Доброе утро, последний (кино)герой

Себастиан обернулся так резко, что покачнулся. Он узнал его сразу: та же темная мешковатая одежда, надвинутая на глаза кепка. Парень был здоровый, как глыба, хотя и не намного выше самого Себастиана, но от него почти осязаемо веяло странной животной силой. Словно весь он был тяжелым сгустком энергии, принявшим материальную форму. Он отталкивал и притягивал одновременно. От того, как легко и стремительно он его нагонял, у Себастиана — что греха таить, он актер, а не главный герой романов Рэймонда Чендлера — задрожали поджилки. Только адреналин помог ему справиться с застежкой дурацкой бутафорской кобуры, и он слегка воспрял духом, нащупав ладонью рифленую рукоятку пистолета. — У меня оружие, — стараясь говорить четко, обратился он к незнакомцу. А потом уронил шляпу на асфальт и обхватил запястье правой руки левой ладонью, встав в позу для стрельбы, отработанную на многочисленных репетициях и съемках. Мужчина затормозил, но не остановился полностью. Себастиан посмотрел ему прямо в лицо, надеясь, что решительный взгляд поможет донести до него опасность, однако тот продолжал идти. У него было хорошее лицо. Трудно было описать иначе. Открытое, хоть и заросшее светлой лохматой бородой, распахнутые яркие глаза, густые брови, высокий лоб. Он выглядел как Поль Баньян, даже клетчатая рубашка из-под куртки виднелась. Только топора не хватало. Себастиан вздрогнул и покрылся холодным потом, представив, что этот человек мог бы сделать топором, имея такие-то ручищи. Куртка, свободная и объемная, все равно не скрывала полностью ширины плеч и обхвата бицепсов. Мужик был здоровый. Накачанный, но не как бодибилдер, а как человек, занятый тяжелым физическим трудом, который, если надо, без труда бревно о колено переломит. Чем ближе подходил мужчина, тем более знакомым он казался Себастиану. За несколько метров до него он снял кепку и провел рукой по волосам, приглаживая. Свет уличного фонаря упал сбоку, осветив то, что до сих пор оставалось в тени под козырьком, и Себастиан вздрогнул. Не будь он на сто процентов уверен, что Крис Эванс наверняка давно спит в кровати в Бостоне или где он там сейчас обретался, он бы решил, что это он захотел устроить ему хэллоуинский розыгрыш. Себастиан даже оглянулся, желая убедиться, что их никто не снимает на скрытую камеру и не собирается выскочить со смехом из-за угла, тыча в него пальцем, но улица оставалась совершенно пустынной. Только Себастиан, незнакомец и пистолет между ними. На который тот, кстати, не обращал ни малейшего внимания. Себастиан открыл рот, намереваясь предупредить еще раз, но было уже поздно. Мужчина подошел вплотную, настолько, что уперся в ствол пистолета грудью, и смотрел теперь на Себастиана немного сверху вниз. От него пахло сыростью, пóтом, древесной стружкой. Никаких намеков на парфюм. Странным образом этот запах показался Себастиану успокаивающим и надежным. — Чтобы выстрелить, эту модель надо снять с предохранителя, — негромко произнес мужик. Что именно он сделал, Себастиан не понял, но через секунду пистолет вывернулся из его рук, слегка оцарапав ладонь, и оказался у незнакомца. Тот щелкнул чем-то и продемонстрировал Себастиану небольшой рычажок. Потом вернул его в исходное положение, быстро выщелкнул обойму, протянул пистолет и обойму Себастиану и, дождавшись, когда тот заберет их обратно, отступил на пару шагов.  — Я знаю, как это выглядит, — произнес он. — Меня зовут Стив. И мне очень нужно поговорить с вами, очень. Пожалуйста, мы не могли бы зайти куда-нибудь выпить кофе или… чего-то другого? Себастиан мог только моргать, пораженно глядя на человека, который только что отобрал у него пистолет, а потом вернул обратно и теперь приглашает на кофе. Он опять ощутил исходящие от этого Стива волны силы и убедительности, почти невозможно было сопротивляться инстинктивному желанию довериться ему. По идее, если бы Стив захотел, он мог бы пристрелить Себастиана из его собственного пистолета, мог бы сбить с ног ударом здоровенного кулака или вообще подкараулить за каким-то углом или в подворотне и пырнуть ножом. Вместо этого он приглашал его на кофе. Странноватое приглашение, учитывая, что стояла глубокая