Записки

Я подняла взгляд от записки. В подвале темно и холодно, пол, на котором я сижу, влажен и неудобен. Там, наверху, я слышу смех своего отражения, слышу крик так называемой «Милы», а прямо на меня из темного угла смотрит она. Тик. Она черная и, в отличие от того силуэта, о котором писала Тик, этот силуэт смотрел на меня с ненавистью. Она злилась на меня за то, что я испортила ей все. Я злилась на неё за то, что она испортила мне всё. Мы не должны были родиться так, но теперь это уже не важно. Я не знаю где я и что происходит. Не знаю как отсюда выбраться, но, кажется, даже если я и попытаюсь, Тик не позволит мне. Она медленно приближается ко мне, кажется, она хочет отомстить. Разорвать на куски. Я уже не успею сбежать. Я не в состоянии подняться с одной ногой наверх так быстро. Я просто смотрю, как приближается моя смерть. Я представляю, как мне будет больно, но будет ли это больнее, чем все то, что мы терпели? Не знаю, но если за этим последует свобода, я согласна на что угодно. У меня все равно нет выбора, когда это изуродованное лицо нависает надо мной.