Ярость Титанов

— Ты — убийца моих мечтаний, — тихо шепчет она. Слова вырываются в открытое окно и разносятся по ветру вместе с табачным дымом, выдыхаемым из легких. Очередная затяжка, глубоко, так, чтобы ощущалась вся горечь, там, внутри. Все равно она не будет настолько противной, как та, что поселилась в женщине уже давным давно. Холодный пол уже не кажется холодным, кажется, она привыкла к нему, и это отчасти даже пугает. Обхватывает свои колени, даже не дрожит, но все равно всхлипывает. Покачивается из стороны в сторону, вцепившись ногтями в кожу на собственных ногах, невольно царапая себя. Потому что вот он, предел, вот она, та грань, которую переходить нельзя. Иначе все. И сейчас она стояла на самом краю. Хотелось сделать этот чертов шаг, перекрыть самой себе кислород и раствориться в собственном отчаянии. Затеряться в самой себе, собственной пустоте, и не найти из этого лабиринта выхода. Заблудиться в бесконечном числе поворотов. Хотелось, но пока она не могла. Сейчас не тот момент. Она даже не ожидала, что так будет. Не хотела представлять, что такое может произойти. Но жизнь — не сказка, в ней не бывает все прекрасно и радужно, и потому не стоит привыкать к тому, что все хорошо. Рано или поздно это "хорошо" закончится и ты останешься ни с чем. Совершенно один. Вновь, ведь каждый раз, снова и снова, опять и опять, все повторялось. Она надеялась, что в этот раз все обойдется. Не обошлось. Вставать с пола она не собиралась, хотя продрогла до костей. Знала, что определенно заболеет. Но было уже не важно. Явно не сейчас. И уж тем более не для нее. В пачке оставалась последняя сигарета. И вот этот момент для нее был самым подходящим.