ночь, но… лучше, чем угроза свернуть шею. Стив вызывал доверие. Все в нем: и низкий, спокойный голос, и решительные жесты, и открытое лицо (чертовски, безумно знакомое!) вызывало доверие. Повертев пистолет и обойму в руках, Себастиан сунул оружие обратно в кобуру, обойму — в карман, а потом поднял шляпу и отряхнул с нее капли. — Тут неподалеку есть круглосуточное кафе. Я бы не отказался от кружки чего-то горячего, — ответил он. Прозвучало как в дурацком вестерне, но, похоже, Стива это устроило. Они пошли, держась рядом, но все же на некотором расстоянии, не претендуя на личное пространство друг друга. Время от времени Себастиан ловил на себе косые взгляды, однако Стив так ничего и не сказал. Кафе, в которое Себастиан привел его, утром и днем пользовалось огромной популярностью, а вечерами в него заглядывали за свежей выпечкой. По ночам посетителей было мало, но случались, и, видимо, владельцу по какой-то причине было выгодно держать заведение открытым все двадцать четыре часа. В эту ночь оно пустовало. На окне висела гирлянда из светящихся тыковок, там и тут были развешаны комки паутины из ваты и пластиковые скелеты. Не сговариваясь, Стив и Себастиан отправились в самый угол, где им никто бы не помешал. Стив бросил на сиденье стула кепку, скинул куртку и ушел к стойке, где в полудреме согнулся одетый пиратом парень. Тот встрепенулся, протер глаза, приготовил две кружки кофе и выложил на тарелку несколько пончиков. Стив принес все это к столу. Кофе был черный и горький, но Себастиан не стал жаловаться. Он отпил пару глотков, подхватил пончик с розовой глазурью и опять посмотрел на Стива. И снова вздрогнул. Теперь, в полутьме кафе, тот походил на Криса Эванса так сильно, словно был его потерянным братом близнецом. Очень крупным, на вид немного старше, нечесаным, неухоженным, но тем не менее узнаваемым на раз. Те же ресницы и синие, кажется даже ультрамариновые, глаза, прямой, чуть длинноватый нос и яркие полные губы под пшеничными усами. Если бы Крис был настоящим блондином… И если бы он по жизни вел себя как Кэп, а не ржал по поводу и без, отпуская шутейки. Стив отпил из своей кружки, поставил ее и сел, подавшись вперед и сцепив руки на столешнице. Кисти были подстать ему: крупные, крепкие, в мозолях и заусенцах, руки тяжело и честно работающего человека. — Ну, — начал Себастиан, не зная, что говорить, — неплохой тут кофе варят… Стив, рассматривавший его так, словно искал что-то в лице, встрепенулся. Он вдруг протянул руку и, прежде чем Себастиан успел отдернуть голову, провел пальцем по его щеке, а потом поднес руку к глазам и потер пальцы друг о друга. — Это краска? — спросил он. — Грим, — ошарашенно поправил Себастиан, пораженный бесцеремонностью и странностью поведения Стива еще сильнее. — Сегодня Хэллоуин. Стив оглянулся, словно только сейчас заметил декорации, потом посмотрел на парня за стойкой, который дремал, укрыв лицо пиратской шляпой с париком. — А, — произнес он, — да. Все переодеваются. Себастиан уставился на него. В животе стало пусто. Похоже, у этого Стива с головой было не все в порядке. Потому что ну все же люди знают, что сегодня за день. Зря он согласился с ним пойти. Себастиан поерзал, думая, как бы повежливее встать и распрощаться, но в это время Стив сунул руку в карман и достал потертый пухлый бумажник. Внутри были какие-то карточки, чеки, бумажки и прочий мусор. Но он достал из него права и положил их так, чтобы они были повернуты к Себастиану, а потом пододвинул их поближе. — Меня зовут, — медленно начал Стив, — Стивен Грант Роджерс. И это не шутка. Мне нужно поговорить о том, что происходит, хоть с кем-нибудь. Потому что мне кажется, что я схожу с ума. Себастиан хотел спросить, а при чем тут он, и посоветовать обратиться к кому-то более компетентному в вопросах разговоров, вроде психотерапевта или сразу психиатра, но посмотрел на права и не смог произнести ни слова. С фотографии немного замусоленной карточки, выданной, судя по надписи, в штате Аляска, на него смотрел Капитан Америка. Гладко выбритый, подстриженный, с зачесанными назад волосами. Самый натуральный Кэп, как с плаката. И это был совершенно точно тот самый Стив, который сидел напротив.

