That Haunts and Sleeps

      Он жалок. Темный Лорд, пытающийся найти утешение в призраке. И все же Волдеморт чувствует, будто недостающий кусочек встал на место в самой его душе.       Он мог поклясться, что ощущает, как руки Гарри, когда-то бывшие теплыми, гладят его по голове. Словно угасающее тепло от тлеющих углей. Мать Тома Реддла никогда не обнимала его. Она бесполезно умерла, прежде чем смогла хоть раз дотронуться до своего дитя. Воспитатели приюта прикасались к нему только в младенческом и совсем маленьком возрасте, когда это было необходимо, а после никто не осмеливался приблизиться к нему.       Неужели именно это странное чувство, это хаотичное переплетение тепла и холода, то, что чувствуют другие люди, когда их обнимают?       Этим можно увлечься.       Он пытается погрузиться с головой в это почти теплое, и одновременно странное прохладное прикосновение, но его голова проходит сквозь грудь Гарри, как будто он погружает свой череп в арктические холодные воды в попытках найти материальное сердце Поттера.       Он задыхается, снова ударяясь спиной о полку.       - Прекрати это делать! - ругается Гарри, а его руки слегка трясутся в беспокойстве от их неуловимого холодного тепла, - Ты можешь пораниться!       Волдеморт едва реагирует, впитывая всем своим существом ощущение от рук юноши, от присутствия самого Гарри. Какой была бы вечность, если бы он мог почувствовать прикосновение Гарри Поттера? Чувствовать тепло, которое когда-то было?       Может, он и убил Гарри, но он же гений, практически бог. Разве он не обманул саму Смерть? Что такое смерть, как не препятствие для Лорда Волдеморта сейчас?       - Я могу это исправить, - глаза Темного Лорда мерцают кроваво-красным.       - Твои порезы? Думаю, простой целебный настой должен помочь. Если нет, то есть заклинания.       - Я могу вернуть тебя к жизни, - он протягивает руку, чтобы притянуть Гарри поближе, но вместо этого руки с хлопком падают на землю, - Я могу создать для тебя новое тело. Что такое люди, если не кровь и плоть? Просто нужны твои кости, потом кровь, тогда ты всегда будешь рядом со мной. Живой.       Гарри смотрит на него так, словно столкнулся со сложной арифметической задачкой и ему велели решить ее, чтобы спасти мир.       - Прости, но... что?! Я думал, ты ненавидишь меня.       Но Волдеморт едва его сейчас слышит, обыскивая свои полки в поисках подходящего фолианта. Пятна от зелий на его одежде дымятся и тлеют, но жажда новых знаний заставляет его двигаться быстро, не обращая на это внимания.       - Том! Том, прекрати! Ты не можешь этого сделать. Я жил, я умер, вот и все! У тебя нет времени беспокоиться о чем-то подобном!       - Но ты мой, - говорит Темный Лорд, нахмурившись, видя разные теории некромантии вместо лица Гарри.       - Я не собственность!       - Да, это так. Но ты мой крестраж, - он этого не говорит.       - Я больше не буду беспомощен, как маггл! - шипит Волдеморт, а Гарри может только с ужасом наблюдать, как волшебник собирает разбросанные ингредиенты и составляет список новых.       Ни один из них не видит, как Пожиратели смерти подглядывают в замочную скважину, нашептывая друг другу подтверждения безумия своего Повелителя.       - Как вы и сказали, - говорит неизвестный Пожиратель смерти другому, - он больше не подходит на роль лидера.       - Когда мы нанесем удар? - раздается приглушенный вопрос от куда-то слева.       Малфой снимает капюшон и хмурится.       - Сегодня ночью.