Лунные ночи

Воздух резко вырвался из легких. - Приехали. Ёлки-палки. - ругательство тихо прохрипели под нос, метнув взгляд в зеркало заднего вида. Россия отстегнулся и начал вылезать из машины. - Ты куда? - Сиди спокойно. Я скоро… - он добавил что-то ещё, но хлопок двери заглушил слова. Голова слегка покруживалась, мозг ещё не решил, он на месте или все ещё на американских Горках. Именно это место Америка не решился бы посетить ближайшие минуты. Да и посмотрев в окно, из машины тоже не очень захотелось выходить. - Сиди спокойно. Я скоро… надеюсь. - кинул я Аме, выходя из машины. Посмотрев в зеркало, я сразу понял, что приключилось с колесом. Его пробили… пулей… На пустой дороге, позади их чёрной машины, стояла чистая белая сурпа*. На капот белой машины облокачивался довольно тощий человек, одетый в белый костюм, осторожно крутя в руках револьвер. - А ты как всегда осторожничаешь, Россия. - начал человек в костюме. Тот, кого назвали выпрямился, расправил плечи и немного крадущейся походкой стал идти ближе к багажнику своей машины. - Я знаю какие патроны могут быть в револьвере, Италия. Какие проблемы в это раз? - Проблемы? - Италия усмехнулся, перехватив пистолет в правую ладонь. - Проблем нет. Я хочу проверить слушки. - А много ли слышно? - багажник чёрной машины нагрелся быстро, спиной это почувствовалось моментально. - Достаточно, чтоб задавать вопросы. Кончину английской мафии… - Италия прислонил револьвер к подбородку, задумчиво постучал. - А как насчёт сыновей. Я думаю о них тебе известно. - Они живы. - холодный тон раздался по округе. - Ох, прекрасно. Значит, я буду тем кто умертвит обоих. - посмеялся Ит. - К кому отошла база орлов? - Не знаю как тебе, но лично мне довольно скучно с тобой говорить. - теперь уже Росс немного улыбнулся и сделав, широкий шаг отошёл от машины. - Тебе нет дела до этой информации, - он подскочил к Италии и зашептал на самое ухо. - ты просто хочешь заговорить мне зубы, пока Испания и Португалия обходят с разных сторон, загоняя в окружение. Верно? - Ты как всегда прав, дорогой ты наш. - позади, слева от оборотня, послышались шаги. - Какая встреча, Испания, как давно не виделись. - слова, буквально, издавая скрежет, вылетели на воздух. - А с другой стороны, наверное, Португалия. - Итак, где братья? - перевёл на себя внимание Италия. - Сдались они тебе. От них же прока никого. - Старые счёты. - хмыкнул он, а револьвер угрожающе защелкал барабаном. Португалия и Испания тихо подходили к спине. Морозные иголки предчувствия впились в позвоночник. Хотелось подпрыгнуть и убежать. Скрыться. Затаиться. Но… Уже тупик и три дула, которые смотрят тебе в сердце. «Серебро? В воздухе нет серебра. Это может сработать. - быстро пришла безумная, но все ж реальная идея». - Нас учили, коль достал пистолет, так стреляй на поражение. - грустно вздохнув и протянув начало строки, Росс закатил глаза, мол, идиоты, а таких простых вещей не знаете.

- Проберись в их машину. Если сможешь захвати вещи. - подприцельный кинул весточку в мозговой чат.

- Как? - тут же пришёл ответ от Америки.

- Как угодно! Я рискую своим хвостом. Вспоминай, что умел.

