«Супер Кореша, вперёд!»

За окном был вечер. Солнце уже почти скрылось за облаками, оставляя в них лишь небольшие куски света. Теперь освещение города оказалось во власти уличных фонарей, рекламных вывесок и фар проезжающих по дорогам машин. Люди прогуливались по улицам, окружëнные красотой индустриальной романтики. Они казались весьма беззаботными. Большинство прохожих закончили свои рабочие смены и направлялись домой к семьям, а кто-то просто наслаждался атмосферой и приятно проводил время с друзьями. [ Район Адвент ] На шестом этаже, в уютной трëхкомнатной квартире живёт тот, кто не может себе позволить насладиться подобной обстановкой. Писатель, окружённый темнотой, сидит под освещением лампы за столом у себя в кабинете. Он раз за разом печатает текст на своём ноутбуке, периодически уходя в раздумья или зажимая клавишу «Backspace».       — Проклятье, — удручëнно произнёс он вслух. — Снова не годится… Писатель вновь принялся набирать текст, попутно проговаривая его.       — Было холодное утро. Полиция уже подбиралась к дому возможного подозреваемого… Ох, нет, не годится, — тихо сказал он и зажал клавишу «Backspace».

«Давай же, Стивен... Целая неделя прошла с момента написания первой главы... А дальше вступления ты не продвинулся», — серые глаза устало глядели на уже готовый текст.

      — Мне нужно передохнуть... — посидев какое-то время, он решил встать из-за стола. Стивен направился в сторону уголка с кухней, где собирался промочить горло вишнёвым соком и освежить поток мыслей. Открыв холодильник, он взял нужную коробку, попутно оглядев свой рацион питания на других полках. Поняв, что продовольствие подходит к концу, писатель с недовольством подумал, что стоит позже сходить в магазин. Взяв стакан в руки, он налил примерно чуть больше половины и сел за стол, что находился рядом с окном. Отпив немного, Стив выдохнул от прохладной свежести сока и повернул голову в сторону окна, принявшись задумчиво разглядывать город.       — Ты всё так же выглядишь отстойно. Внезапно в кармане раздался рингтон мобильного. Отставив стакан в сторону, он полез за смартфоном. Сначала было подумал, что это издатель, требующий от него определить приблизительный срок написания своей работы, но когда он глянул на экран, его унылое выражение лица сменилось удивлëнным. Номер, что он увидел, принадлежал его старому другу с юношеских лет. Правда, они довольно долгое время не звонили друг другу.       — Ого. Харви, привет, — сказал писатель и слегка улыбнулся. — Я думал, что ты уже сменил себе номер.       — Здоров, Стив! Нет, меня этот тариф вполне устраивает. Как сам? Как там поживает твоя рукопись?       — Тихим ходом, год за годом...       — Понимаю. Я тут по какому поводу звоню… Не хочешь в эту пятницу собраться вместе с остальными в «Красном Лобстере»?       — Интересно, — задумчиво произнëс Стив. — Давненько я не выбирался куда-то. К тому же целой компанией… — посмотрел в окно. — Думаю, что немного отвлечься мне не повредит. Во сколько мне прийти?       — Супер! Приходи туда в 18:00, но можешь и раньше. Если планируешь приехать на машине, предупреждаю сразу: возможно, угостим тебя спиртным.       — За меня не переживай, я не любитель выпить. А по какому поводу такой сбор?       — Знаешь, я тут подумал и… Да, мы давно уже не собирались нашей старой доброй компанией... За посиделками где-нибудь, обсуждая проблемы современности, как старые пердуны. Та и мой врач сказал, что мне полезно выбираться на воздух.       — Ты стал сентиментальней, — отметил Стив, сдержав при этом смешок. — Ну да ладно. Мне... нужно продолжить выжимать свои извилины ради пары строк на листе.       — Ага, не смею задерживать! Ладно, пока!       — До скорого. Окончив разговор, он встал из-за обеденного стола, взяв стакан с недопитым соком с собой, и направился обратно в тëмный кабинет, что был уже неотъемлемой частью его серого мирка. Мирка, что принадлежал только ему — писателю.