Взаперти

Знаете такое ощущение, когда ты сидишь перед зеркалом с холодными мыслями, решаясь довести начатое до конца. Сколько следов осталось на ткани? Сколько причин было сказано себе ради спокойствия? Цепляясь слабыми руками за какие-то фантомные лучи надежды, обжигаться об такой же слабый пыльный свет. Больше не хочется. Мерзкое отражение повторяет мои движения, но хочется чтобы то, как в фильме, убило меня жестко и быстро. Отражение только это продолжает, как и я, сверлить пустым взглядом себя, раздумывая обо всем. Однажды ошибка была совершена, расплата продолжает оставлять шлейф воспоминаний. Он сильно прицепился ко мне. Его нельзя убрать. Головной паразит, что поедает извилины и просит добавки, искажая реальность, принося боль обращаясь к прошлому. Рядом лежит книжка с убитой обложкой, стертым названием, убитый замок, который держал свою тайну слишком долго. Если многие говорят о самоубийстве и слабости, как о жажде жизни, то это враки, поскольку все банально бояться оставить линию поглубже. Но я съехал с темы. Внутри остались темы, странная терапия, попытка осознать себя и выбраться. Что ж, придется найти себя, хоть и ненавижу мысли из головы.