Глава1.
29 августа 2013 г. в 12:33
я не псих
Я сошел с ума.
Я не такой, как все.
Я - принц.
Я - единственный в своем роде.
Я - принц-потрошитель.
Я - псих.
Знаете, когда-то я был нормальным. Я учился в лучшем институте Италии, имел два высших образования.
У меня было всё, что я хотел. Машина, деньги, дом у моря. Что же еще нужно для счастья? Ничего. Но мне нужен был он, человек, понимающий меня, не осуждающий как все остальные, но его нет.
Мой единственный минус - расшатанная психика. Так вышло, что с рождения я был необычным ребенком, я отличался от сверстников. Я был гением. Хотя, почему был? Я и сейчас гений. Мать регулярно водила меня к психоаналитику, который заставлял меня пить кучу блокирующих сознание препаратов, чтобы я не срывался на других.
Но в день я сорвался. Это было в институте, меня тогда дико разозлили первокурсники, которые ведут себя, как идиоты. Тогда всё было так легка, я просто убил их всех. Тогда от моих стилетов погибло двадцать два человека.
Но мне понравилось это ощущение. Наверное, это лучшее, что я сделал за свою жизнь. Вам не понять, как сладок запах алой крови. Как он манит меня, как лишь одна капля крови возбуждает мое тело и разум. Меня не остановить, мне нужно больше крови, больше смертей от моей руки. Алый цвет - цвет смерти. Когда-нибудь мы все умрем, но до этого не скоро. И всё же, вам не понять, как сладко убивать.
Так я и попал в психушку. Диагноз был поставлен.
Я - псих.
Я - гений.
Я - принц.
Bloody Prince. Кровавый Принц.
Но я ведь и правда принц. У меня даже есть страна, название которой - Моралия.
Она очень маленькая, про нее говорят «Страна Цветущих Полей»
Там правит Монархия.
Я принц этой страны.
Так почему, спросите вы, я ей не управляю?
Я отвечу Вам.
У меня есть брат-близнец, который родился на семь минут раньше меня, и по закону власть передается ему.
Да, это справедливо, но нет. Я должен стать королем. И я им стану. Правда, я не знаю где мой брат. Кстати, я убил всю свою семью. Вы удивлены? Но да, я действительно прирезал и мать, и отца, и даже братца, которого терпеть не могу. Я думал, что я убил его, но нет. Он жив, треклятый таракан. А больше про мое прошлое Вам знать не надо. И-ши-ши.
Ах, извините меня, я не рассказал Вам про свою внешность. Так вот, изъяснюсь таким способом:
1) Парень, рост 185 см.
2) Подкаченный, но не перекачен. Стройный.
3) 26 лет отроду.
4) Имею достаточно тонкое чувство стиля. Люблю полоску, часто ношу полосатый джемпер/кофту/свитер по погоде.
5) Я блондин (пшеничный цвет волос), с длинной чекой по переносицу .
6) Я никому не показываю свои глаза.
По прибытии в психбольницу, меня отвели в одиночную комнату, заставив надеть местную форму(благо,она хотя бы в полоску, хоть что-то радует), завязали мне руки и ноги, и оставили в этой комнате на три дня в гордом одиночестве. Будут наблюдать за мной. Вот идиоты, неужели они думают, что я не понимаю, для чего тут. На моем лице улыбка в тридцать два зуба, она всегда на моем лице.
Эти три дня показались мне адом.
Знаете, я ненавижу одиночество. Оно губит меня изнутри. Сжирает мою душу. Хотя, я думаю, у меня нет души. Одиночество, только Я и Ты. Как же мерзко.
Я и ты.
Ты и я.
Нас двое.Ты питаешься мной,а я даю тебе силы. Ты поглощаешь меня, а я наблюдаю за этим.
Такое чувство, что я умру.
А что для меня значит смерть?
А ничего, собственно.
Я её не боюсь.
Я смотрю ей прямо в глаза.
Она хочет забрать меня с собой, в мир сна, в мир пустоши.
Но я не умру.
Я слишком молод, чтобы умирать.
Самое интересно лишь то, что я ещё в состояние думать. Люди не понимают, что психологию человека нельзя изучить, у каждого она разная. Они думают, что мы все похожи. Но знаешь, что я тебе скажу?
Нет.
Мы ни капли друг на друга не похожи, мы все разные.
По-вашему, у всех нас одинаковые чувства?
Думаете, у всех нас одинаковая боль внутри?
Думаете, люди одинаково гниют изнутри?
Вздор. Это не так.
Неужели вы действительно считаете, что и любовь у всех одинаковая?
Ведь это не так. Вы все говорите, что не можете описать словами, что такое любовь.
А знаете, почему мы не можем ее описать? Потому что она у всех разная.
А еще вы говорите, что любви не бывает. Что вместо любви есть лишь привязанность?
Это тоже не так.
Но с одним соглашусь, отчасти это привязанность, ибо из этой же привязанности вырастает чувство свыше.
Единственное, я могу сравнить любовь - нож.
Почему?
Смотрите:
Нож можно вогнать в тело сразу, а можно постепенно.
А теперь подумайте: «вогнать сразу» - значит влюбится с первого взгляда, а «постепенно» - значит влюбляться медленно, смотря на поступки и так далее.
И знаете, я уже чувствовал такое, да.
У меня была девушка. Она была из России, из маленькой деревни. Я познакомился с ней по воле случая, когда ехал в Москву из Тулы. По пути наш автобус попал в аварию и мы остановились на ночь в деревне, где я и встретил ее. Ее звали Дарья и для меня она была всем.
Я полюбил ее за то, что она не такая, как все. Она отличалась, умела слушать и понимала меня. Я мог рассказать ей многое из своей жизни, но не всё, ибо так и не смог полностью научиться доверять.
Она действительно была мне солнцем, поднимая на ноги, когда я падал или же когда я не мог что-то сделать. Она была для меня всем. Ну что мне объяснять? Думаю, у вас есть или же был такой человек.
Но она умерла.
Я ничего не могу с этим поделать, я в растерянности. Тогда рассудок покинул меня окончательно, и даже лекарства больше не помогали вернуться из этой тьмы.
Каждый сходит с ума по разному: кто-то теряет рассудок, кто-то находит "новых друзей" в подсознании. А кто-то остается наедине со своими демонами, не в силах бороться.
С такими мыслями и пролетели это чертовы три дня, которые показались для меня Адом на земле. Чертово одиночество, что же ты делаешь?..