Пока никто не видит

Что Киллер чувствует к нему? А он? Что он чувствует к Киллеру? Этот вопрос, как молния, однажды поразил Кросса, когда он снова задался вопросом о чувствах того. Что он чувствует к Киллеру?.. Кросс не знает. Он никогда себя не спрашивал об этом. Боже, что же он чувствует к нему? Кросс уже засыпал, пока в голове крутились бесконечные вопросы, но теперь... Теперь он не сможет уснуть. Душа замерла в ожидании ответа. Киллер, с которым они с того дня, как пустоглазому приснился кошмар, спали в обнимку, прижался еще сильнее. На удивление от таких объятий не было жарко, но вот от неожиданного вопроса поднялась температура. Кросс вспомнил, как часто ловит себя на мыслях о Киллере. Ему и раньше казалось это странным, а теперь... Он не знает даже что и думать. Думать... А что он думает о Киллере? А о Киллере у него слишком много мыслей. О том хочется заботиться, обеспечить всем самым лучшим. Но разве это какое-то ненормальное желание? Он слишком добрый и слишком за всех переживает. Киллер не исключение. А узнав, что у того творится в жизни, естественно захотелось сделать ту лучше. Как говорилось ранее, позаботиться и обеспечить всем самым лучшим. Но... Еще никто не вызывал настолько сильного желания. Хотя он и не встречал еще никого, кроме Киллера, у кого бы был такой пиздец в жизни. Пустоглазый... Особенный, что ли? Особенный... И вправду так. Он так быстро к тому привязался. И так быстро забыл Дрима, хотя до этого страдал два месяца. А еще на Киллера почему-то не хочется злиться. Хочется смеяться вместе с тем и наслаждаться родными смехом и улыбкой. Смотреть тому в глазницы и любоваться бесконечной темнотой. Позволять обнимать и целовать себя, когда тому вздумается. Потому что это приятно. Потому что от этого хочется улыбаться. Потому что ему и самому хочется. И как это, черт подери объяснить? Улыбка Киллера... Бывает игривой. Бывает хитрой. Бывает ехидной. Бывает грустной. Бывает счастливой. Но каждый раз она такая понятная. Каждый раз как открытая книга. Каждый раз искренняя. Может, природа и не одарила того зрачками, зато одарила невероятной улыбкой. Улыбкой, которая стала отражением души. Улыбка Киллера... И душа застучала быстрее. К щекам прилил жар. И Кросс понял, что сделает все, лишь бы увидеть ее снова. И от таких мыслей стало неловко. Что же это? Что за чувство разливается внутри, когда он думает о Киллере?.. Неужто... Любовь?.. Любовь... От одного слова пересыхает в горле, а ладони горят. Любовь... Кружится голова и волнительно пульсирует душа. Любовь... К Киллеру?.. Любовь-то?.. А почему нет? Тогда это много объясняет. Объясняет и острое желание заботится. Обеспечить лучшей жизнью. И постоянные мысли о том. И почему ему так нравятся поцелуи и объятья с тем. И от чего так нравится улыбка. И тогда неудивительно, что он уже привязан к Киллеру. И тогда понятно, от чего так взбаламутилась душа. Любовь... Боже. Он влюбился в Киллера. А ведь когда-то тот говорил, что он пожалеет об этом. Но Кросс не жалеет, что связался с тем. Что предложил встречаться. Что привязался и, в конце концов, влюбился. Ведь Киллер замечательный монстр. И, честно говоря, ему даже повезло. Но... Что чувствует сам Киллер?