Времена года

Она еще так слаба, так непостоянна… Он с затаенной грустью смотрит на Ее попытки совладать с собой. На метания между заморозками и капелью, между мокрым снегом и проливным дождем, между буйными порывами ветра и ласковым ветерком. В один момент Она сидит на талом снеге, напевая незамысловатый мотивчик, ласкает проклюнувшуюся зелень, а в другой – опаляет холодом, убивая все то живое, что успела взрастить. И снова, и снова, и снова… Вот первые ростки пробились сквозь толщу заледенелой земли, а вот эти же самые ростки гибнут в ледяных руках. Она часто плачет… Больно смотреть на то, как наружу выплывает все то, что было надежно спрятано под слоями снега: мусор, отходы жизнедеятельности, пожухлые листья и «мертвая» трава, что буквально несколько месяцев назад дышала свежестью. Тогда дожди затягиваются на пару – тройку дней. Он выходит на улицу, прикрываясь капюшоном, и плачет вместе с Ней: крупные капли дождя падают на щеки, скатываются по шее под воротник водолазки, заменяя Ему слезы. Поднимает злополучный фантик, вырывая у Нее робкую улыбку. Она сильная, Она справляется… Брать себя в руки всегда нелегко, однако Она утирает слезы и своей улыбкой греет не хуже солнца, что раскинуло свои теплые лучи, окутывая набухшие почки на деревьях, вылезшее из своих укромных мест зверье (кошек и котят, собак, даже крыс и других вредителей…), людей. Его в том числе. Иногда кажется, что Ему достается тепла чуточку больше, чем всем остальным. Ему кажется, но он всегда будет рядом, пока может. Поддержит, выслушает (хоть Она никогда ничего и не говорит). И вот уже убраны в шкаф теплые вещи, дети вновь скачут по лужам в разноцветных резиновых сапожках, то тут, то там мелькают шапки зонтов, цветут тюльпаны. Она никогда не задерживается надолго… Он уже скучает, Она лишь робко гладит теплыми пальцами Его щеку, напоследок оставляет неловкий поцелуй и бесследно исчезает. Весна…