Сто восемь оттенков Осени

Осень, как незримый кукловод, листья снова дёргает за нити. Тучами затянут небосвод, высеченный в серости граните. Клёны сетуют Судьбе на то, что даров сверкающих лишились, Что, гордясь своею красотой, листья, как шальные, закружились. Осень, как умелый кукловод, затевает праздничный спектакль. Даже ветер — шут и обормот, вдруг слезами горькими заплакал. Что такого в том, что слёзы — дождь? Ветер по-другому не умеет. Облаков необоримый вождь, разве кто-то спорить с ним посмеет? Осень, как незрячий кукловод, нити листьев дёргает вслепую, Яркость, как лихой водоворот, вновь омоет мир, живущий всуе. Нежность — соразмерная цена за пожар на клёнах и рябинах, Спит на голых ветках тишина, повергая всех в свои глубины. Осень, словно демон-кукловод, листья сбросит адскою рукою, Только ей известно наперёд, как достигнуть счастья и покоя. Ей одной известно, что Весна всё-таки придёт Зиме на смену, А пока что мир в объятьях сна. Было так и будет неизменно. Что вся наша жизнь? Игра теней, Истина, увы, сокрыта в мраке. Запертый навек в ловушке дней, разум потерялся в сводах страха. Звёздами расшитый небосвод, я прошу вас, в сердце сохраните; Осень, как усталый кукловод, тянется со вздохом к новой нити.