Сказки с Изнанки (все фики серии в одном)

      — Истеричка! Банка консервная!       — ...! Придурок богический!       — А ну повтори!       — Придурок! От тебя у меня сплошные неприятности! Думаешь только о себе и о выпивке!       Хрясь!       От чёткого удара в глаз меня разворачивает, и я торможу об стену лицом. Чёрт!       Злобно зыркнув исподлобья на взбешенного блондина, быстро покидаю поле боя и прячусь в каюте.       Бесит! Дэн бесит, собственная трусость бесит. Бесит, что несмотря на все усилия, в моменты сильного волнения действую привычным способом — сбегаю.       Ещё и скулу саднит теперь...       Надо признать, фингал я получил заслуженно, сорвался и наговорил лишнего.       Чего бы холодного приложить?       ...       От каюты до кухни и обратно перемещаюсь короткими перебежками и во внеурочное время. Да, способ сопряжён с кучей неудобств, но зато меня меньше видят. А если буду нужен, всё равно вызовут.       На одной такой перебежек меня перехватывает Дэн. Вернее, просто стоит за углом кают-компании, подпирая стену плечом.       — Долго будешь прятаться?       Останавливаюсь в нескольких шагах от него, нервно сжимая и разжимая кулаки. То, от чего я так старательно бегал, меня догнало.       — Сколько потребуется.       — Сказали, ты обо мне спрашивал? Зачем, раскрой секрет?       Язвит. Ожидаемо, но больно.       Я действительно о нём спрашивал, но надеялся, что об этом не расскажут. Впрочем, хранить расспросы в тайне тоже не просил, так что получи теперь, шпион недоделанный.       Делаю вдох, собираясь с духом.       — Дэн, я... Я был неправ. Прости.       — Но видеть меня ты всё равно не хочешь? Раз не считаешь нужным повернуться. Брезгуешь?       Вот ты и влип, Брендон. Почему не повернусь? Потому что мне стыдно. Потому что я кретин. Потому что у меня фингал под глазом. Какая из причин достойна озвучания?       Ладно. К чёрту. Раз уж я сам запутался в своей ориентации...       Поворачиваюсь к блондину, делаю несколько стремительных шагов и впиваюсь в его губы, обхватив его голову руками. Чтобы то ли он не сбежал, то ли я. Дэн отвечает не сразу, а через пяток долгих ударов сердца, кажущихся мне вечностью.       — Больно? — кивает он на фингал, когда я наконец отстраняюсь и не успеваю слинять.       — Уже нет. Хорошее напоминание, что у богов тоже кончается терпение.       — Сходи к Бригите. Она вылечит.       — Ну уж нет... Пусть оно как-нибудь само пройдет...       — Сходи. А то отнесу.       — Ладно, потом зайду, — нагло вру.       — Сейчас. Брендон! Стой, поганец! Сказал, к Бригите, значит, к Бригите! — меня бесцеремонно закидывают на плечо.       — Дэн! Поставь меня на место! Дэн, мать твою!