Пророк

Тому, кто столько лет бежал от вечных истин, Кто ждал ответа, но никак не находил, Кто бездны создавал мечтою бескорыстной, Тому, кто ничего не изменил, Открыты двери все, везде и всюду, И взрыв большой в небесной полутьме Создал его, забрав из ниоткуда, Пустил его слоняться по земле. Что жизнь ему? Одно пустое море. Что радость? Что людская благодать? Одно. Что разъедает вены? Горе Или вино, впиваясь в крови гладь? Неправда всё. Туман ночных мгновений Его сознанье, душу покорил. И он пошёл, как по судьбы веленью, Где ждали и Кто дверь ему открыл. Он смотрит сон. Любой. И, ухмыляясь злобно, Он достаёт перо и строчит в свой блокнот. Не ищет ничего. И, тени лишь подобно, Следит, немым он отворяет рот. Он видит по глазам. Его хозяйка - бездна, Его хозяин - дьявол, иль, быть может, бог. Но посылают его не совсем уместно, И говорят: "Таков он есть - пророк!". Он никогда не знает, чего хочет. Он никогда не убежит от них. Никто не знает, что им напророчат, Но подходить ещё он не привык. Теории людей сыпучи, как песок. Как надоели все ему ужасно! Известно людям: бедность - не порок, Но бедность изнутри - то безопасно: К таким не ходит он в ночной туманной тени, К таким в постели он не заглянёт, И в комнату к ним не ворвётся ветер, И не задушит мыслей вертолёт. Он - пустота. Он - воплощение Вселенной. Песчинка, родом из Небытия. Исчезнет он. Как все. Совсем бесследно. Но возродит чернильный парус корабля. Он - сила, он - величие... и слабость. Его боятся... меньше, чем он сам. Но Вечность помещается в помятой Бумаге, на конце карандаша.