По разные стороны

      Хейл заебался. Полгода он колесил по стране, пытаясь в шумных городах уловить нужный запах. Тысячи людей, но не было одного, самого необходимого. Ни единого намека, ни одной зацепки. Стайлз будто испарился, исчез, оставив Дереку дыру в грудине и обожженную изнутри черепную коробку. Он не собирался сдаваться, нет. Он просто устал и ему жизненно необходимо было выпить. Желательно, виски. С некоторых пор это его любимый напиток.       Дерек заходит в первый попавшийся бар. Вечер пятницы - не лучшее время для спокойного отдыха, но ему слишком сильно нужно выпить, так что плевать. Он топчется на пороге, привыкая к запахам и звукам. В последнее время его обоняние работало на полную, так что нужно какое-то время, чтобы привыкнуть к этому хаосу.       Хейл проталкивается через толпу к барной стойке и опускается на стул рядом с какой-то блондинкой. Она кокетливо поправляет декольте и бросает вызывающие взгляды, но Хейлу откровенно насрать, хватит с него. Достаточно. Наелся по горло.       - Виски. Тройной. Безо льда. - бросает он, разглядывая свое отражение в столешнице барной стойки. Круги под глазами, недельная щетина и уставший взгляд. Скоро полнолуние. Его рубеж, время, когда без своего якоря он рассыпается.       На стойку перед Дереком опускается стакан с виски. Этот цвет сводит мужчину с ума, преследует, наполняет теплом и затем обливает жидким азотом, покрывая противной ледяной коркой, замораживая внутренности и напоминая о самой непростительной ошибке в его жизни.       Дерек переводит взгляд на руку, поставившую перед ним стакан. Руку с до боли знакомыми родинками. Сердце пропускает удар и останавливается. Хейл медленно поднимает голову.       - Привет, Хмуроволк.       Воздух в легких резко заканчивается, губы немеют.       - Стайлз.       Парень не отвечает, лишь молча смотрит на него. Он изменился. Немного поправился, восстановив нормальный вес, стал еще выше. Даже, кажется, подкачался. Под глазами почти пропали синяки от недосыпа. Глаза. Коньячная радужка стала еще ярче, как будто светится, отсвечивая желтым. Дерек знает этот цвет. Это невозможно.       - Омега? - хрипит Хел, сжимая в ладонях стакан.       Стайлз кивает.       - Прямо как ты.       Дерек проводит в баре следующие четыре часа, наблюдая за тем, кого так долго и отчаянно искал повсюду и не находил нигде. Теперь он понимал, что не смог бы найти, если бы не захотел выпить и не пришел в бар.       Запах Стайлза изменился после обращения. Он действительно стал напоминать виски и пьянить еще больше.       Дерек опрокидывает в себя третий по счету стакан и снова вдыхает запах. Нашел.       Стайлз протирает барную стойку, споласкивает руки и уходит в подсобное помещение. Работники бара выключают музыку и собирают аппаратуру. Хейл поднимается со своего места и идет за Стайлзом.       Парень стоит к нему спиной, расстегивая форменную рубашку и стягивая ее с плеч. Под белой майкой между лопаток чернеет трискелион. Такой же, как у Дерека.       У Хейла отказывают тормоза. Не то чтобы они и раньше были исправны, но это рубеж, после которого он уже не может остановиться. Не хочет останавливаться.       - Стайлз, - голос сипит, а рука будто сама собой ищет рядом опору. Ноги дрожат.       Стилински молча надевает свитер, подхватывает с пола рюкзак и проходит мимо, не глядя. Дерек, словно под гипнозом, идет следом. Он идет по улице, садится в автобус, выходит на остановке и заходит в подъезд.       Стайлз не оборачивается. Он знает, что Дерек идет за ним след в след, остановившись лишь у двери в квартиру. Это его персональный рубеж. Если Хейл сделает шаг, ничего больше не будет прежним. Дерек делает этот шаг.       Стайлз пахнет одуряюще. Он невыносимо идеален, когда в сумерках комнаты снимает свитер и майку, позволяя Дереку прикоснуться к татуировке пальцами, а затем и губами. Хейл замирает в благоговении, пока парень не разворачивается. Они смотрят друг другу в глаза, не произнося ни единого слова. Полнолуние за окном набирает силу.       Стайлз делает еще один шаг вперед.