Как будто

Как будто бы прокладывая путь, по колее накатанной катиться, пытаясь выйти на свою тропу, взлететь над бренным миром вольной птицей, освободившись от тяжелых пут, — ты камешек вэйци в руках умелых, ты будешь там, куда тебя кладут, всего лишь пешка, что бы ты ни делал. Ты бьешься в клетке, говоришь с людьми, их полуправдой пряной оплетая, перед тобою нераскрытый мир, как пруд в саду, хранящий сотни тайн, и развязывая узел за узлом, пытаясь разгадать, где вход и выход, то обходным путем, то напролом, чужой сюжет закручиваешь лихо… Но это все задумано другим: роман написан, путаный и длинный. Как ни играй и как ни берегись, все кончится одним ударом в спину. И часа Зайца предрассветный вздох, врагов, друзей изменчивые тени… Где было основанье, где подвох? …И остается лишь недоуменье.