Потерянный разум

Когда приходит смерть, ты чаще всего к ней не готов. Нет, она не является без стука, не врывается в твой дом, как разбойник, и не посылает воронов к тебе на порог. Она поступает умнее. Тусклым светом освещает она тебе те истины, что всю жизнь пытался ты разгадать. Жизнь становится невероятно проще за пару мгновений до смерти, и ты понимаешь что грядет. Но продолжаешь отрицать, надеясь, что заплутает костлявая и свернет в соседний дом. Возможно, там она заберет ребенка или старика, чей век изжил себя, а тебя оставит в покое. Но так не бывает. Она обязательно придет к тебе в твой час, а ты знать об этом будешь заранее. Но не будешь готов к этому. Когда настало время Н., она плакала. Уже долгие годы шелковая постель была ее тюрьмой. Одиночная камера без света, смеха и посетителей. Свою участь она приняла давно, но как же больно было уходить со знанием того, что о тебе никто не вспомнит. Муж ее покинул самым наглым образом - умер от холеры - и сделал Н. вдовой еще двадцать лет назад. Мать погибла годом позже. В отчаянии своем Н. посылала письма друзьям, но они уходили в никуда. В последний час своей жизни Н. осталась одна. Безумие от горя настигло ее, и болтала она о вещах, что сделали ее несчастной. О боли говорила она тишине и для диалога ее хватало вполне. Возможно, жизнь сложилась бы иначе, если бы тогда она решилась уйти с Л. Возможно, не было бы всех этих слез, потерь и желания спрятаться от самой себя. Возможно. Она знала, что все в этом мире возможно. Но не все сделать могла. И будь у нее шанс, она бы встретилась с Л. и вновь обняла бы его. Н. давно заявляла, что была мертва. Но умирать по-настоящему было страшно.