Дыхание осени

Как раз когда Сиере кажется, что она безнадежно застряла в августе, как в зыбучем песке, её вдруг вкидывает в сентябрь. Холодные ливни, как медицина катастроф, заставляют тебя очнуться от гонки и постоянной тупой грызни, забирают у реальности её ужасающую неотвратимость, тысячетонную тяжесть, способность вскрывать тебя заживо кончиком ноготка ещё до наступления вечера. Ты останавливаешься, прижимаешься затылком к залитой дождём стене, переводишь дух. Осенние сумерки блуждают по коридором Пандемониума тёмной прозрачной тенью, пахнут сырой землёй, холодом и гвоздикой. В этой пустоте, так явственно обнажающей себя к концу сентября, любые шаги отдаются особенно громким эхом. Демоны, те, кто пережил лето, заглядывают на балконы чертога посмотреть, как на соседней башне зажигаются фонари. А по утрам, когда выходишь из казармы в сумрачной предрассветной дымке, опавшие листья налипают тебе на берцы. Работы с легионами заметно прибавляется, но ощущение застоя, бездонной внутренней смерти, уходит. Си обещает себе любить осень. Конкретно эту и все последующие. Больше не разрешать ей разбирать себя по кусочкам и складывать на полочку до весны. Не останавливать жизнь, ради того, чтобы просто выдержать тёмную половину года. Носить цветные гольфы, ожерелье из рябины плести на крыльце вечером, пить ягодный морс, а лучше компот из яблок, заниматься всей той чепухой, на которую всегда не хватает времени. И к слову о яблоках. В этом году их неприлично много, и в саду при столовой от одного запаха кружит голову. Пол-преисподней шутит, что тамошние яблоки – это в прямом смысле запретный плод, потому что у столовой, кажется, свои планы на урожай, и таскать его строго не разрешается. Сиера смотрит на Князя, подводящего итоги осеннего наступления, и хочет ему предложить ему одну авантюру, на которую серьёзные демоны вроде него в лучшем случае покрутят пальцем у виска. Но Си не была бы собой, если бы её это останавливало. – Князь, тут это... – она невольно запинается и выдыхает, когда он поднимает голову от своих бумаг. – У меня к тебе деловое предложение, – серьёзно заявляет дьявол, откладывая в сторону перьевую ручку. – Пойдём воровать яблоки для компота. – Наконец-то! – она сжимает в ладонях его щёки, поднося своё лицо близко-близко, почти нос к носу. – Я думала, ты не предложишь. И глаза у неё горят.