Взаперти

Дотлеваю образы с метафорами, робко стою, смотря на медленную смерть, ветер перемен приносит холод и внутри всё отрицает ход пьесы. Медленно перебираю последние страницы, приходит ностальгия, с какой наивностью и верой пришел к столу с пером. Пытаясь писать так, как те кого читал, выходила только китайская реплика оригинала. Многие и не могли подумать о сплетении строк с единым безымянным силуэт. Только он отзывается на моё имя и хочет исчезнуть. И вот в засыпающем жерле костра его улыбка из букв появилась в последний раз. Поток уносит его за горизонт, кому-то другому. Почему не было ни автора ни названия у рукописи? Потому что это единственный секрет, что хотел похоронить давно. Руки боялись снова подходить к нему, ключа и так нет, но замок сгнил напрочь. Снова видеть эти строки, опять ненавидеть себя, за пустую трату попыток стать бабочкой. Теперь обратной дороги нет. Прощай, прошлое и будущее. Приветствуй меня чистым светом, прохладным воздухом утра. Хорошим завтраком и лёгким подъемом. Новое настоящее.