13. Потеря зрения
3 апреля 2022 г. в 15:32
А я ничего с того мая без стёкол не вижу.
Мелькают по пыльным проспектам знакомые лица…
И чудится, будто вчера, тусклый свет и кулисы,
Вселенная — светлая сцена рабочего зала.
Мы глупые дети страны, начитавшейся книжек;
Нам стоит сыграть, чтобы тут же навеки влюбиться.
А память-злодейка играет на нервах репризу…
Мне жаль, что когда-то я этого вам не сказала:
Я помню, что ангел прыщавый как кошка чихает,
Что фея кудряшки густые безжалостно чешет,
Что вкусно с лапшой на двоих съесть немытую сливу,
Что я вас люблю — так до чёртиков глупо и сильно…
Уходит мой парусник в путь до последнего мая,
Где рана занозой была, а крушение — брешью,
Где третий звонок моё сердце заводит, как привод,
Где кто-то ещё не придумал проклятый будильник.
И я не проснусь в эту стылую взрослую осень!
И неба не будет, как я, безнадёжно седого
(для новой дороги, что снова зачем-то продолжится?)
Для новых свершений, и маев, и даже апрелей.
…Мне жаль, что никто до конца меня так и не бросил,
И только под сердцем осталось холодное слово —
Случайный мазок невнимательной, грубой художницы,
Как кровью застывший на яркой моей акварели.
Мы были штрихи на альбоме её неиспорченном,
Росли, я ругательством, вы — улыбками, смехом, песнями…
И где ж не поблекнуть отчаявшимся глазам?
А были когда-то как камни в хрустящем гравии.
Вы выросли словом, я выросла многоточием,
Но все мы когда-то закончим неинтересными.
Поэтому, может, как тысячу маев назад,
Я вписана намертво в общую фотографию?..