Не бытие. Санктум Машин.

      Кто я?!       Где я нахожусь?!       И почему здесь, чёрт побери, так темно?!!       Нужно вспомнить, нужно обязательно вспомнить себя!       Вспомнить обо всём!       Воспоминания возвращались, словно удары ватного молота по сознанию, словно листы и фотографии из архива передо мной мелькали имена, люди, места, события, даты.       Имя... Влад Крайнов...       Кличка... Крайт...       Возраст... 22 года...       Статус... мёртв.       Последнее осознание ко мне пришло ко мне вместе с видением, о том как я погиб.       Я стою на остановке маршрутного такси, рядом пешеходный переход через пустое, в связи с поздним, ну или ранним, это как посмотреть, временем, шоссе. С небес на землю, словно из прохудившейся фляги, бьют потоки влаги. На светофоре отсчитываются последние секунды прежде чем переключить сигнал и возобновить движение отсутствующих машин. И именно в этот момент с противоположной от меня стороны шоссе кто-то начинает спешно перебегать дорожное полотно.       Дальше же, воспоминания лишь обрывочны...       Вот фигурка оскальзывается и падает прямо на асфальт...       Словно из ниоткуда появляется несущаяся на полной скорости машина...       Мир словно замирает в предвкушении близкой крови...       Время замедляет свой бег, и я решившись, буквально за доли секунды, срываюсь в гонку со смертью...       Девять шагов до фигуры, и я начинаю различать что это девчонка, которой едва ли исполнилось четырнадцать... до машины ещё метров семьдесят...       Пять шагов... Пытающаяся подняться девчушка поднимает взгляд и видя приближающиеся фары замирает словно кролик перед змеёй... между машиной и переходом сорок метров...       Три шага... свет фар уже слепит глаза... Я чувствую что не успеваю... что мы оба найдём смерть под колёсами этого лихача... Но тут... Словно вспышки приходят воспоминания детства... Пышные дедовкие усы, вечный запах крепкого табака и голос "Будь смелым внучик, всегда смотри в лицо своим врагам... даже если этим врагом будет твоя смерть"... Сильные отцовские руки и голос... "Будь сильным сын... чтобы смочь дойти до конца и с честью выполнить свой долг"... И ощущение сдвоенного толчка в спину придающего дополнительное ускорение...       Я успел раньше... рука сжимается на воротнике куртки... рывок... я чувствую как трещит ткань у меня под пальцами... вижу как перепуганная девчушка кувыркаясь вылетает за обочину дороги на тротуар...       Слепящий свет фар... и страшный удар снёсший меня, словно листок порывом ветра...       А дальше только тьма.       Кто-то может быть назовёт мою смерть героической, кто-то может лишь сплюнет скривив призрительную гримасу. Но я просто не мог не сделать то, что сделал. Потому что меня так учил отец, потому что так учил дед, а их учил прадед. И пусть я из-за проблем со здоровьем не смог стать как и они - военным. Но дух воинской гордости я всегда хранил в себе.       Но всё это уже пустое, так как вокруг меня лишь тьма непроглядная.