* * *

Себастиану понадобилась почти целая кружка кофе и еще один пончик, чтобы хоть как-то прийти в себя. Стив сидел молча, сгорбившись, и Себастиан вдруг понял, что же так разительно отличало его от Криса. Они были очень похожи внешне, хотя Стив выглядел покрупнее, и у них различался цвет волос (Стив был натуральным блондином, в отличие от темно-русого Криса, которому для съемок красили волосы), но главным отличием была почти осязаемая тоска Стива. Крис был веселым человеком. Он много шутил, еще больше смеялся, дурачился, орал и изображал из себя идиота. Если, конечно, не смотрел в камеру, являя собой честь, совесть и здоровье американского народа. Стив был средоточием печали. Он не улыбался, а если и растягивал губы, то глаза оставались полны грусти. Он был тихим и ненавязчивым, если не считать этого вопроса про грим. И его звали как героя фильма, в котором Себастиан не так давно снялся. Героя древних детских комиксов. Хотя, по определенном размышлении, это было как раз не слишком странно, если бы в семье Роджерсов родился мальчик, родители вполне могли назвать его Стивен Грант в честь любимого супергероя. Но это еще никак не объясняло тот факт, почему этот Стив выглядел именно так, как Крис в образе Капитана, то есть, по идее, был реальным отражением воплощенного в кинофильме персонажа. Такого не бывает. Стив прочистил горло, медленно забрал права, положил в бумажник и сунул его обратно в задний карман джинсов. Потом посмотрел прямо на Себастиана. — Я все понимаю, — грустно сказал он. — И как это выглядит, и вообще… Это не розыгрыш. Я долго думал и ходил вокруг, но… — Ты за мной следил, — вдруг прорвало Себастиана. — Еще летом. И в сентябре тоже. Ходил за мной по ночам. — Да, — не стал отпираться Стив. — Я тебя напугал. Прости. — Я пистолет купил, — обвиняюще продолжил Себастиан. — Вообще-то, это было незаконно… — Лучше не надо, — мягко прервал его Стив. — Пистолет — не игрушка, а выстрелить в человека не так уж просто. Без умения можно ранить себя или невинного человека. Но я не об этом хотел поговорить. Себастиан открыл было рот, чтобы начать возмущаться, но посмотрел на Стива и решил подождать. У него было сюрреалистическое ощущение, что он попал в какую-то странную историю, какие случаются только в книгах или фильмах, и поэтому он испытывал куда меньше страха, чем должен был бы. Ну и из-за выпитого на вечеринке, вероятно. Вздохнув, он пожал плечами. — Окей, минут пятнадцать у меня еще есть, а потом мне надо идти. Может, ты автограф хотел? Это прозвучало свысока, однако Себастиан не собирался позволять собой манипулировать, даже если этому парню повезло уродиться настоящим отражением выдуманной фигуры. Себастиан тут ни при чем. — Автограф? — удивился Стив. — Нет. Спасибо, конечно, но… Нет. Мне кажется, что только ты сможешь это понять… И да, я знаю, как это прозвучит, но я так и не придумал, как рассказать такое, не выглядя сумасшедшим… — Стив отвел взгляд и вздохнул. Слова давались ему нелегко. — В моих правах написано, что я родился в июле 1981 года. Мне недавно исполнилось тридцать. И последние пять лет я в это почти поверил, а потом… Кое-что