Поступь октября

         Серый туман льнёт к напитанной кровью и пеплом земле в попытке согреться, но тщетно. Всё кругом холодное: мокрая трава, искорёженные, полусгнившие стволы сломанных деревьев, ледяные ступни мертвецов. Они шатаются по остывшему полю боя без всякой цели. Да и какая может быть цель у тел, лишённых разума и воли? Всё это может дать только душа.           Душа Рекима парит над полем и отчаянно мечтает почувствовать что-то. Хотя бы холод. Что угодно, лишь бы не пустота, готовая поглотить в любую секунду. Души, выбитые из тел, не могут существовать долго. Они цепляются за жизнь лишь воспоминанием о мысли, но стоит ослабить контроль — испаряются без следа.           Ему нужно тело. Только так он сможет выбраться за Стену.           Вон то кажется подходящим. Раны ещё не полностью расклёваны птицами, даже на неузнаваемом лице сохранилось подобие выражения. Может, повезёт хотя бы в этот раз?            Стремительный полёт вниз, наудачу. Новая попытка охватить, заполнить собой и направить в нужную сторону. Напрасно. В голове мертвеца мрак столь непроницаемый и зловещий, что не удаётся высечь ни искры чувства. Душа Рекима долго мечется по пустому мешку с костями, прежде чем обречённо покинуть его и снова стать бесплотной тенью в облаках.            Слишком мало времени. Слишком мало...