_
3 декабря 2021 г., 20:21
И будет ли резон скорбеть по человеку, который сам бы по себе ни капли не скорбел, который по земле в пыли не исходил и полувека, но спотыкался и хрипел, как будто от пронзенных стрел. И разве много нужно нам для сожалений? И можно ли по правде так без них прожить? Воскресным утром обернуться блеклой тенью, схватиться за руку, почувствовать, что та — от холода? — дрожит. Ведь пасть великим средь любимых — это ли не счастье? А что до тех, по ком не пролили слезу? Но, видят боги, что за все, к чему при жизни был причастен, я перед смертью трижды кровью заплачу.
А следом будет душный день и лживая, но ясная заря. И в мирном небе воспоют о горе тех, кто дышит, журавли. И будет пролито вино, иссохнут красные — но не мои — моря, и лишь по мне, мой друг, ты только не скорби. Финалом схватки станет страшный суд, который напророчили и мне в бреду однажды. Я не прощаюсь, знаю, что меня давно не ждут. Пускай. Мне горло ведь удушливо сжимает просто жажда.
А с шепотом гуциня настает тот самый час, когда сгорают за спиной все тропы к дому. Я слышу и вверяю свою жизнь, ни капли не страшась,
ведь так уж вышло, что был я всему виною.
28.08.2021