случилось. Так что на самом деле мне больше. Просто… все сложно. — Ну, стариком ты не выглядишь, — прокомментировал Себастиан. Не спорьте с сумасшедшими, это опасно. — Я родился четвертого июля тысяча девятьсот восемнадцатого года. В Нью-Йорке. В Бруклине, если быть точным. Пошел на войну, сражался, а в тысяча девятьсот сорок пятом упал вместе с самолетом, в котором дрался с Красным Черепом, в Северный Ледовитый океан и утонул. А потом вдруг очнулся в холодной воде, живой, и выплыл. Когда же добрался до берега и встретил людей, то узнал, что прошло довольно много времени… — Извини, Стив, — прервал его Себастиан, — я многое могу понять… Но сейчас ты пересказываешь финал фильма, в котором я не так давно снимался. «Первый мститель», про Капитана Америку. Это он сражался с Красным Черепом на самолете, потом упал в воду, а потом замерз и проснулся семьдесят лет спустя… — Примерно так и было, — кивнул Стив. — Капитан Америка — это я. Был.

* * *

В театре есть жанр, в рамках которого на сцене происходят совершенно безумные вещи под видом абсолютной нормальности. Называется «театр абсурда». Себастиан разыгрывал отрывки из подобных пьес и делал импровизации на курсах актерского мастерства. При этом, произнося бессмысленные диалоги, необходимо вести себя как можно естественнее, в этом и шутка. Сейчас у него появилось ощущение, что он оказался именно в такой пьесе, сидит на сцене и просто принимает участие в действии. Потому что иначе объяснить то, что происходило, было нельзя. Или это был розыгрыш. Очень крутой, невероятно сложный, но розыгрыш. Однако финал все никак не наступал, и Себастиан не выдержал наступления помешательства. — Ну да, ну да, — нервно засмеялся он, хлопая ладонями по столешнице, а потом отодвинулся от стола, намереваясь встать. — А я на самом деле Баки Барнс, и мы нашли друг друга. Прости, парень, но это слишком. Все зашло слишком далеко. Хватит! Больше всего его удивило, что Стив не попытался ему возразить. Он остался сидеть, сжавшись, опустив плечи, словно пытался выглядеть меньше, чем был. Как будто фраза Себастиана причинила ему физическую боль. И что-то в его окутанной печалью фигуре помешало Себастиану встать и уйти, как следовало бы. — Я понимаю, что ты — не он, — вдруг сказал Стив. — Я почти забыл… Заставил себя забыть. Приспособился, вписался, нашел работу, получил документы… Но потом я увидел рекламный ролик фильма и не смог… Я посмотрел его в день премьеры, приехал специально в Нью-Йорк, и сразу же пошел на второй сеанс… И потом еще много раз смотрел. Не потому, что я двинулся, хотя в то время именно так мне и казалось, а потому, что это была моя жизнь. Я не знаю, как это получилось, не знаю, откуда вы все это узнали, но это был я. Детали порой немного неверные, но в целом именно так все и было. — Так не бывает, — воскликнул Себастиан. — Не может быть! Парень за стойкой вскинулся на громкий возглас, посмотрел за них заспанным взглядом. Себастиан замолчал. Не сговариваясь, он и Стив дождались, пока голова в пиратской треуголке опять поникнет. — Я знаю, — после некоторого молчания печально ответил Стив. — Но это есть. И что с этим делать?

