Поджигатель

Однажды кто-то поджёг небо. Тёмные холодные облака пылали то ли от злости, то ли от смущения, местами окрасившись в ярко оранжевый, огненный, цвет. Хотя я прекрасно знаю кто это сделал. Это был Он. Он и солнце поджог много лет назад и теперь оно иногда светит с неба. Но, видимо, иногда Ему не нравится, что люди считают Его Поджигателем - вот он и пытается скрыть своё преступление облаками, которые так красиво пылают на рассвете, всё равно раскрывая тайну. Только вот он же не только солнце поджог. Не только рассветные облака. Он вообще любил играть с огнём. Будто показывая всем, что он взрослый, что Ему можно. Думаю, поджигать - Его хобби. По утрам Он поджигал нервы моей матери. Она кричала на меня, потому что терпеть не могла Его выходки, а в особенности утро. Почему утро? Не знаю. Может потому что день у людей начинался с утра, а у неё на несколько часов позже? Чёрт знает эту подноготную. В любом случае, она никогда не говорила мне о том, чем её не устраивает утро, потому что была слишком занята управлением мной. А мной с утра надо было управлять. Во всяком случае, ей так хотелось. «Ты опаздываешь!», «Тебе ещё пешком идти!» «Вечно ты так!» «Довести меня хочешь?!» - злостно шипела в трубку мама с самого утра, разбудив меня своим звонком. Хорошее начало дня. С утра, я, кажется, теряла что-то человеческое, раз со мной обращались как с тупым скотом. И, казалось бы, надо, наверное, дать отпор. Покричать на неё в ответ, в конце концов. Но уважать людей того не заслуживающих - это, кажется, было одним из элементов нашей культуры, в которой мы всегда путаем слова «страх» и «уважение» будто это одно и то же. Да и к тому же я знала, что это всё Он. Его проделки я знаю наизусть и могу описать каждое его преступление. Во всяком случае по отношению ко мне. Он поджигал нервы моей матери, в надежде, что это превратиться в огромный пожар, потому что перекинется и на меня. Но если мою мать можно сравнить с бензином, то меня, скорее, с той парафиновой свечкой, которая стоит уже лет 10 на старой пыльной полке, потому что упрямо не хочет поджигаться. Что поделать, бракованная. Хотя и меня Он поджигал. И не раз. И даже не десяток. Иногда всё внутри меня сияло и плавилось настолько сильно, что люди вокруг меня почему-то становились счастливее. Ну или мне так казалось. Они липли ко мне как мухи, чтобы хоть немного согреться. Но они, кажется, не знали, что гореть - больно. Да и Он тоже об этом забывал. Хотя мне, наверно, нельзя Его винить. Всё-таки иногда, когда всё потухало и я начинала замерзать - Он поджигал во мне что-то, чтобы я могла согреться. Возможно, мне стоило бы поблагодарить Его, но гореть было всё ещё больно. Может потому что я знала, что этот огонь ни к чему не приведёт и всё равно потухнет. Я же не солнце - я столько не выдержу. Хотя и его ждёт темнота - пусть и не так скоро. И ему отчего-то это очень нравилось. Он поджигал и тушил меня, как дети, отыскавшие спичечный коробок, упрятанный на верхней полке. Иногда я загоралась новыми идеями, иногда людьми, иногда целями и мечтами. Ему нравилось смотреть и угадывать чем я загорюсь на этот раз. Но спички заканчиваются. Вот и я тоже. Закончилась. Иногда мне кажется будто я чувствую Его разочарование на своих плечах. Он надеялся, что наконец-то нашёл что-то не сгораемое, что сможет его радовать долгие годы. Порой мне действительно казалось, что Он поджигал и тушил меня лишь чтобы убедить себя в том, что я не выгорю. Но я выгорела. Бракованная... Может быть Ему иногда становится стыдно за свои многочисленные поджоги и поэтому он сейчас пытается спрятать солнце облаками? Правда, они в итоге тоже загораются от лучей большой горящей звезды. Хотя, если подумать, Его поджоги и много хорошего в мир привнесли. Но не мне судить оправдывает ли это ту боль, что он принёс в мир своими спичечными играми. Он ведь действительно многое сжигал: романы, осенние листья, чувства, а иногда даже людей. «Ужас!» - воскликнула бы я, не будь мне всё равно. Я сгорела. И мысли мои сгорели. И цели тоже. И даже угольки сознания тлеют, устало догорая. Вот и сижу я со своим мнимым одиночеством. Драму строю. А небо сегодня красивое... Может поэтому Он и поджигает всё подряд? Хотя не мне, безобразно согревшей, об этом думать