Сказки с Изнанки

      Бегу.       Под ногами травы и цветы сливаются в одну мельтешащую яркими пятнами простыню. В боку начинает колоть, дыхание сбиваться — бегун из меня так себе.       По локтям хлещут ветки деревьев и кустов — редко, но метко.       Вот наконец знакомый заборчик на окраине леса, за которым виднеется избушка. А между избушкой и заборчиком стоит хозяйка, сложив на груди морщинистые руки и насмешливо глядя на меня.       Торможу, едва не врезаясь в забор. Сердце выпрыгивает из груди и от бега, и от страха. Даже не знаю, чего больше.       — Ну заходи, чего стоишь? — скрипит хозяйка.       Неуверенно делаю шаг внутрь. И как только закрываю за собой калитку и поворачиваюсь обратно…       ХРЯСЬ! Получаю хлёсткую пощёчину, и щека начинает гореть. А рука-то у неё тяжёлая.       — Почто ступа одна вернулась? Почто не предупредила, негодница?!       — П-прости, — блею я и, качнувшись вперёд, чуть не падаю в крепкие объятия.       — Ладно, — наконец устаёт она от моих телячьих нежностей и всхлипов. — Сказка велит напоить, накормить и спать уложить, а после расспрашивать. Не будем отступать от ритуала. Пойдём в дом.