Карта пятой масти

10 ноября, пятница       — Не понял… Роман Евгениевич в очередной раз нервно перетряхнул форменные брюки. Потом лихорадочно ощупал парадный — день Полиции, как-никак — китель. Китель звякнул медалями, но ожидаемого результата не выдал. Затем настала очередь тёплой форменной куртки: все карманы были тщательно обшарены, те, что возможно было вывернуть — вывернуты, найдено несколько случайно забытых ещё с прошлогодней зимы сторублёвок, старых чеков «Пятёрочки», неоплаченная квитанция за парковку в неположенном месте (ну не было тогда там этого знака, не было!), датированная далёким июль-месяцем, связка ключей от всего и сразу и много другой мелкой, но очень нужной фигни. Совсем отчаявшись, Завьялов сбегал на балкон и, достав швабру, потихоньку, стараясь не разбудить жену, пошуровал ручкой под кроватью. Пусто. Подполковника охватил практически хтонический ужас: табельного оружия нигде не было. На обратном бути к балкону Роман Евгениевич заглянул в гостиную, дабы разбудить Джокера и поинтересоваться, куда тот дел его ПМ. Ибо подобных случаев за время квартирования Камолова в завьяловской квартире было аж целых два: в первом парень поставил Артёма с секундомером и совершенно случайно побил рекорд Санкт-Петербурга по разборке-сборке (жаль, что это не было официально зафиксировано), а во втором — показывал тому же быстро попривыкшему к их новому соседу Артёму, как правильно целится и плавно нажимать спусковой крючок так, чтобы точно попасть. Хорошо, ума хватило перед всеми этими мастер-классами разрядить пистолет, а уж потом друг на друга направлять. Однако вместо завернувшегося в одеяло мирно сопящего Джокера Роман Евгениевич увидел лишь сложенную раскладушку и свёрнутое идеально круглым рулетиком постельное бельё. Исчез.       — Вот ты как, значит… разочарованно протянул Завьялов. — Сбежал…       — Доброе утро… — уныло поприветствовал его выползший из ванной комнаты Артём и босыми ногами прошлёпал на кухню. — Саню ищещь?       — Ищу… — задумчиво согласился Роман Евгениевич и взял с обеденного стола сложенный вчетверо листок в клетку, оказавшийся запиской от Камолова.

«Пистолет верну позже. По-другому не могу. Спасибо за всё. Прощайте.

Пы.Зы: Лет десять не ел такого вкусного супа»

А говорил, что не знает заказчика… Врал, получается…       — Ох, товарищ Гаврилов, — медленно сполз по стеночке на табурет Завьялов. — На кой чёрт вы меня на это сомнительное мероприятие подписали?!.. Теперь, не дай бог, проверка, и всё, прощай работа… И вообще, за потерю табельного оружия по головке не погладят. Хорошо его Джокер подставил…       — Если что, то он примерно полчаса назад ушёл. — намешал себе овсянки с молоком Артём.       — Не сказал куда? — оживился подполковник.       — Оф нефо дофдёфся. — фыркнул не испорченный воспитанием юноша и, прожевав, добавил. — А что, он опять начал эти свои… штуки?       — А-а... — неопределённо махнул рукой Роман Евгениевич и начал быстро собираться, забыв про завтрак. — Рабочее… Что ж, полчаса — не такой уж и большой интервал… Но действовать надо немедленно.       — Коробицын? — уже из машины дозвонился Завьялов до майора. — И тебя с Днём Полиции, ага… У нас чрезвычайная ситуация, поднимай людей…