Или годами, черт побери. Пол и не мечтал о том, чтобы на него кто-то смотрел так, как Дэрил. Раньше ему казалось, что подобным взглядом на него смотрел Алекс. С восхищением, пониманием, без единой капли плотского вожделения его тощего тела и смазливой мордашки, что ощущалось от многих незнакомцев, стоящих в толпе у сцены и пытающихся познакомиться… Может, так оно и было, но в прошлой жизни, слишком давно.