*

Возможно, Себастиана убедила именно неуверенность Стива. Тот не пытался уговорить его, доказать, наоборот, он сам выглядел растерянным, словно пришел просить у него совета. И почему-то оттолкнуть его было невероятно сложно. Он вызывал доверие. Вот именно так, как должен делать это Капитан, который вел за собой людей. Если бы Капитан существовал на самом деле. Напротив Себастиана сидел человек с именем Капитана, лицом Капитана и рассказывал, что родился с ним в один день… И, самое страшное, ему хотелось поверить. Бред какой-то. — Но во время войны никогда не было ни Гидры, ни Черепа, ни «Валькирии», — привел Себастиан сокрушительный, как ему казалось, аргумент. — Это все выдумки. Не было ни Эрскина, ни Старка. Капитан и «Гидра» существовали только в комиксах, он никогда не выступал, не снимался в фильмах, не принимал участия в боях… — Я знаю, — еще ниже опустив голову, тихо повторил Стив. — Я все знаю. Мне нужно было… На самом деле, я именно хотел убедиться… Я видел Криса Эванса, Хейли Этвелл, я даже Тоби Джонса нашел… Они иные. Не те, это актеры. — Я тоже актер, — словно защищаясь, отрезал Себастиан. — Да, конечно, знаю, — кивнул Стив. — Я и не утверждаю, что вы — те, кого сыграли. Но как же так, что вы — актеры, а я — это я? На этот вопрос ответить Себастиану было нечего. У него начала болеть голова, вся ситуация сводила его с ума. Казалось, его захватывает какое-то концентрированное безумие, с которым невозможно справиться. — Мне нужно было поговорить с кем-то, чтобы убедиться, что я не слетел с катушек на самом деле, — пояснил Стив. — Спасибо, что выслушал, и прости, что напугал. Я не знал, как подойти и вообще… Короче, я понимаю, как ты себя чувствуешь, и ты можешь послать меня, я не буду в обиде. Вот, тут есть мой номер телефона, вдруг ты захочешь… ну, не знаю, кофе выпить. Поговорить. Я был бы очень рад. Он положил на стол простую визитную карточку, на которой был логотип какой-то фирмы, адрес, телефон и имя посередине: Грант Роджерс, начальник смены. — Я там работаю, — пояснил Стив. — Там есть адрес сайта, можно посмотреть, мое фото в разделе сотрудников. Ну, если вдруг ты думаешь, что я все придумал. Я пойду. Спасибо, что согласился поговорить. Поднявшись (Себастиан опять поразился, какой же он большой. Не массивный, не тяжелый, но большой), Стив взял куртку, нахлобучил бейсболку на голову и направился к двери. Колокольчик звякнул, бариста в пиратском костюме вздрогнул и приоткрыл один глаз, а потом опять вернулся в дремотное состояние. На столе стояли две кружки, и вторая была пуста, только на донышке осталась лужица кофе, а по ободку виднелись следы пенки. То есть Стив не мог быть пьяным бредом или фантазией. Себастиан смотрел на кружку и не мог поверить тому, что только что услышал. Казалось, часть безумия передалась ему. Устои мира пошатнулись. Он только что говорил с человеком, который утверждал, что он — настоящий Капитан Америка, и выглядел при этом так убедительно, что от этого было не так просто отмахнуться. Себастиан взял визитку в руки. Та тоже была самая настоящая, немного помятая, уголок загнут. Ее совершенно точно долгое время носили в бумажнике, и она слегка пообтрепалась. То есть ее не отпечатали недавно. Судя по всему, фирма держала деревообрабатывающий цех где-то в захолустье за Портсмутом. Чувствуя себя глупо, Себастиан взял карточку и сунул её в карман. Потом оставил последние пару пончиков на тарелке и пошел домой. Он постоянно ждал, что услышит за спиной шаги или мотор мотоцикла взревет неподалеку, но ночь была серой, холодной и тихой. Странное ощущение взгляда в спину не ослабевало, но теперь оно странным образом не пугало, а успокаивало. Себастиан дошел до дома, зашел на крыльцо, открыл дверь. Тишина. Он поднялся на свой этаж, умылся, избавившись от дурацкого грима, скинул вещи на пол вместе с кобурой и, как выяснилось, бесполезным пистолетом, и лег, предварительно открыв окно в спальне на проветривание. Он почти заснул, когда услышал вдалеке уже знакомый звук мотора. Кажется, безумие не собиралось заканчиваться. продолжение через неделю…