- Мы слушаем, что ещё интересного скажешь, находясь под прицелом. - Сколько лет знаю вас, а вы никак не изменяетесь. Все также дырявите колёса. Не надоело? - Странно, я слышал оборотни чтут традиции. - Испания встряхнул левую руку, в ладони которой был револьвер. Той же фирмы, что и у Италии. - Верно-верно, - Ита театрально вздохнул, - это все из-за того, что вожака назначили не волка, а блохастого пса. Острый слух уловил шорох около открытой задней двери машины. Может что-то да получится. Вот только Италия стоит слишком близко, да что там близко, в притык к сурпе. А к гордой спине уже приставили два ствола из трёх. Последний же ещё пока терпеливо «сидел» в руках у хозяина. - Но знаешь, в чем проблема, Росс, я знаю, что ты был не один в машине. - слова слетели с губ единовременно с гулом мотора белого автомобиля. Италия знатно удивился, когда опора в виде машины резко отъехала. Он шлепнулся ровно на пятую точку, запачкав в пыли идеально чистую одежду. Ценная игрушка куда-то отлетела. А обратно прилетел кулак в рожу. «Минус один» - промелькнула мысль. Резкий поворот на 180, пока сурпа делала разворот под предводительством Америки. Послышалось два хлопка, но в этой суматохе, это свалили на колёса и камни. Такая манёвренность не присуща обычным людям. Поэтому испанец и португалец немного, на самом деле много, охренели от жизни. И встали в ступор. Поэтому огребли с полна - валялись на пыльном асфальте дороги. Россия только успел заскочить в машину, как она дернулась и стала набирать скорость. Самодовольный Италия и пара прислужников зализывали раны. Теперь Америка и Россия более спокойно ехали по дороге. Потому что, как говорится, хуже еще быть не может. Не обсуждая и даже не сговариваясь, американец гнал обратно по дороге, лишь изредка отвлекаясь на указания по дороге. - Надо позвонить. - проворчал Росс. - Где мобильный? - Посмотри в сумке. Если найдешь, включи и мой, пожалуйста. Перевесившись через бардачок, около коробки передач, он нашарил сумку. Но выпрямляясь и садясь на место уже с целью на коленях, он заметил, что что-то поменялось в тканевом мешке. Нахмурившись он стал разглядывать. Это какие-то кляксы. Стоило коснутся, как на пальцах остался след. Россия поднес руку к лицу. Такой запах только у одной жидкости. Это кровь, сомнений нет. Только чья? - Хей, что-то случилось? - Аме повернул голову, выражение лица изменилось. Спокойствие изменилось на беспокойство. - У тебя футболка в крови. - Я понял. Не останавливайся, это не серебро, я не умру. Быстрее доедем, быстрее решим, как жить дальше. - Ладно. - нехотя согласился американец. Дальше ехали они почти в тишине. Из звуков было толко шуршание шин по дороге, да ветер, который свистел за окном, пригибая маленькие деревья. Дорога снова пуста. По радио передавали какую-то фигню, из этого и последовало скорое выключение со словами: «Все равно слушать нечего». А дальше, как по заказу, печальные и реалистичные думы о жизни. И снова отдых насмарку. Почему все так не правильно? Глупо? Может попытаться это как-то образовать. Если по красоте не получается? Дома конечно лучше. Вчера пришло сообщение от Укропа, новый дом начали строить, побольше и со строителями. Будем жить. Хата больше, места много, авось и пересекаться между собой не будем. Но что ж так страхово. Как-то все быстро, иль наоборот, слишком медленно. Домой надо… и желательно выпить. Бошка иначе взорвется. Но это потом, мелькающие ёлки и берёзы быстро сменялись, образуя единый ковёр, лишь кусты иногда выделялись на этом полотне. Стало как-то тепло и спокойно. Даже немного откинутое кресло, казалось, невероятно удобным. Потихоньку начал морить сон. Так пробрался с заднего сиденья и закрыл веки. Ибо, усталость в организме накапливается, поэтому поспать - не повредит. Сумка валяется где-то в ногах. Сам спит. А Америка терпеть не мог дороги в тишине, хотя его и учили ездить так. Но это больше не к чему. Ведь рядом весьма острый нюх, который бы не стал спать, чувствуя опасность от чего-то. «Что-то меня пронзило, ещё в ту самую первую встречу и далеко не единожды. Запечатлится можно только раз, а влюбиться сразу и бесповоротно. Наверное, что и произошло со мной. Вот только жизнь даёт пинки, стоит только присесть на найденное место». - обдумывал Аме, придерживаясь средней скорости дороги, восьмидесяти километров в час. Он переодически поглядывал на русского, проверяя, что тот дышит, слова, конечно, не до конца убедили беспокойную американскую душонку. Дорога она длинна, как цепочка событий, уходящая в Даль. Она так же петляет, так же пропадает из виду, стоит немного отойти. Дорога и есть жизнь. Где-то яма, где-то кочка, где-то прямая. «Я знаю эту дорогу, скоро уже приедем» - подумал англоговорящий, сворачивая на лесную дорожку.